poetalandia

Cada día una nueva premisa

2011-09-26T13:11:00.002-03:00

Cada día una nueva premisa...

Cada día proponernos ser felices
sentir como una sonrisa es parte de nuestro semblante
y lo tonifica
sentir que es posible el sueño que se nos viene repitiendo en la memoria
por el solo hecho de querer logralos
cada nuevo día una premisa
cada nuevo día una esperanza

Saber que nos amamos
en el solo acto de mirarnos a los ojos...

René Acevedo, 26 de sept. de 2011.

GUSTAVO ADOLFO BECQUER

2011-02-17T14:50:00.002-03:00

Un 17 de febrero nace
Gustavo Adolfo Bécquer.

Originario de Sevilla, España, Bécquer nació el 17 de febrero de 1836 siendo su padre un célebre pintor del costumbrismo sevillano quien dejó huérfano a Adolfo a los cinco años; comenzó sus primeros estudios en el colegio de San Antonio Abad, para luego pasar a tomar la carrera náutica en el colegio de San Telmo. A los nueve años quedó huérfano también de madre y salió del anterior colegio para ser acogido por su madrina de bautismo. A la edad de diecisiete años dejó a su madrina y a la buena posición que ésta le proporcionaba para viajar a Madrid en busca de fortuna a través del campo de las letras que se le daba con facilidad. Como es conocido, no era fácil subsistir de la literatura y paradójicamente, Bécquer que deseaba encontrar fortuna lo que abundó fueron escaseces, por lo que se vio obligado a servir de escribiente en la Dirección de Bienes Nacionales, donde su habilidad para el dibujo era admirada por sus compañeros, pero fue motivo de que fuera cesado al ser sorprendido por el Director haciendo dibujos de escenas de Shakespeare. De este modo volvió Gustavo a vivir de sus artículos literarios que eran entonces de poca demanda por lo que alternó esta actividad con la elaboración de pinturas al fresco. Tiempo después encontró una plaza en la redacción de "El Contemporáneo" y fue entonces que escribió la mayoría de sus leyendas y las "Cartas desde mi celda". En 1862 llegó a vivir con Bécquer su hermano Valeriano, célebre en Sevilla por su producción pictórica pero no por eso más afortunado que Gustavo, y juntos vivieron al día uno traduciendo novelas o escribiendo artículos y el otro dibujando y pintando por destajo; mucho les costó a los hermanos salir adelante de su infortunio y con el tiempo lograron juntos una modesta estabilidad que les permitía a uno retratar por obsequio y al otro escribir una oda por entusiasmo. Como legado para la literatura del mundo, Gustavo Adolfo Bécquer dejó sus "Rimas" a través de las cuales deja ver lo melancólico y atormentado de su vida; en el género de las leyendas escribió la célebre "Maese Pérez el Organista", "Los ojos verdes", "Las hojas secas" y "La rosa de pasión" entre varias otras. Escribió esbozos y ensayos como "La mujer de piedra", "La noche de difuntos", "Un Drama" y "El aderezo de esmeraldas" entre una variedad similar a la de sus leyendas. Hizo descripciones de "La basílica de Santa Leocadia", el "Solar de la Casa del Cid" y el "Enterramiento de Garcilaso de la Vega", entre otras. Por último, dentro del costumbrismo o folklor español escribió "Los dos Compadres", "Las jugadoras", la "Semana Santa en Toledo", "El café de Fornos" y otras más. En septiembre de 1870 dejó de existir Valeriano, duro golpe para Gustavo, que pronto enfermó sin ningún síntoma preciso, de pulmonía que se convirtió luego en hepatitis para tornarse en una pericarditis que pronto había terminar su vida el 22 de diciembre de ese mismo año.

RIMA LXI.

[Melodía.
Es muy triste morir joven, y no contar
con una sola lágrima de mujer]

Al ver mis horas de fiebre
e insomnio lentas pasar,
a la orilla de mi lecho,
¿quién se sentará?

Cuando la trémula mano
tienda, próximo a expirar,
buscando una mano amiga,
¿quién la estrechará?

Cuando la muerte vidríe
de mis ojos el cristal,
mis párpados aún abiertos,
¿quién los cerrará?

Cuando la campana suene
(si suena en mi funeral)
una oración, al oírla,
¿quién murmurará?

Cuando mis pálidos restos
oprima la tierra ya,
sobre la olvidada fosa,
¿quién vendrá a llorar?

¿Quién en fin, al otro día,
cuando el sol vuelva a brillar,
de que pasé por el mundo
quién se acordará?

Gustavo Adolfo Bécquer

LANZAMIENTO DE LIBROS DE MIGUEL EDWARDS ROSAS Y KAWELL KELUN EDITORES

2010-08-24T10:17:00.009-04:00

EN SEPTIEMBRE EL BICENTENARIO SE LLENA DE POESIA.

LANZAMIENTO DE LOS LIBROS DE MIGUEL EDWARDS ROSAS, "ANTOLOGIA DE LA LOCURA" (2ª EDICION) Y "BREVE RESEÑA DE MI LOCURA".

NOTA: MUCHAS GRACIAS A TODOS LOS QUE ASISTIERON AL LANZAMIENTO DE LOS LIBROS DE MIGUEL EDWARDS.
EL EVENTO DEL VIERNES 10 DE SEPT. SE SUSPENDE HASTA NUEVO AVISO, DE ANTEMANO GRACIAS POR SU COMPRENSION.

Estimados Amigos:

Los días viernes 3 de septiembre de 2010 a las 20.30 horas realizaremos el Lanzamiento de los libros "Antología de la Locura" y "Breve Reseña de mi Locura", de Miguel Edwards Rosas, publicados por Kawell Kelun Editores. Este evento tendrá lugar en el Bar Chancho 6, ubicado en Huérfanos 3085, comuna de Santiago Centro, a pasos de Metro Quinta Normal.

Posteriormente, el dia viernes 10 de septiembre de 2010, realizaremos un segundo lanzamiento en el Colectivo Cultural Mapocho, en la calle Gral. Mackena 1038, 3º piso depto M, también a las 20.30 hrs.

"Antología de la Locura" es la segunda edición de una recopilación de trabajos de artistas del Hospital Siquiátrico Salvador de Valparaíso, trabajo arduamente ejecutado y felizmente llevado a término por Miguel Edwards en 1994, en una primera edición, a pesar de convertirse en una empresa unipersonal y con el único aporte de los propios internos del Hospital a través de sus trabajos y participaciones y de algunos enfermeros del mismo recinto. Esta vez, este trabajo ve la luz nuevamente, ahora con la colaboración de Kawell Kelun Editores, bajo la supervisión de Fesal Chain y René Acevedo, encargados de esta editorial autogestionada.

Por su parte, "Breve Reseña de mi Locura" (1ª edición, 2010) es un libro sumamente intimista de Miguel Edwards, que mezcla ensayo, prosa, poesía y artefactos, dando por resultado un Manifiesto Psico-Revolucionario.

Los invitamos a conocer y leer este valioso trabajo y participar de sus próximas presentaciones en Santiago y muy pronto también en Valparaíso.

Recuerden, 3 y 9 de septiembre a las 20.30 horas. Entrada Liberada.

BREVE RESEÑA DE MI LOCURA

2010-08-06T23:14:00.005-04:00

Prólogo del libro "Breve Reseña de mi Locura", de Miguel Edwards Rosas, Kawell Kelun Editores, junio de 2010.

Después de la segunda edición de su libro "Antología de la Locura", Miguel Edwards Rosas nos sorprende con su "Breve Reseña de mi Locura", que resulta en cierta forma una continuación de este anterior libro, en el entendido de que a partir de esta recopilación MER está en posesión ahora de una "Teoría de la Locura" que justifica sus tropelías poéticas y artísticas en general.

Este loco "Dada, Surrealista y discípulo de Osho", como el mismo se define, nos entrega en esta recopilación de poemas y apuntes sueltos de su pseudo diario personal, las claves para entender su artepoética, su mundo literario y su manera de entender el arte y por supuesto la vida. A veces parece un niño balbuceante, a veces un gran filósofo, en otras nos parece recordar que la locura es efectivamente una manera de comunicarse con Dios. El poeta es, después de todo, un médico brujo, un medium, un puente entre lo terrenal y lo espiritual y en esa perspectiva, MER nos hace sentir que efectivamente por medio de su poesía estamos acercándonos a grandes revelaciones.

Por contrapartida nos da con la puerta en las narices diciéndonos que, como en el tango, la vida es una porquería y la dictadura social, de la cual todos somos parte, es la gran camisa de fuerzas que oprime al mundo creativo no solo de los "locos" sino de los "cuerdos", esos seres "racionales" que actúan con compostura ante los estímulos del entorno, guardando los sentimientos y las lágrimas para las películas de vermouth y mascullando entre dientes lo que quisieran decirle a gritos a todo el resto. Edwards, parafraseando a Nietzsche, Pound, Parra y al propio Artaud, nos dice que es: "un ermitaño extravagante", nos cuenta que "yo soy como los astronautas: me alimento de pastillas", y esas pastillas son ciertamente las hostias con que día a día hacen comulgar a los locos con la dictadura social de los "cuerdos", tal como nos lo presenta visualmente Eliseo Subiela en su "Hombre mirando al Sudeste".

Edwards es un Rantés, un discípulo de otros mundos, otros estados de conciencia, que nos viene a liberar de las dictaduras de la razón y del sano juicio. Su arma principal son sus poemas, sus artefactos, sus notas de diario, a ratos muy naif, otras burdo y cotidiano; a veces con una profundidad que nos cala los huesos como si la parca desfilara frente a nuestras narices blandiendo su guadaña. Su arma es un grito desgarrador que no quisiéramos escuchar, pero que zumba y zumba en nuestros oídos y hay que detenerse a darle crédito.

En estas páginas, muy bien ilustradas por Juan Lea Plaza Edwards (su sobrino), Miguel nos regala una caja de pandora que podremos desenmarañar con no menor dificultad, donde se nos deparan sorpresas, arrebatos de ira, odio e irónicas risas, pero sobretodo en sus textos podremos encontrar intentos de respuesta a muchas interrogantes eternas del ser humano las cuales, como una matrioska infinita, nos llevarán de nuevo a las mismas y eternas preguntas, así como también a transitar la minúscula línea entre la locura y la razón. Espero esta vez le perdamos el miedo a caer hacia un lado o el otro, pensando si se está o no en el lugar "correcto"; aquí lo fundamental es, quizás, "estar" en alguno de ellos y no sólo deambular por el espacio infinito, después de todo "La naturaleza le tiene horror al vacío"...

Los dejo enfrentados a este desafío de encarar estos miedos y locuras más allá de sus definiciones enciclopédicas doEnde, generalmente, todos somos Edipo, Electra o alguna figura Post-Freudiana...

René Acevedo, Kawell Kelun Editores, junio de 2010.

Me suicidaría por ti

Para caer en tu cielo

De amor, sexo, llanto y risa

(Del Poema "Madre" de Miguel Edwards Rosas).

ANTOLOGIA DE LA LOCURA, DE MIGUEL EDWARDS

2010-08-06T22:38:00.005-04:00

ANTOLOGIA DE LA LOCURA, DE MIGUEL EDWARDS.

En los próximos días saldrá a la venta la 2º edición de un libro ya mítico entre los porteños y en muchos circulos underground del gran Santiago, hablamos de la Antología de la Locura, de Miguel Edwards Rosas, poeta nacido en Santiago, pero criado y formado en sus primeras artes en Valparaíso. Les dejamos para su deleite el prologo de esta Antología, editada por Kawell Kelun Editores y que esperamos pronto puedan tener el privilegio de leer.

Prólogo.

La tarea emprendida en esta “Antología de la Locura” realizada por el poeta Miguel Edwards Rosas, es a la vez titánica y desoladora. En ella un grupo de internos del Hospital Psiquiátrico Salvador de Valparaíso, nos comunican sus sufrimientos, genialidades y en especial sus grandes actos de amor y creatividad

Por sus páginas se puede percibir la desesperanza, el olvido, la tristeza, y sobretodo la soledad inenarrable de personas que comparten su confinamiento, pero también su pasión por la poesía y el arte.

Saben que su “tratamiento” es complejo a decir lo menos, que su “diagnóstico” es estigmatizador y que su “recuperación” es incierta. Sin embargo, quizás su mejor terapia está acá en las letras, como un refugio espiritual, como una manera de transmitirle al mundo sus visiones más esenciales. Es también su desahogo, un sahumerio para ahuyentar a los fantasmas.

Los locos son los parias, los olvidados de este mundo, o mejor dicho, aquellos a quienes se prefiere no ver. Los locos ya no son los médicos brujos de la antigüedad, ni los magos ni los genios, pero si a eso le agregamos la condición de pobreza y abandono de los aquí retratados, tenemos un resultado de total olvido y discriminación.

Como nos dice Michel Foucault: En el medio del sereno mundo de la enfermedad mental, el hombre moderno no comunica más con el loco: hay por un lado el hombre de la razón que delega hacia la locura al médico, no autorizando así más relación que a través de la universalidad abstracta de la enfermedad; por el otro el hombre de la locura que no comunica con el otro más que por intermedio de una razón totalmente abstracta, que es orden, compulsión física y moral, presión anónima del grupo, exigencia de conformidad. No hay lenguaje común; o mejor dicho no hay más; la constitución de la locura como enfermedad mental a fin del siglo XVIII, supone la constatación de un diálogo roto, da a la separación como ya admitida, y hunde en el olvido todas esas palabras imperfectas, sin sintaxis fija, un poco balbuciantes, en las cuáles se efectuaba el intercambio entre la locura y la razón. El lenguaje de la psiquiatría, que es monólogo de la razón sobre la locura, no ha podido establecerse más que sobre tal silencio.

Podríamos argumentar a partir de esto que los locos son alejados de su sitial místico a partir del endiosamiento de la “cordura” y pasan en definitiva a ser tratados como enfermos, luego domesticados y finalmente condenados por los “otros” (los cuerdos) a la dictadura de la razón, dictadura mediante la cual hacer valer sus privilegios, dejando en extinción a los médicos brujos o gurús de antaño, en especial si contravienen severamente el establishment. Algunos de los prisioneros de este nuevo orden, rescatados por Miguel Edwards, son precisamente los artistas que podemos encontrar en las líneas de esta antología.

En los versos plasmados aquí tenemos el grito y la amenaza de Danilo Pantescu Zapata, que es finalmente una súplica para ser escuchado: Este no es lugar para mí, de lo contrario volveré a matar a golpes, o simplemente con un grito, y un grito mío es terrible.

Por su parte Ximena Rivera le dedica sus versos a una hija que tal vez ya no quiere recordarla o que ha invertido los papeles cuidándola en su desgracia: Yo sueño volver a la tranquilidad/ sin Arcángeles furiosos/ y sin el tiempo que hace daño,/ya se me pasará nanita/ y seré entonces la misma de siempre/ la de todos los días.

Fredy Zeballos nos plantea un nuevo cosmos, un nuevo génesis en sus textos de Hijo del Infinito. -La vida como un estado de organización, la inteligencia como un estado de conciencia existieron antes del principio y del tiempo en la forma de “El-Ohim-Ruh” la energía original /- El tiempo tuvo principio como el Universo que navega en las aguas del tiempo cuando éstas se sequen el Universo desaparecerá como tal.

Ignacio Briceño Palma, autor de las brillantes ilustraciones de esta antología, nos emociona con sus versos, llenos de una luz melancólica y sobrecogedora: El Trapecista. Da la vuelta sentimiento/ una vuelta entera /hasta entrar en tu propio girar. /Ha caído el trapecista/ y en la arena quedó su cabeza sin vida/ ha muerto el acróbata/ el circo está de duelo /…”la función debe continuar”…

Miguel Edwards construye a través de este caleidoscopio, más de grises que de colores, una mirada cercana a la realidad de los pasillos del Hospital Psiquiátrico de El Salvador, algunas de sus realidades, de sus alucinaciones que nos acercan hasta el otro lado del límite que divide locura y cordura, esa delgada línea que tanto le gusta transitar, cual obsesivo trapecista literario.

Finalmente, junto a ellos, y sólo por mencionar algunos de los muchos interesantes textos de este libro, un enfermero del hospital narra la historia de uno de sus internos en el relato “Iorana”, acerca de un desterrado de la Isla de Pascua. Sumado a esto, el sicólogo y poeta Alejandro Pérez nos detalla algunos pormenores de su propia estadía al otro lado del espejo en su relato “La Silla”, del cual les dejamos acá un breve botón de muestra, para que comiencen a adentrarse en esta lectura y puedan deleitarse obviando aquí, momentáneamente al menos, las reglas del “sano juicio”:

Babel eterna entre tú y yo, que no nos distinguimos del origen, encerrados. El laberinto es real. Lo soñé. Otro que sueña ahora. Las olas me arrastran. Navegaciones. Habitaciones. Tentaciones. Inmersiones, emociones, agresiones, maldiciones, intoxicaciones, defunciones. Entre tú y yo: saldremos de esas tumbas y sembraremos nuevamente la vida. Aspiraciones, negociaciones, invenciones, negaciones. Entre todos podríamos acabar con el mundo. Cuando era niño, vi correr la sangre.

René Acevedo y Fesal Chain, Kawell Kelun Editores, junio de 2010.

Hasta siempre Antoine

2010-08-01T20:34:00.003-04:00

HASTA SIEMPRE, ANTOINE

31 de julio, Accidente en el desierto

El 30 de diciembre de 1935 a las 14:45, después de un viaje de 19 horas y 38 minutos, Saint-Exupery junto con su navegador (Andre Prevot) tuvieron un aterrizaje forzoso en la parte de Libia del desierto del Sáhara en camino a Saigón. Su avión era un Caudron C-630 Simoun n7041 (matrícula F-ANRY). El equipo estaba tratando de volar desde París a Saigón en menos tiempo que cualquier piloto lo había hecho por un premio de 150,000 francos. Ambos sobrevivieron al aterrizaje pero sufrieron los estragos de la rápida deshidratación en el Sahara. No tenían idea de su ubicación. De acuerdo a sus memorias, lo único que tenían para alimentarse eran uvas, dos naranjas y una pequeña ración de vino.^[2] Ambos experimentaron alucinaciones visuales y auditivas. Para el tercer día estaban tan deshidratados que dejaron de sudar. Finalmente, al cuarto día, un beduino en camello los descubrió, salvándoles la vida. La fábula de Saint-Exupery El Principito, es una referencia a esta experiencia que dado a su contenido fue y es material de profundos analisis en escuelas universidades y casas de altos estudios de todo el mundo, siendo esta obra despues de la Biblia, el texto mas leido del mundo.

Desaparición del escritor.

El 31 de julio de 1944, durante una misión de reconocimiento destinada a preparar el desembarco en Provenza, en el sur de Francia, Saint-Exupéry a bordo del avión Lightning P38, había partido pocas horas antes de Borgo, en la isla de Córcega, cuando los radares dejaron de ver el avión que pilotaba y nunca más se supo de él, cubriendo para siempre al escritor y piloto de un halo de misterio y romanticismo.

Nunca se tuvieron indicios del aviador ni de su nave hasta 1998, cuando un pescador encontró una pulsera a orillas del mar. La joya, que el agua había acercado a la costa de Marsella, tenía grabado el nombre del escritor, pero su autenticidad quedó en entredicho.

El descubrimiento de la joya ayudó a las autoridades francesas a iniciar una búsqueda en el sector. Cinco años después, casi al cumplirse el sexagésimo aniversario de su desaparición, fueron descubiertos en aguas de Marsella restos del avión, cerca del lugar donde años atrás había sido descubierta la pulsera. Las piezas recuperadas fueron decapadas, limpiadas. Sobre un panel de la caja del turbo-compresor, localizada en la viga izquierda del avión, los investigadores descubrieron, según su informe, «una serie de cuatro cifras aisladas y grabadas manualmente»: 2734, seguidas por la letra «L», que significa «left». Se trata, según el informe, «del número de fabricación que el constructor de aviones Lockheed inscribía en sus aviones al lanzar su fabricación en una cadena de montaje». Este número civil correspondía, en la tabla de concordancia de la USAF, a la matrícula militar 42-68223, o sea la del avión de Saint-Exupéry.

Pese al hallazgo, las razones por las que el avión de Saint-Exupéry se estrelló eran un misterio (se habían descartado que lo hubiesen derribado, que hubiese perdido el control, un fallo mecánico, problemas de oxígeno o un ataque cardíaco) hasta marzo de 2008.

En 2008 un piloto alemán llamado Horst Rippert confesó al diario francés La Provence que fue él quien derribó el avión en el que desapareció, en 1944, Saint-Exupéry. El militar de 88 años declaró: «Pueden dejar de buscar. Fui yo quien abatió a Saint-Exupéry» y agregó «Fue después cuando supe que se trataba del escritor. Yo esperaba que no fuera él, porque en nuestra juventud todos habíamos leído sus libros y los adorábamos».^[3]

El piloto alemán llevaba dos semanas de servicio en la costa sur de Francia cuando en la mañana del 31 de julio de 1944 identificó un «Lightning 38» y se dirigió hacia el aparato. Según el relato que hizo, Rippert siguió al avión francés y le alcanzó con varios impactos, tras lo cual vio que caía sobre las aguas, pero no se percató de qué había ocurrido con el piloto.

En el sexagésimo aniversario de la muerte de Saint-Exupéry, se realizaron dos ceremonias conmemorativas en Marsella y en el aeropuerto de Bastia en Córcega, cercano al lugar donde ocurrió la muerte y el último despegue del aviador respectivamente; se colocaron flores y se celebró una misa a la que asistió un familiar del aviador. El cadaver de Saint-Exupéry nunca fue encontrado, lo que representa parte del folclor del autor, ya que en la fabula de "El principito" sucede lo mismo.

El encuentro en el desierto.

el principito, capitulo II

Pasaba solo mis días, sin encontrar a nadie con quien verdaderamente pudiera hablar, hasta que algo me sucedió hace ya unos seis años, en el desierto de Sahara. Mi motor sufrió una rotura. Como no contaba con mecánico ni pasajeros, no tuve otra opción que la de intentar solo una difícil reparación. Indudablemente era para mí, una cuestión de vida o muerte. El agua que tenía, sólo me alcanzaba para ocho días.

Me recosté sobre la arena, pasando así mi primer noche nada menos que a mil millas de toda región habitada. Me encontraba por cierto, más alejado que un náufrago dentro de una balsa en medio del océano. Inexplicable fue mi sorpresa, cuando al despuntar el día una extraña vocecita me decía casi suplicante:

-Por favor... dibújame un cordero!

-Eh!-exclamé-

-Dibújame un cordero...

Como atravesado por un rayo, de un salto me puse en pie, refregué mis ojos y observé con severa atención. Me encontré frente a un increíble hombrecito que me examinaba gravemente.

Es éste el retrato más acertado que tiempo más tarde logré hacer de él.

Seguramente el modelo, es mucho mas encantador que mi copia. Como ya os dije, las personas grandes me han desalentado de mi carrera de pintor cuando tenía apenas seis años, habiendo sólo aprendido a dibujar las boas cerradas y las boas abiertas.

Continuaba absorto mirando aquélla aparición ya que me encontraba, como les dijera, a mil millas de toda tierra habitada. El hombrecito sin embargo, no me parecía extraviado, ni cansado, ni muerto de sed ni de hambre y menos muerto de miedo. No tenía el aspecto de un niño extraviado.

Al fin pude hablar y entonces dije:

-Pero... qué haces aquí?

Suavemente pero muy serio repitió:

-Por favor... dibújame un cordero...

Cuando el misterio es demasiado grande, es imposible desobedecer. Por ridículo que me pareciera, a tantas millas de una región habitada y en peligro de muerte, tomé de mi bolsillo un papel y un lápiz. Comuniqué al hombrecito, no en el mejor tono, que no sabía dibujar. Me contestó:

-No importa. Dibújame un cordero.

Nunca en mi vida había dibujado un cordero, de manera que decidí rehacer uno de los únicos dibujos que me sentía capaz de realizar. El de la boa cerrada.

Incalculable mi sorpresa, cuando oí al hombrecito responder:

-No! No! No quiero un elefante dentro de una boa. Las boas son sumamente peligrosas y un elefante muy embarazoso. En mi casa, todo es pequeño. Lo que necesito es un cordero. Por favor, dibújamelo.

Entonces dibujé:

El hombrecito miró con atención y luego dijo:

-No lo quiero. Este cordero está muy enfermo. Debes hacer otro.

Mientras dibujaba, mi amigo sonreía amablemente pero con cierta soberbia:

-Ves?... No es un cordero, más bien es un carnero. Tiene cuernos...

Hice nuevamente el dibujo, pero fue rechazado como los anteriores:

-Este es muy viejito; quiero un cordero que viva muchos años.

Ya algo impaciente y apurado por desmontar mi motor, garabateé por último este dibujo:

Le dije:

-Esta es una caja. El cordero que quieres está adentro.

Sorprendido me quedé al comprobar que el rostro de mi joven juez se iluminaba:

-Es exactamente como lo quería! Me pregunto si necesitará mucha hierba este cordero.

-Por qué?

-Porque en mi casa, todo es muy pequeño...

-Seguro que alcanzará. En verdad, te he regalado un cordero bien pequeño.

Mirando el dibujo, con la cabeza inclinada dijo:

-No tan pequeño... Mira! Se ha dormido.

Así fue como conocí al principito.

FERIA SOLIDARIA DEL LIBRO EN ÑUÑOA

2010-03-11T17:55:00.003-03:00

Feria Solidaria del Libro en Ñuñoa.
Villa Frei .

Este sábado 13 de marzo desde las 10.00 a.m,
se realizará en el parque de la Villa Frei de Ñuñoa
( Irarrázaval con Ramón Cruz)
Feria Solidaria del Libro.

Intercambiaremos libros nuevos y usados por alimentos no perecibles y productos sanitarios para ir en ayuda de los damnificados de la ciudad de Constitución y otras zonas afectadas. Consideramos que todos los aportes que se puedan reunir y enviar a la gente que ha sufrido el terremoto y maremoto en las regiones del sur serán ciertamente de gran utilidad, ya que las ayudas estatales son hasta ahora insuficientes.

Hacemos, por lo mismo, un llamado a nuestros colegas escritores, docentes y editores a donar libros para ofrecerlos al público en la mencionada instancia. Durante el transcurso de esta Feria Solidaria del Libro se realizarán, además, recitales poéticos e intervenciones musicales. Invitamos a poetas, escritores y editoriales a sumarse a este evento.

Paralelamente, vecinos del sector realizarán un operativo social en la misma Villa Frei, para evaluar daños, realizar actividades con niños y prestar asesoría jurídica a los afectados por el terremoto.

Las colaboraciones en libros las pueden llevar el mismo día sábado a la villa mencionada o pueden hacerlas llegar a las siguientes personas y direcciones:

Camilo Brodsky Pasaje Tanume 4759 B Villa Frei, Ñuñoa depto. 41 (sin citófono) Fono celular 8-9818910mail : camilo.brodsky@gmail.com

Galo Ghigliotto Calle Arzobispo Casanova Nº 26 ( ex 3, Bellavista frente a la Clínica Santa María)Fono fijo 9460179Fono celular 8-7356250mail : galoghigliotto@gmail.com

El criterio de intercambio será el siguiente: 1 libro nuevo por 3 kilos de legumbres o un set de artículos de aseo ( 2 pastas de dientes, 2 jabones, 1 cepillo y 2 litros de cloro). 1 libro usado por 1 kilo de legumbres.

Rogamos a ustedes difundir en medios periodísticos , páginas webs y redes sociales esta iniciativa.
Muchas gracias.
Camilo Brodsky
Simón Villalobos
Galo Ghigliotto
Jaime Huenún

Publicado por René Acevedo.

SUSURRO

2010-02-11T11:17:00.001-03:00

SUSURRO

Ámame en la oscuridad
Cuando las bocinas ya no suenan
Y la luna gira
Como en la boca el beso.

Ámame en la noche que baila
En tus mejillas transfiguradas,
Lluviosas hermanas de mi fuego
y mi impaciencia.

Ámame en la danza infinita
De las calles deslavadas
por el sol y la tormenta.

Hasta que el amor suspire
Hasta que la muerte ceda
Hasta que los sexos giman
grandilocuentes
En la eternidad de un parpadeo
y en el susurro de la savia salina
de mis besos en tu cuerpo...

René Acevedo Mena
Texto preliminar para "Canciones de amor urbano", 2010

LIBRO DE POEMAS "LA CASA DE LOS SUEÑOS"

2010-01-06T20:58:00.004-03:00

APARECIO EL LIBRO DE POEMAS "LA CASA DE LOS SUEÑOS", DE EDUARDO VIVIAN BADILLA.
Estimados lectores, ya apareció el libro de poemas "La Casa de los Sueños", de Eduardo Vivian Badilla, bajo el sello de Kawell Kelun Editores. Junto a Fesal Chain, creemos que es un libro luminoso, con una poesia transparente y lárica, llena de imagenes evocadoras, a veces hermosas, a veces perturbadoras, más aún conociendo el contexto de su gestación y la epseranza libertaria de Eduardo.
Les dejo estos versos y la propia introducción del autor, de seguro querrán saber y leer mucho más.
René Acevedo Mena, profesor y poeta, editor de Kawell Kelun.

MI VIDA Y MI LITERATURA
Eduardo Vivian Badilla

Mi vida política
Me inicié en la lucha política en la Universidad Católica de Valparaíso, en la Jota (Juventud Comunista) en el año 1985. Aunque parezca un poco absurdo, todo partió por un error, porque cuando yo ingresé a la Jota, quería integrar las Brigadas Ramona Parra .

Por desconocimiento yo pensaba que el militante “x” era el encargado de propaganda de la célula. Cuando se aceptó mi ingreso, en la reunión de recibimiento se me preguntó qué me gustaba hacer o en qué área me quería desempeñar. Afirmé con tanta seguridad que quería ser “x”, que nadie dudó y se me concedió lo que solicitaba y desde ese momento fui el “x” de la célula.

Con posterioridad me llegó subrepticiamente un papelito citándome a una reunión en un departamento del puerto, a la cual llegué puntualmente. Cuando me di cuenta del error, ya era demasiado tarde, nadie me hubiera creído y hubiera quedado como un cobarde, y así fue como integré el Frente Mensaje, y en vez de llenar de colores las paredes y cerros de Valparaíso, terminé realizando acciones de sabotaje contra la dictadura.

Época maravillosa, de la que estoy orgulloso, éramos tan jóvenes, tan puros. Esos recuerdos de compañerismo y entrega, de los que ya no están, de tanto amor, de tantos miedos compartidos, de los sueños. Esos recuerdos los llevo como un tesoro precioso, invaluable en lo más hondo de mi ser. Como balance tengo la total convicción de que recibí más de lo que di, siempre daré gracias por esos años maravillosos, los años en que yo era el “Melky”.

Con el tiempo llegué a formar parte del Destacamento Estudiantil del Frente. El Destacamento se llamaba “Juan Chacón Corona”, que era un dirigente sindical. Después de leer su vida, la encontré extraordinaria y su audacia inspiraba nuestros actos.

Antes del plebiscito del 88 ya nos habíamos desconectado y no volvimos a reunirnos más. No hubo explicación, ni palabras, nada, simplemente desaparecimos del escenario, tampoco hubo a quien preguntarle y por qué.

Posteriormente, los duros años vividos en Curanilahue, contemplando y vivenciando la profundidad de la pobreza de la zona y el encuentro con personas que buscaban lo mismo, me hizo creer en un nuevo proyecto de dedicación exclusiva para el desarrollo de los trabajadores, de la clase obrera. La posibilidad de construir una organización política obrera,

Estaba presente la semilla de algo nuevo, pero con la característica principal de que el centro del trabajo político, debían ser los trabajadores que siendo la fuerza más importante, era al mismo tiempo la más golpeada y marginal, caracterizada por la falta de dirigentes, la dispersión, la atomización y el legalismo.

Sentimos entonces, que nuestro rol, era devolverle el protagonismo a nuestra clase, con un proyecto propio, con objetivos claros, con principios socialistas. Para ello, debíamos integrarnos en sus luchas diarias, en su cotidianidad, queríamos sintetizar nuestra experiencia, contextualizarla a este nuevo periodo.

Fue así que dimos forma al Fondo de Solidaridad y Cultura Obrera, para llevar nuestras ideas a los trabadores principalmente en lucha. Nos ligamos a muchísimas organizaciones, y creamos el Comité de Solidaridad por el Carbón.

Para llevar nuestra propuesta a regiones, creamos el periódico “La Herramienta” Este periódico alcanzó a tener 10 ediciones, cada una con 1.500 ejemplares. En otro momento, de este Fondo de Solidaridad y Cultura Obrera, el medio de difusión fue un Programa Radial en la emisora “Radio Tierra”, de Santiago: el Noticiero Obrero Sindical.

El grupo original y fundador, desde un principio determinó que para levantar y mantener nuestras iniciativas, había que obtener recursos mediante acciones de recuperación, que debían ser hechas por personas que tenían la experiencia y la experticia ya adquirida en las otras organizaciones. El que escribe era uno de ellos. La verdad es que yo estaba inmerso en una inercia combativa y por mis acciones, caí preso, llevo ya 13 años en distintas cárceles de Chile.

Mi literatura
Escribo desde los 16 años, cuando estudiaba en el Liceo de Hombres de Copiapó, lo hacía para mí y sobre el norte, la ciudad, el desierto y sus habitantes; siempre he sido tímido y rara vez he mostrado lo escrito. Me vine al sur aunque solo en cuerpo y no en alma. Mi viaje interior continuó en el desierto, aunque caminara bajo la lluvia y los cerros comenzaran a verdear. No se puede borrar la sensación de desamparo y soledad si has deambulado por Atacama. Aunque tomes sombra bajo un árbol colmado de pájaros, se posesiona de tu alma un espíritu de lejanías, de buscarlas, de serlo.

En la década de los 80, al llegar a Valparaíso, sumé otra lejanía a mi acervo y por un momento creí que la tierra era plana. Desde su vértigo, junto a otros miles de compatriotas me sumé a la lucha contra la Dictadura y por un país libre y democrático; aspiración que aún mantengo hasta el día de hoy. En la Universidad me hice de grandes amigos y compañeros y comencé a leer más y mejor. En este afán de lejanías, en los 90 llegué al sur, a Curanilahue, raíz de la lluvia y además de estar en las antípodas de mi ser, me di cuenta que toda esta agua era el peso en la balanza, que se equilibraba con el polvo del desierto.

En el año 1996, caigo preso, pero esto no tiene mayor incidencia en lo que escribo, básicamente escribo sobre lo mismo desde mi adolescencia. Quien marca y pone el tono de lo que escribo es el Desierto, incluso en la oscuridad de la prisión. Muy por el contrario, este mundo poético construido entre Atacama, Valparaíso y Curanilahue, me ha permitido desconectarme del mundo carcelario y cuando no escribo o leo, es cuando en más peligro me encuentro en este encierro.

El jardín de cactus.

Damnificado (1982)
El sol se ha desbordado
anegando la pieza
y todas mis pertenencias,
avanzando peligrosamente
hasta esta página.

Mar de Caldera
Amargo mar,
sol de mis huesos,
bórrame toda faz
con tu oleaje,
como a la roca
de severas sienes
que surca la niebla
cada madrugada.

La iglesia de los pájaros
En un principio,
equivocadamente reunió a los hombres,
pero su destino era otro.
Estaba escrito para
después de su destrucción,
cuando en ella
se congregaran los pájaros.

Madre
¿Recuerdas madre,
cuando a ti regresábamos
para que nos remendaras
la ropa o las rodillas?

¿Recuerdas madre,
cuando a la muerte
le éramos indiferentes,
las escuelas territorios prohibidos
y el sol un guardián
que nos ahuyentaba
de todos los peligros?

¿Recuerdas madre,
cuando éramos más pequeños
e inmensos que ahora?

En la casa de los sueños
En la casa de los sueños,
en la entrada,
hay un nido que pide silencio
y un timbre de arena.
Está hecha de labradas rendijas
para que sacien su curiosidad
los niños y los astros.
También hay una chimenea inútil
atiborrada de libros.

En la casa de los sueños,
nuestros hijos se han perdido
en el bosque de su dormitorio
dejando un rastro de migas.

En la casa de los sueños,
hay un asilo de palomas
y nuestro amor recrudece
como un jardín enloquecido
y perdura
como los espejismos
migrando de lejanía en lejanía.

Poemas de Eduardo Vivian Badilla.
Ilustración de Miguel Acevedo Fonseca (artista de 13 años).
La Casa de los Sueños, Kawell Kelun Editores, diciembre de 2009.

LANZAMIENTO DEL LIBRO EL MAR DE LOS POETAS

2009-12-12T19:47:00.006-03:00

LANZAMIENTO DEL LIBRO EL MAR DE LOS POETAS.

El día sábado 14 de noviembre se realizó el lanzamiento oficial de la antología de poemas "El Mar de los Poetas", de Kawell Kelun Editores y Calíope Ediciones.
En la oportunidad pudimos dar a conocer este importante trabajo de recopilación y difusión a nivel internacional, donde participaron poetas de México, Zullete Andrade y Mario Jaime, Argentina, Gabriel Impaglione; Chile, Marcelo Valdés, María Francisca Rivera, Juan Pablo Núñez, Julio Silva, Michelle Valencia, todos de Santiago, y Raúl Ocaranza de Copiapó. También Mario Aguilar, chileno avecindado en Escocia.
Además presentaron los antologadores Fesal Chain y René Acevedo, quienes también participaron con sus textos en la Antología, proyecto que tuvo más de un año de duración, primero como blog recopilatorio y luego como edición poética, donde poco a poco se fueron plasmando y aunando las voluntades para dar a luz este hermoso libro.
Aquí las fotos de este gran evento ocurrido hace algunas semanas en el Pub Surdistán, en la comuna de La Florida, en Santiago de Chile.
Un abrazo y gracias a todos los que participaron.
René Acevedo, diciembre de 2009.

El poeta Marcelo Valdés, declamando sus textos.

Fesal y Chain y René Acevedo.

René Acevedo mostrando orgulloso la antología junto a Fesal Chain.

La mesa de los poetas Juan Pablo Núñez y Julio Silva, junto a sus amigos.

Se la llevo el mar.

Mi ilusión se la llevó el mar

Las olas cantaron su nombre persistentes

Hasta que se adentró en sus mullidas sábanas

Eternos amores vendrían por ella

Adheridas a su piel como moluscos persistentes

Mi vida se quedó en ese mar

Vagando para siempre como alma en pena

Diseminado por la playa

Retratado en una y mil partículas de arena

Maloliente

como vertedero maldito evacuando sus heces en la hermosura del azul

Mi sueño se ancló en ese mar

Evaporándose,

Transmutado en pesadillas de medusas y cadenas

Que dejaron partir ese navío hacia los corales

Cantos de sirenas que jamás me dejaron regresar

Acompañan ahora mi mueca enrarecida

Ellas me cuentan sobre sus viajes

Pero sé que nada de eso es fidedigno

Sé que en el mar se quedaron mi vida, mi corazón y mis sueños

Y que jamás habrá otro puerto ni otra playa

Otra lancha u otro bote

Que me hagan reflotar y sentir la calma

La calma de esa brisa que me despertaba

Ese rocío salado que me saciaba entero

Ese mar y ese sol que iluminaron mi cielo

Esa luz que maravilló mis días

Ese faro que esclareció mis noches

Noches que desde hoy serán eternas

Como la oscuridad abisal de ese añil insondable

que se robó mi vida…

Texto de René Acevedo Mena, para la antología.
Algún día, de algún mes del 2009.

QUE POEMAS NUEVOS FUISTE A BUSCAR...GRANDE NEGRA QUERIDA!!

2009-10-05T22:19:00.003-04:00

MERCEDES SOSA.

Ayer domingo 4 de octubre dejó de cantar para siempre en los escenarios Mercedes Sosa. Otros coros le acompañarán ahora y sobretodo el coro de las miles de voces de toda latinoamércica, de todo el mundo.
Sosa, nacida en San Miguel de Tucumán (noroeste) en 1935, fue la cantante folclórica más reconocida y premiada de Argentina. Firme defensora de los derechos humanos, fue censurada por la dictadura militar argentina (1976-1983) y se exilió en Europa, donde prosiguió con su trabajo con grandes figuras iberoamericanas de la canción. Su último trabajo, "Cantora", con la participación de algunos de los más reconocidos cantantes de España y América Latina, se convirtió este año en un éxito de ventas en Argentina.
La "Negra", como se le conocía con gran cariño, arrastraba graves problemas de salud durante los últimos años y el pasado 18 de septiembre entró en el hospital. Estaba en coma desde el pasado jueves 1 de octubre y con respiración asistida. Su legado y su aporte a la canción latinoamericana son inconmensurables, tanto como su voz, su entrega, su lucha y su vida dedicada a la defensa del folclore, la música y el arte en todas sus expresiones y el mensaje profundo de todas esas formas que buscan sacar a flotar el arte y el sentir popular.
Sin duda se nos va hacia otros mares la Negra, pero las caracolas le acompañaran, como a Alfonsina Storni en una de sus más sentidas canciones de los autores Felix Luna y Ariel Ramírez.

Alfonsina y el Mar

Por la blanda que lame el mar
tu pequeña huella no vuelve más,
un sendero sólo de pena y silencio llegó
hasta el agua profunda.

Un sendero sólo de penas mudas llegó
hasta la espuma.

Sabe Dios qué angustia te acompañó,
qué dolores viejos calló tu voz,
para recostarte arrullada en el canto de las
caracolas marinas.
La canción que canta en el fondo oscuro del mar
las caracolas.

Te vas, Alfonsina, con tu soledad.
¿Qué poemas nuevos fuiste a buscar?
Y una voz antigua de viento y de sal
te requiebra el alma, y la está llevando,
y te vas hacia allá como en sueños,
dormida, Alfonsina, vestida de mar.

Cinco sirenitas te llevarán
por caminos de algas y de coral,
y fosforescentes caballos marinos harán
una ronda a tu lado,
y los habitantes del agua van a jugar
pronto a tu lado.

Bájame la lámpara un poco más,
déjame que duerma, nodriza, en paz,
y si llama él no le digas que estoy, dile que
Alfonsina no vuelve.
Y si llama él no le digas nunca que estoy,
di que me he ido.

Te vas, Alfonsina...

René Acevedo, 5 de octubre de 2009.

ENTRADA A LA MADERA

2009-09-23T13:37:00.003-04:00

Acá van estos versos de Neruda, a 36 años de su triste pero multiplicadora muerte. La primera vez que llegaron a mí y pude comprenderlos era sólo un adolescente de 14 años y quería ser como él, con más pelos sí y sin sombrero, con mucha más osadía y desvergonzura que la que acarreo ahora.

Han pasado 36 años desde que murío nuestro Pablo, entre bayonetas y bandos dictatoriales. No lo mataron con balas ni le cortaron las manos, no le arrancaron los ojos ni la lengua como a otros tantos que cayeron al mar, pero le amputaron el alma frente a su playa querida y eso ya fue suficiente para despedirse al viento.

ENTRADA A LA MADERA

Con mi razón apenas, con mis dedos,

con lentas aguas lentas inundadas,

caigo al imperio de los nomeolvides,

a una tenaz atmósfera de luto,

a una olvidada sala decaída,

a un racimo de tréboles amargos.

Caigo en la sombra, en medio

de destruidas cosas,

y miro arañas, y apaciento bosques

de secretas maderas inconclusas,

y ando entre húmedas fibras arrancadas

al vivo ser de substancia y silencio.

Dulce materia, oh rosa de alas secas,

en mi hundimiento tus pétalos

subo con pies pesados de roja fatiga,

y en tu catedral dura me arrodillo

golpeándome los labios con un ángel.

Es que soy yo ante tu color de mundo,

ante tus pálidas espadas muertas,

ante tus corazones reunidos,

ante tu silenciosa multitud.

Soy yo ante tu ola de olores muriendo,

envueltos en otoño y resistencia:

soy yo emprendiendo un viaje funerario

entre sus cicatrices amarillas:

soy yo con mis lamentos sin origen,

sin alimentos, desvelado, solo,

entrando oscurecidos corredores,

llegando a tu materia misteriosa.

Veo moverse tus corrientes secas,

veo crecer manos interrumpidas,

oigo tus vegetales oceánicos

crujir de noche y furia sacudidos,

y siento morir hojas hacia adentro,

incorporando materiales verdes

a tu inmovilidad desamparada.

Poros, vetas, círculos de dulzura,

peso, temperatura silenciosa,

flechas pegadas a tu alma caída,

seres dormidos en tu boca espesa,

polvo de dulce pulpa consumida,

ceniza llena de apagadas almas,

venid a mí, a mi sueño sin medida,

caed en mi alcoba en que la noche cae

y cae sin cesar como agua rota,

y a vuestra vida, a vuestra muerte asidme,

a vuestros materiales sometidos,

a vuestras muertas palomas neutrales,

y hagamos fuego, y silencio, y sonido,

y ardamos, y callemos, y campanas.

Pablo Neruda, Residencia en la Tierra, Madrid, 1935.

INTROITO CON “SUMO” COMO MUSICA DE FONDO

2009-09-21T19:08:00.007-04:00

INTROITO CON “SUMO” COMO MUSICA DE FONDO

(Finde con una mujer en el crepúsculo de lo que pudo ser alguna vez algún amor).

Fuimos a encerrarnos en la pieza, quizás por última vez. Tú comentabas de la alfombra nueva, del velador, de lo costosa de la mudanza. Yo te miraba y te acariciaba un poco más las manos, después me quedé ensimismado con tu pelo; jugueteaba con tus prendedores y el tirante de la blusa. Nos quedamos mirando los libros de la repisa, repasando los títulos como si fuesen citas de algún antiguo y lejano testamento clerical. El espejo de la habitación nos devolvió la sonrisa expectante, multiplicó la cercanía de los cuerpos, se empañó un poco con la sensación de calor e ingravidez, como si palideciera o se sonrojara quizás por lo que pronto iba a presenciar.

Te llevaste el vaso a la boca y me lo ofreciste después, seguramente para asegurarte de tener el mismo sabor en la boca-beso que se aproximaba... (en algún momento hay una escena que falta, quizás la cinta o el dvd son los responsables)…, pero el punto es que el beso se hizo de nuevo entre tus labios, entre tus pechos y circundando tus pezones, les supliqué que me entregasen su néctar entre gemidos y traqueteos de la lluvia en la techumbre. Me entorpecí con la blusa que tú terminaste de sacar sobre mi cabeza, que en ese momento se dirigía a tu entrepierna húmeda; primero suplicante, luego soberano, con las manos estrechando tu cuerpo y acercándolo al placer de la reyerta.

Arranqué tus calzones ante la imposibilidad de hacerlos descender en la estrechez de la cama, esperando tu reprobación o alguna risita cómplice, pero sólo te limitaste a pilotarme con ambas manos como si se tratara de una operación de complicada cirugía, llevando al improvisado doctor por la senda correcta, señalizando el gusto, la profundidad y la secuencia apropiados.

Pronto encontramos el ritmo y la cadencia, la sincronización perfecta para el baile interminable, la escusa sublime de todos los poetas para describir los cráteres de la luna, de los pintores para ilustrarla, de los pianistas para un acalorado Nocturno de Chopin.

La lividez de nuestros cuerpos frente a la llama del gas, la intensidad y la furia de los embistes, fueron dibujando la coreografía aprendida por generaciones; desde los cuencos y el tambor, las pinturas de guerra y el tótem antropomórfico, transmitida por médicos brujos, ceremonias de iniciación y abuelos de cuentos picarescos, hasta las películas de Tinto Brass y los relatos de porno-shop.

La proyección de nuestras sombras, en el centelleo azul de la vela encendida a los pies de una repisa de madera, le dio un poco más de atmósfera al primer orgasmo; el aroma del incienso mezclado con las feromonas y algún perfume barato, nos invitó a continuar en la tarea acometida con júbilo y desenfreno, a pesar de que las fuerzas decayeran, intentando eternizar ese momento efímero que dura unas cuantas contorsiones entre quinientos siglos.

Los tres intentos fallidos por tumbarte al suelo en la siguiente expedición, me comunicaron que no querías ser mi temporal esclava en esta oportunidad ni darme tu espalda para embestirla cada vez más húmeda y acalorada, así que preferí dejar que siguieras dirigiéndome desde lo alto, señalando el camino como Amazona indómita, convirtiéndome en tu vasallo y portador de las buenas nuevas de tu regencia, frenéticamente iluminada para salir por fin de la confusión y las tinieblas.

Me quedé mirándote, galopando suave sobre mí, como si el mundo se hubiese detenido allá afuera, como si todos se hubiesen marchado a buscar naves espaciales para viajar a otro mundo cual se predecía en “Crónicas Marcianas”, con un Ray Bradbury anunciando que vendrían lluvias suaves, o tal vez sólo éramos el último hombre y la última mujer sobre la tierra, el último polvo y la última vida, sin las más puta intención de dejar algún legado o alguna pista, una carta o piedra roseta, algún libro, un poema, un árbol o un hijo desconocido.

Te tendiste luego sobre la cama, sonreíste, me regalaste un beso y encendiste tu cigarrillo. El humo cruzó sobre mi cabeza y se elevó hasta el techo. Cerré los ojos e imaginé que se dibujaba un corazón…

René Acevedo M., septiembre de 2009.

“No sé lo que quiero, pero lo quiero ya
si yo fuera tu esclavo te pediría más.
No sé lo que quiero, pero lo quiero ya,
si fuera tu esclavo te pediría más.”
Luca Prodan, Sumo, Lo Quiero Ya.

Pintura: "Amantes 35" Acrilico / Lienzo 60x70 cm.
Nicoletta Tomas Caravia, Madrid, España (autodidacta).

73-2003

2009-09-11T20:41:00.003-04:00

73 - 2003

Treinta años ha
treinta años
y sin embargo, los viejos
susurran los hechos cabizbajos
el temor duele más de un siglo
lo incendian las barricadas
a lo lejos
religiosamente rojas o amarillas
el humo
oscurece las últimas soledades

discursos llamarán tu nombre
nuevamente, Salvador
aquí en la tierra
como en el viento
el aire, el fuego, los metales
vislumbraremos la mueca
y los lamentos oportunistas
ahora franqueados por sus prebendas
y bolsillos con 30 monedas

las balas surcando, los rockets, los aeroplanos
el silbido del tiempo
desmoronando un sueño
mil pancartas
reivindicandolo, con furia, con fuerza, con alegría
rebeldes
señeras

tu ejemplo
se multiplicará en el tiempo
dibujando el alma de Balmaceda
de Rodriguez, de Recabarren

y tu sangre
desbordará las calles
permanecerá
dispuesta a sacudir esas anchas alamedas
prostituidas
y seguirá entibiando
el corazón de Chile
y mancillando eternum
el orgullo rancio de los generales
y su silencio espureo...

René Acevedo, sept. 2003. Hoy ya son 36 años.

¿Qué soñarán los muertos allá abajo?

2009-09-08T22:25:00.003-04:00

¿Qué soñarán los muertos allá abajo?

I

Que soñarán los muertos allá abajo?
Como reposarán tranquilos en suelos tan inquietos?
Muertos y bien muertos para que en paz descansen, dijo alguien.
Yo no lo creo. No se aburrirán de su eterna obscuridad?
Nos extrañarán desde el polvo y el cosmos?
Se condensarán en vapor de frío para visitarnos?

Que soñarán los ángeles allá arriba?
Se evaporarán sus sueños entre las nubes?
Sus ojos serán siempre un reflejo de luz?
No se aburrirán de su carácter permanente y universal?
Nos extrañarán desde la perfección y la constancia?
Se convertirán en lluvia para visitarnos sin asfixiarse?

¿Soñarán despiertos como nosotros
Ángeles y Muertos desde el Todo?
Estarán solos o juntos; tendrán identidad?
Escucharán otras músicas grandiosas?
Como fluirán entre árboles y pájaros;
desde los astros, las rocas, el mar y la tierra?
Como atravesarán el umbral?

Nos cruzaremos en ese espacio no real,
del mundo de los sueños o de los oráculos?
(la cuarta dimensión)
Como saber si nos han enviado algún decreto supremo?
Sabrán que todo es puro Evanescence?
Y no querrán flagelar ese anhelo misterioso
que nos mantiene vivos?

Ángeles de la esencia divina
Muertos en paz descansen
El día del juicio final nos veremos
Gracias por callar;
Y por mientras dejarnos soñar.

II

Nada somos
Nada sabemos
En el amor nada se es
Solo existe el “aquí y el ahora”
Y que somos efímeros e inconstantes.

“Solo se sabe como se come y como se bebe”
dice un viejo proverbio confuciano.
“Tampoco debemos preocuparnos mucho,
que nadie saldrá vivo de acá”
dijo alguien..

y sin embargo
Qué sería de una vida sin sueños?
Qué seríamos sin esa llama palpitante
En cualquier forma de existencia
Solo para seguir siendo...

Michelle Valencia.

Pintura:
"Justice and Divine Vengeance Pursuing Crime" (1808) by Pierre-Paul Prud`hon

Visita: http://www.poetasanonimos.cl

CAPITULO 7, RAYUELA.

2009-09-07T23:22:00.002-04:00

CAPITULO 7.

Toco tu boca, con un dedo todo el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos, donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Julio Cortazar, Rayuela.

DISCURSO DE SALVADOR ALLENDE EN EL BALCON DE LA FECH, CON MOTIVO DEL TRIUNFO DE LA UP (05-9-1970)

2009-09-06T18:36:00.001-04:00

DISCURSO DE SALVADOR ALLENDE EN EL BALCON DE LA FECH,
CON MOTIVO DEL TRIUNFO DE LA UP (05-9-1970)

El 5 de septiembre de 1970 yo acababa de cumplir 1 año de vida. No teníamos tele, ni computador (en ese tiempo eran del porte de una casa), ni telefono ni menos facebook, pero todos teniamos la esperanza de una primavera distinta que pronto sería ultrajada por las bayonetas y los hawker hunters.
Mis viejos no fueron al centro a celebrar porque no se metían en política, y yo obviamente solo no podia ir...jajaja, tal vez con un bolso de pañales y una mamadera hubiera sido distinto, en fin.
Este es el dicurso que pronunció Allende en el balcón de la Fech, hace ya 39 años:

"Con profunda emoción les hablo desde esta improvisada tribuna por medio de estos deficientes amplificadores.

¡Qué significativa es, más que las palabras, la presencia del pueblo de Santiago, que interpretando a la inmensa mayoría de los chilenos, se congrega para festejar la victoria que alcanzamos limpiamente, el día de hoy, victoria que abre un camino nuevo para la patria, y cuyo principal actor es el pueblo de Chile aquí congregado! ¡Qué extraordinariamente significativo es que pueda yo dirigirme al pueblo de Chile y al pueblo de Santiago desde la Federación de Estudiantes! Esto posee un valor y un significado muy amplio.

Nunca un candidato triunfante por la voluntad y el sacrificio del pueblo usó una tribuna que tuviera mayor trascendencia. Porque todos lo sabemos. La juventud de la patria fue vanguardia en esta gran batalla, que no fue la lucha de un hombre, sino la lucha de un pueblo; ella es la victoria de Chile, alcanzada limpiamente esta tarde.

Yo les pido a ustedes que comprendan que soy tan sólo un hombre, con todas las flaquezas y debilidades que tiene un hombre, y si pude soportar -porque cumplía una tarea- la derrota de ayer, hoy sin soberbia y sin espíritu de venganza, acepto este triunfo que nada tiene de personal, y que se lo debo a la unidad de los partidos populares, a las fuerzas sociales que han estado junto a nosotros. se lo debo al hombre anónimo y sacrificado de la patria, se lo debo a la humilde mujer de nuestra tierra. Le debo este triunfo al pueblo de Chile, que entrará conmigo a La Moneda el 4 de noviembre.

La victoria alcanzada por ustedes tiene una honda significación nacional. Desde aquí declaro, solemnemente que respetaré los derechos de todos los chilenos. Pero también declaro y quiero que lo sepan definitivamente, que al llegar a la Moneda, y siendo el pueblo gobierno, cumpliremos el compromiso histórico que hemos contraído, de convertir en realidad el programa de la Unidad Popular.

Lo dije: no tenemos ni podríamos tener ningún propósito pequeño de venganza. sería disminuir la victoria alcanzada. Pero, si no tenemos un pequeño propósito de venganza, de ninguna manera, vamos a claudicar, a comerciar el programa de la Unidad Popular, que fue la bandera del primer gobierno auténticamente democrático, popular, nacional, y revolucionario de la historia de Chile.

Dije y debo repetirlo: si la victoria no era fácil, difícil será consolidar nuestro triunfo y construir la nueva sociedad, la nueva convivencia social, la nueva moral y la nueva patria.

Pero yo sé que ustedes, que hicieron posible que el pueblo sea mañana gobierno, tendrán la responsabilidad histórica de realizar lo que Chile anhela para convertir a nuestra patria en un país señero en el progreso, en la justicia social, en los derechos de cada hombre, de cada mujer, de cada joven de nuestra tierra.

Hemos triunfado para derrocar definitivamente la explotación imperialista, para terminar con los monopolios, para hacer una profunda reforma agraria, para controlar el comercio de exportación e importación, para nacionalizar, en fin, el crédito, pilares todos que harán factible el progreso de Chile, creando el capital social que impulsará nuestro desarrollo.

Por eso, esta noche que pertenece a la Historia, en este momento de júbilo, yo expreso mi emocionado reconocimiento a los hombres y mujeres, a los militantes de los partidos populares e integrantes de las fuerzas sociales que hicieron posible esta victoria que tiene proyecciones más allá de las fronteras de la propia patria. Para los que estén en la pampa o en la estepa, para los que me escuchan en el litoral, para los que laboran en la precordillera, para la simple dueña de casa, para el catedrático universitario, para el joven estudiante, el pequeño comerciante o industrial, para el hombre y la mujer de Chile para el joven de la tierra nuestra, para todos ellos, el compromiso que yo contraigo ante mi conciencia y ante el pueblo -actor fundamental de esta victoria- es ser auténticamente leal en la gran tarea común y colectiva. Lo he dicho: mi único anhelo es ser para ustedes el Compañero presidente.

Chile abre un camino que otros pueblos de América y del mundo podrán seguir. La fuerza vital de la unidad romperá los diques de la dictadura y abrirá el cauce para que los pueblos puedan ser libres y puedan construir su propio destino.

Somos lo suficientemente responsables para comprender que cada país y cada nación tiene sus propios problemas, su propia historia y su propia realidad. Y frente a esa realidad serán los dirigentes políticos de esos pueblos los que adecuarán la táctica que deberá adoptarse.

Nosotros sólo queremos tener las mejores relaciones políticas, culturales, económicas, con todos los países del mundo. Sólo pedimos que respeten -tendrá que ser así- el derecho del pueblo de Chile de haberse dado el gobierno de la Unidad Popular.

Somos y seremos respetuosos de la autodeterminación y de la no intervención. Ello no significará acallar nuestra adhesión solidaria con los pueblos que luchan por su independencia económica y por dignificar la vida del hombre.

Sólo quiero señalar ante la historia el hecho trascendental que ustedes han realizado, derrotando la soberbia del dinero, la presión y amenaza, la información deformada, la campaña del terror, de la insidia y la maldad. Cuando un pueblo ha sido capaz de esto, será capaz también de comprender que sólo trabajando más y produciendo más podremos hacer que Chile progrese y que el hombre y la mujer de nuestra tierra, la pareja humana, tengan derecho auténtico al trabajo, a la vivienda, a la salud, a la educación, al descanso, a la cultura y a la recreación, juntos, con el esfuerzo de ustedes vamos a hacer un gobierno revolucionario.

La revolución no implica destruir sino construir, no implica arrasar sino edificar; y el pueblo chileno está preparado para esa gran tarea en esa hora trascendente de nuestra vida.

Compañeras y compañeros, amigas y amigos: Cómo hubiera deseado que los medios materiales de comunicación me hubieran permitido hablar más largamente con ustedes y que cada uno hubiera oído mis palabras, húmedas de emoción, pero a la vez firmes en la convicción de la gran responsabilidad que todos tenemos y que yo asumo plenamente.

Yo les pido que esta manifestación sin precedentes se convierta en la demostración de la conciencia de un pueblo. Ustedes se retirarán a sus casas sin que haya el menor asomo de una provocación y sin dejarse provocar. El pueblo sabe que sus problemas no se solucionan rompiendo vidrios o golpeando un automóvil. Y aquéllos que dijeron que el día de mañana los disturbios iban a caracterizar nuestra victoria, se encontrarán con la conciencia y la responsabilidad de ustedes. Irán a sus trabajos, mañana o el lunes, alegres y cantando; cantando la victoria tan legítimamente alcanzada y cantando al futuro. Con las manos callosas del pueblo, las tiernas manos de la mujer y la sonrisa del niño, haremos posible la gran tarea que sólo un sueño responsable podrá realizar. El hecho de que estemos esperanzados y felices, no significa que nosotros vayamos a descuidar la vigilancia: el pueblo, este fin de semana, tomará por el talle a la patria y bailaremos desde Arica a Magallanes, y desde la cordillera al mar, una gran cueca, como símbolo de la alegría sana de nuestra vida.

Pero al mismo tiempo mantendremos nuestros comités de acción popular, en actitud vigilante, en actitud responsable, para estar dispuestos a responder a un llamado -si es necesario- que haga el comando de la Unidad Popular.

Llamado para que los comités de empresas, de fábricas, de hospitales, en las juntas de vecinos, en los barrios y en las poblaciones proletarias, vayan estudiando los problemas y las soluciones; porque presurosamente tendremos que poner en marcha el país. Yo tengo fe, profunda fe, en la honradez, en la conducta heroica de cada hombre y de cada mujer que hizo posible esta victoria. Vamos a trabajar más. Vamos a producir más. Este triunfo debemos tributarlo en homenaje a los que cayeron en las luchas sociales y regaron con su sangre la fértil semilla de la revolución chilena que vamos a realizar.

Quiero antes de terminar, y es honesto hacerlo así, reconocer que el gobierno entregó las cifras y los datos de acuerdo con los resultados electorales. Quiero reconocer que el jefe de plaza, General Camilo Valenzuela, autorizó este acto, acto multitudinario, en la convicción y certeza que yo le diera de que el pueblo se congregaría, como está aquí en actitud responsable, sabiendo que ha conquistado el derecho a ser respetado en su victoria, el pueblo que sabe que entrará conmigo a La Moneda el 4 de noviembre de este año.

Quiero destacar que nuestros adversarios de la Democracia cristiana han reconocido en una declaración, la victoria popular. No le vamos a pedir a la derecha que lo haga. No lo necesitamos. No tenemos ningún ánimo pequeño en contra de ella. Pero ella no será jamás capaz de reconocer la grandeza que tiene el pueblo en sus luchas, nacida de su dolor y de su esperanza.

Nunca como ahora, sentí el calor humano; y nunca como ahora la canción nacional tuvo para ustedes como para mí tanto y tan profundo significado. En nuestro discurso lo dijimos: somos los herederos de los padres de la patria y juntos haremos la segunda independencia: la independencia económica de Chile.

Les digo que se vayan a sus casas con la alegría sana de la limpia victoria alcanzada. Esta noche, cuando acaricien a sus hijos, cuando busquen el descanso, piensen en el mañana duro que tendremos por delante, cuando tengamos que poner más pasión, más cariño, para hacer cada vez más grande a Chile, y cada vez más justa la vida en nuestra patria.

Gracias, gracias, compañeras. Gracias, gracias, compañeros. Lo mejor que tengo me lo dió mi partido, la unidad de los trabajadores y la Unidad Popular.

A la lealtad de ustedes, responderé con la lealtad de un gobernante del pueblo, con la lealtad del compañero Presidente."

PENSANDOTE

2009-08-20T23:34:00.006-04:00

PENSÁNDOTE

Toco tus labios con un beso

Palpo la miel, la sal

Hecha fuego y persecución

Cuando mis manos

Van tras la locura de tus líneas

Mi piel ebulle y tus cabellos giran

La respiración aumenta su compás

Y así orbitamos juntos

Bajo nuestro sol ardiente.

Tu abrazo se hace prisión

Y libertad hermosa que me rodea

Tu ausencia se hace nostalgia

De ojos, nariz y boca.

René Acevedo M.

NECROFILIA

2009-08-17T20:50:00.005-04:00

NECROFILIA.

No hay sentido en mis palabras

Resarcir la muerte y su apetito

No es más que el cotidiano vomitar de la existencia

Presos de los bits y la sintaxis

Nada existe más allá del plasma

Las hogueras consumieron

Hasta la última amapola

El divino goce de la cópula

Transmutó en necrofilia sus vaivenes

Qué podría decirme el amor tras esas lápidas

Qué podría…

Toda la comarca es una piedra de cenizas

Putrefacta postal recordándonos

El paraíso perdido

Y su hojarasca.

René Acevedo Mena

ROBERTO BOLAÑO VIENE VOLANDO

2009-07-22T19:49:00.004-04:00

"A SEIS AÑOS DE SUPERAR A LA MUERTE...
ROBERTO BOLAÑO VIENE VOLANDO"

La primera vez que leí a Roberto Bolaño fue como un golpe a la quijada, una pedrada en el ojo que no se puede obviar y seguir caminando como si nada. No, no se puede. Porque en estos casos hay que buscar asistencia médica de inmediato o pasar a pedir un parche curita y las clásicas dipironas al SAPU más cercano, despues obviamente de al menos unas 24 horas de espera mientras nacen guaguas en los baños o mueren indigentes en las salas de espera.
El punto es que Bolaño mezcla en sus renglones partes de esa realidad irreal que nos circunda, es una muestra clara del imaginario latinoamericano y chileno en particular que mezcla cual revolvedora de cemento los ingredientes del cielo y el infierno, pues hablar de interculturalidad, transculturalidad, heterogeneidad cultural en nuestra america morena y en Chile es el más vil de los eufemismos. Nuestra seudo-realidad es una simbiosis, un resumidero cultural de múltiples cruzadas y abandonos permanentes, de odio y amor, de lucidez y locura, de blancos, negros, mulatos y asiáticos, de polinesias y otras razas que jamás volvieron a ver la luz tras ser cegados (o segados) por las espadas y cruces españolas, es esa mezcla acentuada en él por el exilio o autoexilio y la divagación permanente y transhumante, su nomadismo cultural, social y literario, pero sobretodo es una conjugación de muertes y redenciones, cosa que queda plasmada en el texto de Bolaño sobre la Literatura y la Enfermedad, que es donde hace una especie de manifiesto acerca de sus tópicos y leit motiv compulsivos, presentes en los detectives salvajes, pero sobretodo en sus cuentos.
Y bueno, ahí estaba yo, en algun andén del metro leyendo "Putas Asesinas" después de haber terminado por enésima vez con mi polola de turno, de cuyo nombre no quiero acordarme..., y la bofetada, la patada en el culo, y recordé la lectura dominical en el water con un libro de Bukovsky para poder excomulgar a esos porotos con chicharrones rebeldes. Pero no, esta vez era Bolaño y "El Ojo Silva" que iniciaba el libro, tras esa portada de Anagrama con tonos grises brillantes y la foto de una mujer sin cabeza enfundada en cuero negro y cinturones insinuantes a sadomasoquismo intelectual...
"Y su amigo francés le dijo que sí, que por supuesto, que lo haría de inmediato, y también le dijo ¿qué es ese ruido?, ¿estás llorando?, y el Ojo le dijo que sí, que no podía dejar de llorar, que no sabía qué le pasaba, que llevaba horas llorando. Y su amigo francés le dijo que se calmara. Y el Ojo se rió sin dejar de llorar y dijo que eso haría y colgó el teléfono. Y luego siguió llorando sin parar."
Y continuó leyendo...
"Las mujeres son putas asesinas, Max, son monos ateridos de frío que contemplan el horizonte desde un árbol enfermo, son princesas que te buscan en la oscuridad, llorando, indagando las palabras que nunca podrán decir. En el equívoco vivimos y planeamos nuestros ciclos de vida"
(Roberto Bolaño, Putas Asesinas, Barcelona 2001.)

(René Acevedo, julio de 2008.)

Y acá les va el texto, disfrútenlo, enférmense y lárguense a escribir...

LITERATURA + ENFERMEDAD = ENFERMEDAD por Roberto Bolaño

"para mi amigo el doctor Víctor Vargas, hepatólogo"

Enfermedad y conferencia
Nadie debe extrañarse de que el conferenciante se ande por las ramas. Pongamos el siguiente caso. El conferenciante va a hablar sobre la enfermedad. El teatro se llena con diez personas. Hay una expectación entre los espectadores digna, sin duda, de mejor causa. La conferencia empieza a las siete de la tarde o a las ocho de la noche. Nadie del público ha cenado. Cuando dan las siete (o las ocho, o las nueve) ya están todos allí, sentados en sus asientos, los teléfonos móviles apagados. Da gusto hablar ante personas tan educadas. Sin embargo el conferenciante no aparece y finalmente uno de los organizadores del evento anuncia que no podrá venir debido a que, a última hora, se ha puesto gravemente enfermo.

Enfermedad y estatura
Vayamos al grano o acerquémonos por un instante a ese grano solitario que el viento o el azar ha dejado justo en medio de una enorme mesa vacía. No hace mucho tiempo, al salir de la consulta de Víctor Vargas, mi médico, una mujer me esperaba junto a la puerta confundida entre los demás pacientes que formaban la cola. Esta mujer era una mujer bajita, quiero decir de corta estatura, cuya cabeza apenas me llegaba a la altura del pecho, digamos unos pocos centímetros por arriba de las tetillas, y eso que llevaba unos tacones portentosos, como no tardé en descubrir. La visita, de más está decirlo, había ido mal, muy mal; mi médico sólo tenía malas noticias. Yo me sentía, no sé, no precisamente mareado, que es lo usual en estos casos, sino más bien como si los demás se hubieran mareado y yo fuera el único que mantenía una especie de calma o una cierta verticalidad. Tenía la impresión de que todos iban a gatas o, como suele decirse, a cuatro patas, mientras yo iba de pie o permanecía sentado, con las piernas cruzadas, que a todos los efectos es lo mismo que estar o ir de pie o mantener la verticalidad. En cualquier caso tampoco puedo decir que me sintiera bien, pues una cosa es mantenerse erguido mientras los demás gatean y otra cosa muy distinta es observar, con algo que a falta de una palabra mejor llamaré ternura o curiosidad o mórbida curiosidad, el gateo indiscriminado y repentino de quienes te rodean. Ternura, melancolía, nostalgia, sensaciones propias de un enamorado más bien cursi, y muy impropias de experimentar en el consultorio externo de un hospital de Barcelona. Por supuesto, si ese hospital hubiera sido un manicomio, tal visión no me habría afectado en lo más mínimo, pues desde muy joven me acostumbré —aunque nunca seguí— al refrán que dice que en el país al que fueres, haz lo que vieres, y lo mejor que uno puede hacer en un manicomio, aparte de mantener un silencio lo más digno posible, es gatear u observar el gateo de los compañeros de desgracia.
Pero yo no estaba en un manicomio sino en uno de los mejores hospitales públicos de Barcelona, un hospital que conozco bien pues he estado cinco o seis veces internado allí, y hasta entonces no había visto a nadie caminar a cuatro patas, aunque sí había visto a enfermos ponerse amarillos como canarios y había visto a otros que de repente dejaban de respirar, es decir, se morían, algo no inusual en un sitio así; pero a gatas no había visto, todavía, a nadie, por lo que pensé que las palabras de mi médico habían sido mucho más graves de lo que en principio creí, o lo que es lo mismo: que mi estado de salud era francamente malo. Y cuando salí de la consulta y vi a todo el mundo gateando, esta impresión sobre mi propia salud se acentuó y el miedo a punto estuvo de tumbarme y obligarme agatear a mí también. El motivo de que no lo hiciera fue la presencia de la mujer bajita, que en ese momento se me acercó y dijo su nombre, la doctora X, y luego pronunció el nombre de mi médico, mi querido doctor Vargas, con quien mantengo una relación tipo armador griego millonario, es decir la relación de un hombre casado que ama pero que procura ver lo menos posible a su mujer, y añadió, la doctora X, que estaba al tanto de mi enfermedad o del progreso de mi enfermedad y deseaba incluirme en un trabajo que ella estaba haciendo. Le pregunté educadamente por la naturaleza de ese trabajo. Su respuesta fue vaga. Me explicó que apenas me haría perder media hora de mi tiempo y que se trataba de que yo hiciera algunos tests que tenía preparados. No sé por qué, finalmente le dije que sí, y entonces ella me guió fuera de las consultas externas hasta un ascensor de grandes proporciones, un ascensor en donde había una camilla, vacía, por supuesto, pero ningún camillero, una camilla que subía y que bajaba con el ascensor, como una novia bien proporcionada con —o en el interior de— su novio desproporcionado, pues el ascensor era verdaderamente grande, tanto como para albergar en su interior no sólo una camilla sino dos, y además una silla de ruedas, todas con sus respectivos ocupantes, pero lo más curioso era que en el ascensor no había nadie, salvo la doctora bajita y yo, y justo en ese momento, con la cabeza no sé si más fría o más caliente, me di cuenta de que la doctora bajita no estaba nada mal.
No bien descubrí esto, me pregunté qué ocurriría si le proponía hacer el amor en el ascensor, cama no nos iba a faltar. Recordé en el acto, como no podía ser menos, a Susan Sarandon disfrazada de monja preguntándole a Sean Penn cómo podía pensar en follar si le quedaban pocos días de vida. El tono de Susan Sarandon, por descontado, es de reproche. No recuerdo, para variar, el título de la película, pero era una buena película, dirigida, creo, por Tim Robbins, que es un buen actor y tal vez un buen director pero que no ha estado jamás en el corredor de la muerte. Follar es lo único que desean los que van a morir. Follar es lo único que desean los que están en las cárceles y en los hospitales. Los impotentes lo único que desean es follar. Los castrados lo único que desean es follar. Los heridos graves, los suicidas, los seguidores irredentos de Heidegger. Incluso Wittgenstein, que es el más grande filósofo del siglo XX, lo único que deseaba era follar. Hasta los muertos, leí en alguna parte, lo único que desean es follar. Es triste tener que admitirlo, pero es así.

Enfermedad y Dioniso
Aunque la verdad de la verdad, la puritita verdad, es que me cuesta mucho admitirlo. Esa explosión seminal, esos cúmulos y cirros que cubren nuestra geografía imaginaria, terminan por entristecer a cualquiera. Follar cuando no se tienen fuerzas para follar puede ser hermoso y hasta épico. Luego puede convertirse en una pesadilla. Sin embargo, no hay más remedio que admitirlo. Miren, por ejemplo, las cárceles de México. Aparece un tipo no precisamente agraciado, chaparro, seboso, panzón, bizco, y que encima es malo y huele mal. Este tipo, cuya sombra se desplaza con una lentitud exasperante por las paredes de la cárcel o por los pasillos interiores de la cárcel, al poco tiempo de estar allí se hace amante de otro tipo, igual de feo pero más fuerte. No ha habido un romance prolongado, un romance lleno de pasos y de estaciones. No ha habido una afinidad electiva tal como la entendía Goethe. Ha sido un amor a primera vista, primario, si ustedes quieren, pero cuya finalidad no difiere mucho de la finalidad buscada por tantas parejas normales o que nos parecen normales. Son novios. Sus galanteos, sus deliquios, son como radiografías. Follan cada noche. A veces se pegan. Otras veces se cuentan sus vidas, como si fueran amigos, aunque en realidad no son amigos sino amantes. Los domingos, incluso, ambos reciben las visitas de sus respectivas mujeres, que son tan feas como ellos. Obviamente ninguno de los dos es lo que llamaríamos un homosexual. Si alguien se lo echara encara probablemente ellos se enojarían tanto, se sentirían tan ofendidos, que primero violarían brutalmente al ofensor y luego lo asesinarían. Esto es así. Victor Hugo, que según Daudet era capaz de comerse una naranja entera de un solo bocado, prueba máxima de salud, según Daudet, típico gesto de cerdo, según mi mujer, dejó escrito en Los miserables que la gente oscura, la gente atroz, es capaz de experimentar una felicidad oscura, una felicidad atroz. Según creo recordar, pues Los miserables es un libro que leí en México hace muchísimos años y que dejé en México cuando me fui de México para siempre y que no pienso volver a comprar ni a releer, pues no hay que leer ni mucho menos releer los libros de los cuales se hacen películas, y creo que de Los miserables se hizo hasta un musical. Esa gente atroz, como decía, cuya felicidad es atroz, son aquellos rufianes que acogen a Cosette cuando Cosette aún es una niña, y que encarnan a la perfección no sólo el mal y la mezquindad de cierta pequeña burguesía o de aquello que aspira a formar parte de la pequeña burguesía, sino que con el paso del tiempo y los avances del progreso encarnan, a estas alturas de la historia, a casi la totalidad de lo que hoy llamamos clase media, una clase media de izquierda o de derecha, culta o analfabeta, ladrona o de apariencia proba, gente provista de buena salud, gente preocupada en cuidar su buena salud, gente exactamente igual (probablemente menos violenta y menos valiente, más prudente, más discreta) que los dos pistoleros mexicanos que viven su amor encerrados en un penal.
Dioniso lo ha invadido todo. Está instalado en las iglesias y en las ONG, en el gobierno y en las casas reales, en las oficinas y en los barrios de chabolas. La culpa de todo la tiene Dioniso. El vencedor es Dioniso. Y su antagonista o contrapartida ni siquiera es Apolo, sino don Pijo o doña Siútica o don Cursi o doña Neurona Solitaria, guardaespaldas dispuestos a pasarse al enemigo a la primera detonación sospechosa.

Enfermedad y Apolo
¿Y dónde diablos está el maricón de Apolo? Apolo está enfermo, grave.

Enfermedad y poesía francesa
La poesía francesa, como bien saben los franceses, es la más alta poesía del siglo XIX y de alguna manera en sus páginas y en sus versos se prefiguran los grandes problemas que iba a afrontar Europa y nuestra cultura occidental durante el siglo XX y que aún están sin resolver. La revolución, la muerte, el aburrimiento y la huida pueden ser esos temas. Esa gran poesía fue escrita por un puñado de poetas y su punto de partida no es Lamartine, ni Hugo, ni Nerval, sino Baudelaire. Digamos que se inicia con Baudelaire, adquiere su máxima tensión con Lautréamont y Rimbaud, y finaliza con Mallarmé. Por supuesto, hay otros poetas notables, como Corbière o Verlaine, y otros que no son desdeñables, como Laforgue o Catulle Mendés o Charles Cros, e incluso alguno no del todo desdeñable como Banville. Pero la verdad es que con Baudelaire, Lautréamont, Rimbaud y Mallarmé ya hay suficiente. Empecemos por el último. Quiero decir, no por el más joven sino por el último en morir, Mallarmé, que se quedó a dos años de conocer el siglo XX. Éste escribe en Brisa Marina:

La carne es triste, ¡ay!, y todo lo he leído.
¡Huir! ¡Huir! Presiento que en lo desconocido
de espuma y cielo, ebrios los pájaros se alejan.
Nada, ni los jardines que los ojos reflejan
sujetará este pecho, náufrago en mar abierta
¡oh, noches!, ni en mi lámpara la claridad desierta
sobre la virgen página que esconde su blancura,
y ni la fresca esposa con el hijo en el seno. ¡He de partir al fin! Zarpe el barco, y sereno
meza en busca de exóticos climas su arboladura.
Un hastío reseco ya de crueles anhelos
aún suena en el último adiós de los pañuelos.
¡Quién sabe si los mástiles, tempestades buscando,
se doblarán al viento sobre el naufragio, cuando
perdidos floten sin islotes ni derroteros!...
¡Más oye, oh corazón, cantar los marineros!

Un bonito poema. Nabokov le habría aconsejado al traductor no mantener la rima, dar una versión en verso libre, hacer una versión feísta, si Nabokov hubiera conocido al traductor, Alfonso Reyes, que para la cultura occidental poco significa pero que para esa parte de la cultura occidental que es Latinoamérica significa (o debería significar) mucho. ¿Pero qué quiso decir Mallarmé cuando dijo que la carne es triste y que ya había leído todos los libros? ¿Que había leído hasta la saciedad y que había follado hasta la saciedad? ¿Que a partir de determinado momento toda lectura y todo acto carnal se transforman en repetición? ¿Que lo único que quedaba era viajar? ¿Que follar y leer, a la postre, resultaba aburrido, y que viajar era la única salida? Yo creo que Mallarmé está hablando de la enfermedad, del combate que libra la enfermedad contra la salud, dos estados o dos potencias, como queráis, totalitarias; yo creo que Mallarmé está hablando de la enfermedad revestida con los trapos del aburrimiento. La imagen que Mallarmé construye sobre la enfermedad, sin embargo, es, de alguna manera, prístina: habla de la enfermedad como resignación, resignación de vivir o resignación de lo que sea.
Es decir, está hablando de derrota. Y para revertir la derrota opone vanamente la lectura y el sexo, que sospecho que para mayor gloria de Mallarmé y mayor perplejidad de Madame Mallarmé eran la misma cosa, pues de lo contrario nadie en su sano juicio puede decir que la carne es triste, así, de esa forma taxativa, que enuncia que la carne sólo es triste, que la petit morte, que en realidad no dura ni siquiera un minuto, se extiende a todos los gestos del amor, que como es bien sabido pueden durar horas y horas y hacerse interminables, en fin, que un verso semejante no desentonaría en un poeta español como Campoamor pero sí en la obra y en la biografía de Mallarmé, indisolublemente unidas, salvo en este poema, en este manifiesto cifrado, que sólo Paul Gauguin se tomó al pie de la letra, pues que se sepa Mallarmé no escuchó jamás cantar a los marineros, o si los escuchó no fue, ciertamente, a bordo de un barco con destino incierto.
Y menos aún se puede afirmar que uno ya ha leído todos los libros, pues incluso aunque los libros se acaben nunca acaba uno de leerlos todos, algo que bien sabía Mallarmé. Los libros son finitos, los encuentros sexuales son finitos, pero el deseo de leer y de follar es infinito, sobrepasa nuestra propia muerte, nuestros miedos, nuestras esperanzas de paz. ¿Y qué le queda a Mallarmé en este ilustre poema, cuando ya no le quedan, según él, ni ganas de leer ni ganas de follar? Pues le queda el viaje, le quedan las ganas de viajar. Y ahí está tal vez la clave del crimen. Porque si Mallarmé llega a decir que lo que queda por hacer es rezar o llorar o volverse loco, tal vez habría conseguido la coartada perfecta.
Pero en lugar de eso Mallarmé dice que lo único que resta por hacer es viajar, que es como si dijera navegar es necesario, vivir no es necesario, frase que antes sabía citar en latín y que por culpa de las toxinas viajeras de mi hígado también he olvidado, o lo que es lo mismo, Mallarmé opta por el viajero con el torso desnudo, por la libertad que también tiene el torso desnudo, por la vida sencilla (pero no tan sencilla si rascamos un poco) del marinero y del explorador que, a la par que es una afirmación de la vida, también es un juego constante con la muerte y que,en una escala jerárquica, es el primer peldaño de cierto aprendizaje poético. El segundo peldaño es el sexo y el tercero los libros. Lo que convierte la elección mallarmeana en una paradoja o bien en un regreso, en un volver a empezar desde cero. Y llegado a este punto no puedo, antes de volver al ascensor, dejar de pensar en un poema de Baudelaire, el padre de todos, en el que éste habla del viaje, del entusiasmo juvenil del viaje y de la amargura que todo viaje a la postre deja en el viajero, y pienso que tal vez el soneto de Mallarmé es una respuesta al poema de Baudelaire, uno de los más terribles que he leído, el de Baudelaire, un poema enfermo, un poema sin salida, pero acaso el poema más lúcido de todo el siglo XIX.

Enfermedad y viajes
Viajar enferma. Antiguamente los médicos recomendaban a sus pacientes, sobre todo a los que padecían enfermedades nerviosas, viajar. Los pacientes, que por regla general tenían dinero, obedecían y se embarcaban en largos viajes que duraban meses y en ocasiones años. Los pobres que tenían enfermedades nerviosas no viajaban. Algunos, es de suponer, enloquecían. Pero los que viajaban también enloquecían o, lo que es peor, adquirían nuevas enfermedades conforme cambiaban de ciudades, de climas, de costumbres alimenticias.
Realmente, es más sano no viajar, es más sano no moverse, no salir nunca de casa, estar bien abrigado en invierno y sólo quitarse la bufanda en verano, es más sano no abrir la boca ni pestañear, es más sano no respirar. Pero lo cierto es que uno respira y viaja. Yo, sin ir más lejos, comencé a viajar desde muy joven, desde los siete u ocho años, aproximadamente. Primero en el camión de mi padre, por carreteras chilenas solitarias que parecían carreteras posnucleares y que me ponían los pelos de punta, luego en trenes y en autobuses, hasta que a los quince años tomé mi primer avión y me fui a vivir a México. A partir de ese momento los viajes fueron constantes. Resultado: enfermedades múltiples.
De niño, grandes dolores de cabeza que hacían que mis padres se preguntaran si no tendría una enfermedad nerviosa y si no sería conveniente que emprendiera, lo más pronto posible, un largo viaje reparador. De adolescente, insomnio y problemas de índole sexual. De joven, pérdida de dientes que fui dejando, como las miguitas de pan de Hansel y Gretel, en diferentes países; mala alimentación que me provocaba acidez estomacal y luego una gastritis; abuso de la lectura que me obligó a llevar lentes; callos en los pies producto de largas caminatas sin ton ni son; infinidad de gripes y catarros mal curados. Era pobre, vivía en la intemperie y me consideraba un tipo con suerte porque, a fin de cuentas, no había enfermado de nada grave. Abusé del sexo pero nunca contraje una enfermedad venérea. Abusé de la lectura pero nunca quise ser un autor de éxito. Incluso la pérdida de dientes para mí era una especie de homenaje a Gary Snyder, cuya vida de vagabundo zen lo había hecho descuidar su dentadura. Pero todo llega. Los hijos llegan. Los libros llegan. La enfermedad llega. El fin del viaje llega.

Enfermedad y callejón sin salida
El poema de Baudelaire se llama “El viaje”. El poema es largo y delirante, es decir posee el delirio de la extrema lucidez, y no es éste el momento de leerlo completo. El traductor es el poeta Antonio Martínez Sarrión y sus primeros versos dicen así:

Para el niño, gustoso de mapas y grabados,
Es semejante el mundo a su curiosidad.

El poema, pues, empieza con un niño. El poema de la aventura y del horror, naturalmente, empieza en la mirada pura de un niño. Luego dice:

Un buen día partimos, la cabeza incendiada, Repleto el corazón de rabia y amargura,
Para continuar, tal las olas, meciendo
Nuestro infinito sobre lo finito del mar:
Felices de dejar la patria infame, unos;
El horror de sus cunas, otros más; no faltando,
Astrólogos ahogados en miradas bellísimas
De una Circe tiránica, letal y perfumada.
Para no ser cambiados en bestias, se emborrachan
De cielos abrasados, de espacio y resplandor,
El hielo que les muerde, los soles que les queman,
La marca de los besos borran con lentitud.
Pero los verdaderos viajeros sólo parten
Por partir; corazones a globos semejantes
A su fatalidad jamás ellos esquivan
Y gritan “¡Adelante!” sin saber bien por qué.

El viaje que emprenden los tripulantes del poema de Baudelaire en cierto modo se asemeja al viaje de los condenados. Voy a viajar, voy a perderme en territorios desconocidos, a ver qué encuentro, a ver qué pasa. Pero previamente voy a renunciar a todo. O lo que es lo mismo: para viajar de verdad los viajeros no deben tener nada que perder. El viaje, este largo y accidentado viaje del siglo XIX, se asemeja al viaje que hace el enfermo a bordo de una camilla, desde su habitación a la sala de operaciones, donde le aguardan seres con el rostro oculto debajo de pañuelos, como bandidos de la secta de los hashishin. Por cierto, las primeras estampas del viaje no rehúyen ciertas visiones paradisíacas, producto más de la voluntad o de la cultura del viajero que de la realidad:

¡Asombrosos viajeros! ¡Cuántas nobles historias
Leemos en vuestros ojos profundos como el mar!
Mostradnos los estuches de tan ricas memorias
Y también dice: ¿Qué habéis visto? Y el viajero, o ese fantasma que representa a los viajeros, contesta enumerando las estaciones del infierno. El viajero de Baudelaire, evidentemente, no cree que la carne sea triste y que ya haya leído todos los libros, aunque evidentemente sabe que la carne, trofeo y joya de la entropía, es triste y más que triste, y que una vez leído un solo libro, todos los libros están leídos. El viajero de Baudelaire tiene la cabeza incendiada y el corazón repleto de rabia y amargura, es decir, probablemente se trata de un viajero radical y moderno, aunque por supuesto es alguien que razonablemente quiere salvarse, que quiere ver, pero que también quiere salvarse. El viaje, todo el poema, es como un barco o una tumultuosa caravana que se dirige directamente hacia el abismo, pero el viajero, lo intuimos en su asco, en su desesperación y en su desprecio, quiere salvarse. Lo que finalmente encuentra, como Ulises, como el tipo que viaja en una camilla y confunde el cielo raso con el abismo, es su propia imagen:

¡Saber amargo aquel que se obtiene del viaje!
Monótono y pequeño, el mundo, hoy día, ayer,
Mañana, en todo tiempo, nos lanza nuestra imagen:
¡En desiertos de tedio, un oasis de horror!

Y con ese verso, la verdad, ya tenemos más que suficiente. En medio de un desierto de aburrimiento, un oasis de horror. No hay diagnóstico más lúcido para expresar la enfermedad del hombre moderno. Para salir del aburrimiento, para escapar del punto muerto, lo único que tenemos a mano,y no tan a mano, también en esto hay que esforzarse, es el horror, es decir el mal. O vivimos como zombis, como esclavos alimentados con soma, o nos convertimos en esclavizadores, en seres malignos, como el tipo aquel que después de asesinar a su mujer y a sus tres hijos dijo, mientras sudaba a mares, que se sentía extraño, como poseído por algo desconocido, la libertad, y luego dijo que las víctimas se habían merecido lo que les pasó, aunque al cabo de unas horas, más tranquilo, dijo que nadie se merecía una muerte tan cruel y luego añadió que probablemente se había vuelto loco y les pidió a los policías que no le hicieran caso.
Un oasis siempre es un oasis, sobre todo si uno sale de un desierto de aburrimiento. En un oasis uno puede beber, comer, curarse las heridas, descansar, pero si el oasis es de horror, si sólo existen oasis de horror, el viajero podrá confirmar, esta vez de forma fehaciente, que la carne es triste, que llega un día en que todos los libros están leídos y que viajar es un espejismo. Hoy, todo parece indicar que sólo existen oasis de horror o que la deriva de todo oasis es hacia el horror.

Enfermedad y pruebas
Y ya es hora de volver a ese ascensor enorme, el ascensor más grande que he visto en mi vida, un ascensor en donde un pastor hubiera podido meter un reducido rebaño de ovejas y un granjero dos vacas locas y un enfermero dos camillas vacías, y en donde yo me debatía, literalmente, entre la posibilidad de pedirle a aquella doctora de corta estatura, casi una muñeca japonesa, que hiciera el amor conmigo o que al menos lo intentáramos, y la posibilidad cierta de echarme a llorar allí mismo, como Alicia en el País de las Maravillas, e inundar el ascensor no de sangre, como en El resplandor de Kubrick, sino de lágrimas. Pero los buenos modales, que nunca están de más y que pocas veces estorban, en ocasiones como ésta son un estorbo, y al poco rato la doctora japonesa y yo estábamos encerrados en un cubículo, con una ventana desde la que se veía la parte de atrás del hospital, haciendo unas pruebas rarísimas, que a mí me parecieron exactamente iguales que las pruebas que aparecen en las páginas de pasatiempos de cualquier periódico dominical.
Por supuesto, me esmeré mucho en hacerlas bien, como si quisiera demostrarle a ella que mi médico estaba equivocado, vano esfuerzo, pues aunque realizaba las pruebas de forma impecable la pequeña japonesa permanecía impasible, sin dedicarme ni la más mínima sonrisa de aliento. De vez en cuando, mientras ella preparaba una nueva prueba, hablábamos. Le pregunté por las posibilidades de éxito de un trasplante de hígado. Muchas posibilidades, dijo. ¿Qué tanto por ciento?, dije yo. Sesenta pol ciento, dijo ella. Joder, dije yo, es muy poco. En política es mayolía absoluta, dijo ella.
Una de las pruebas, tal vez la más sencilla, me impresionó mucho. Consistía en mantener durante unos segundos las manos extendidas de forma vertical, vale decir con los dedos hacia arriba, enseñándole a ella las palmas y contemplando yo el dorso. Le pregunté qué demonios significaba ese test. Su respuesta fue que, en un punto más avanzado de mi enfermedad, sería incapaz de mantener los dedos en esa posición. Éstos, inevitablemente, se doblarían hacia ella. Creo que dije: Vaya por Dios. Tal vez me reí. Lo cierto es que a partir de entonces ese test me lo hago cada día, esté donde esté. Pongo las manos delante de mis ojos, con el dorso hacia mí, y observo durante unos segundos mis nudillos, mis uñas, las arrugas que se forman sobre cada falange. El día que los dedos no puedan mantenerse firmes no sé muy bien qué haré, aunque sí sé qué no haré. Mallarmé escribió que un golpe de dados jamás abolirá el azar. Sin embargo, es necesario tirar los dados cada día, así como es necesario realizar el test de los dedos enhiestos cada día.

Enfermedad y Kafka
Cuenta Canetti en su libro sobre Kafka que el más grande escritor del siglo XX comprendió que los dados estaban tirados y que ya nada le separaba de la escritura el día en que por primera vez escupió sangre. ¿Qué quiero decir cuando digo que ya nada le separaba de su escritura? Sinceramente, no lo sé muy bien. Supongo que quiero decir que Kafka comprendía que los viajes, el sexo y los libros son caminos que no llevan a ninguna parte, y que sin embargo son caminos por los que hay que internarse y perderse para volverse a encontrar o para encontrar algo, lo que sea, un libro, un gesto, un objeto perdido, para encontrar cualquier cosa, tal vez un método, con suerte: lo nuevo, lo que siempre ha estado allí.

Poetalandia, julio de 2009.

MICHAEL JACKSON, MUERE UN IDOLO...NACE UN GRAN NEGOCIO!!!

2009-07-01T20:31:00.002-04:00

MICHAEL JACKSON, MUERE UN IDOLO...NACE UN GRAN NEGOCIO!!!

No voy a referirme aca al talento de Michael Jackson, el cual es reconocido a nivel mundial no solo por sus fanaticos (que gracia tendria eso) sino por la critica y el mundo de la musica en general, tampoco a sus excesos y supuestos abusos a menores, no seria el primer genio loco, excentrico o pobre niño acosado por la fama y el exito que hace mil estupideces para llamar la atencion o porque se cree invisible, irreprochable o intocable en esas y otras cosas.
El muerto todavia esta tibio y ya empiezan los homenajes, las celebraciones, los llantos, las especulaciones y sobretodo el "negocio del siglo". Si basta con decir que todavia creen algunos que Elvis esta vivo en alguna isla del Caribe. Lo mismo sucede ahora con MJ, se le compara de hecho con Elvis, con Lennon (ufff, que escalofrios, pues al menos este ultimo tenia bastante mas contenido y mensajes dignos en sus canciones y en sus actos) y con una serie de mitos y leyendas urbanas.
En 3 dias ya ha vendido mas copias que en varios años de giras y pasitos "patras", saquen la calculadora y vean que buen negocio ha sido, hasta estan preparando un video con material de sus ultimos ensayos, y suma y sigue.
Bueno, pero mi tema no es si era bueno o malo, pues yo tambien me puse alguna vez pantalones ajustados y calcetas blancas con zapatos pluma pa ver si me salia el pasito famoso. El cuento aca es como la alienacion llega a tal punto que hasta el producto se cree y sabe un "producto", algo irreal, un rey, un dios, resulta totalmente patetico y es quizas en ese punto donde todos pueden ser responsables de su muerte y tambien de su "vida", si se le puede llamar vida a estar las 24 horas con guardias, medicos, encerrado, entubado en drogas, sin nariz, sin privacidad, sin color y sin identidad. Uffff, fuerte no??
El tipo vendio y gano miles de millones de dolares, mas aun sus casas disqueras (obvio, de ellos es el negocio), por cierto dono mucho de su fortuna, pero eso tambien es un buen negocio (sino preguntenle a Farkas), pero en definitiva los que compran y siguen o adoran a estos idolos de barro son los fans, la gente comun, los que se tragan el cuento y el glamour.
Este "niño" a fin de cuentas salio de una familia pobrisima, algo asi como los Parra, guardando las proporciones y el contexto politico y social claro, pero el simil esta en que o cantaban o no comian y aca los jackson tuvieron en su padre a su manager, su protector y su cancerbero. En el fondo, sin querer justificarlo, él es producto del medio, producto de si mismo tambien, de ser el rey del pop autoproclamado, en todo caso, pero confirmado por sus ventas, sus records y sus fanaticos. Nadie que haya nacido en la absoluta pobreza va a poder sobrellevar asi no mas tener de la noche a la mañana una cuenta donde no caben mas ceros, o varias cuentas en suiza, avion personal, tiendas, propiedades, y mas premios de los que pueda guardar y de los que su ego pueda recordar, etc, etc.
Tambien me pregunto...cuantos niños no han habido asi? No fueron Mozart y Beethoven, guardando tambien las proporciones, niños talentosos y explotados por sus padres? No hay quizas hoy mismo en la calle niños bailando, haciendo malabares, cantando para mantener a sus familias?
Y donde estan esos miles de millones de dolares para ayudarles??Donde estan esos miles de millones de compradores de hits? Habra que esperar a que triunfen, se excedan, se droguen y se mueran para alabarlos o regalarles un disco de oro?? Seran suficientes las monedas de $100 que reciben por sus gracias para llegar siquiera a terminar sus estudios o dejar de trabajar para sus padres?
Me pregunto, de quien es la mayor alienacion...de los fans, de los "reyes", del mercado, de un sistema maldito que obliga a vender y venderse, prostituirse por el dinero y la "fama"...
Hmm...me quedan mis dudas.
Será mejor hacer como que el rey esta vestido aunque pose desnudo?
...o decirle que su traje no existe y reir de buena gana como el niño del cuento...?
Les dejo la inquietud.

René Acevedo.

Nuestro Mario...el de todos

2009-06-08T23:14:00.003-04:00

Un sentido adíos a Mario Benedetti.

Mario Benedetti nació el 14 de septiembre de 1920 en Paso de los Toros, Uruguay. Fue hijo de Brenno Benedetti y Matilde Farrugia, quienes lo bautizaron con cinco nombres, siguiendo sus costumbres italianas: Mario Orlando Hardy Hamlet Brenno Benedetti Farrugia, quien con el transcurso de los años y de la madurez de su pluma nos entregaría obras fundamentales en cuento, novelas, dramas y sobre todo poesía, entre ellas: La Tregua, Primavera con una esquina rota (presentada en Chile por el teatro Ictus), Inventario, Rincon de Haikus, Defensa propia y un largísimo etc.
Hace tan sólo unas semanas (el 17 de mayo de 2009) nos abandonó para siempre, pero su alma quedó presente en cada una de sus letras y en cada uno de los rincones de nuestra América y el mundo (ha sido traducido a más de 20 idiomas).
Ese mismo día, tras conocer la sensible noticia, mi amigo, el escritor Fesal Chain escribió el siguiente texto que fue incluido en la reconocida Revista Cultural Cubana "La Jiribilla", el cual transcribo a continuación, desde ya muchas gracias Fesal.

Mi Mario, el de todos.

Publicado por Fesal Chain • Poeta, narrador y sociólogo chileno.

La primera novela "urbana" real que leí en mi vida, no la primera, sino la más cotidiana, fue Gracias por el fuego, yo tendría a lo más 14 años, eran los tiempos duros, tiempos de guerra sucia y huidas a una Isla Negra abandonada, de mis primeros retozos en chales y muslos tibios. Con ella, nos sentíamos raros, extraños a todos quienes nos rodeaban. Yo le leí en una tarde de viento de otoño, casi a la caída de un sol tenue, La noche de los feos, nosotros, ella y yo, éramos los feos, lo más horribles seres, capaces de descubrirnos una belleza recóndita, solo visible para nuestros ojos en las sábanas de la juventud temprana.

Mis primeros sufrimientos del amor los acompañé con La tregua, de joven quinceañero, sumergido en esas páginas, me convertía mágicamente en un viejo jubilado en búsqueda angustiosa del amor que se me había negado a lo largo de toda una vida. Y cuando en la patria, el escondido dolor de los más valientes, se hacía húmeda neblina que lo cubría todo, yo leía Pedro y el Capitán, para vislumbrar sin sentir en sangre y carne, la tortura de mis hermanos y hermanas, en esas viejas casas negras y escondidas en las cloacas de un Chile enfermo.

Y cuando los primeros chispazos de la rebeldía pública caían como goterones sobre el miedo tantos años reinante y disfrazado de señor formal, corrí una noche hacia el Caupolicán a escuchar al ex Presidente, llevaba bajo mi brazo, como en un acto fallido, el Inventario infinitamente hojeado, marcados con una hoja amarilla de mi plaza, los Poemas de la oficina, que me retrotraían una y otra vez presurosos a La tregua, a Martín Santomé y a Laura Avellaneda.

Ya pasado unos pocos años, no más de dos o tres, escuchando las bellas detonaciones a lo lejos y mirando por la ventana como Santiago entero entre chisporroteos y destellos quedaba completamente a oscuras, yo llevaba como quien lleva el Nuevo Testamento entre los brazos, El cumpleaños de Juan Ángel, la biografía en prosa poética de Raúl Sendic, el más amado de todo en Uruguay, el gran desconocido en este Chile isleño. Y pensando en aquellos que daban dura pelea o estaban encerrados o clandestinos, leía siempre, pensando en mi hijo aún inexistente, "Hombre preso que mira su hijo", porque yo ya en esos años sabía y creía firmemente, como hoy también lo creo, que "uno no siempre hace lo que quiere/pero tiene el derecho de no hacer lo que no quiere".

Y cuando comenzamos de a uno en uno a caminar las calles en silencio y luego a gritar de uno en uno y todos juntos nuestros alaridos contra el horror y a favor de la memoria, y tomaba la mano de mi mujer en las largas marchas de banderas , yo guardaba arrugado en un bolsillo perro, el poema "Vamos juntos..." con tu puedo y con mi quiero, vamos juntos compañero y cantaba "Somos mucho más que dos", mirando los ojos fijos de mi amada y al pueblo entero en su marcha larga.

Y "Vientos de exilio", fueron los versos regalados a mi padre, para recordar en él al otro padre, que vivió y murió en el México lindo y querido sin poder volver a la patria anhelada y a través de él recordar a todos aquellos que aún andan vagando el mundo, llorando la tierra.

Siempre Mario me acompañó en los días del descubrimiento del amor y de la lucha por un mundo más bello. Pasaron los años, muchos años y cuando sentí miedo o desesperanza ya más normal, siempre volví a los poemas de aquel que se autonombraba como un poeta menor, con el humilde orgullo de saberse un poeta cercano al pueblo en su sencillez y simpleza profunda. Así cuando con mi mujer peleábamos o nuestras tardes se hacían de silencio y distancias, yo tomaba a Mario entre mis manos, lo hacía aparecer por mi boca extranjera recitando "Táctica y estrategia" o "Corazón coraza".

Hoy horas antes que Mario, mi Mario y el de ustedes hubiera dejado de existir en cuerpo, yo escribí esta breve poesía en prosa, tratando de emularlo, sin saber que sería mi último homenaje al poeta en vida:

Si el país está deshabitado "si ya los aires no son tan buenos aires" habrá entonces que habitarlo, desplegar nuestras voluntades como antaño, recorrerlo de norte a sur completamente, plantarnos en cada aldea y arrasar las ciudades caminando, iluminarlo con gritos y canciones, limpiarlo con antorchas y banderas, hacer vivir muy dentro nuestro el poema que sabemos, es la fuerza de la vida que nos resta...

En esta noche del 17 de mayo, después de una larga jornada de confrontaciones, abrazos y besos húmedos con mi hijo, que ya cumplió los 15 años, cansado y un tanto preocupado de la vida llena de pasión de mi muchacho, supe de la muerte de Mario Benedetti, del poeta cotidiano que me ha acompañado a lo largo de mi vida, mi mujer está a mi lado al escribir estas palabras, yo le digo que siento mucha pena, que Mario Benedetti haya muerto, ella me mira a los ojos como quizá Laura miraba a Martín en las largas tardes de caminatas y veredas en el Montevideo antiguo y me dice: No Fesal, él no ha muerto, tu poeta y el de todos, no ha muerto...

Visiten la jiribilla:
http://www.lajiribilla.cu/2009/n419_05/419_23.html

ELLA

2009-05-30T17:12:00.009-04:00

Retrato de nujer con sol amarillo (Pintura de Carlos Vásquez)

ELLA

Es como un cuadro de Frida Khalo

Por todos lados desborda la belleza

Aunque los idiotas no quieran encontrarla

O no puedan.

Es como la pincelada certera de Chagall

Un poco infantil, descuidada y libre.

Me basta mirarla

Y se desnudan sus colores en silencio.

Mi diploma de artes,

Por supuesto,

No sirve para nada en estos casos.

Hay que cerrar los ojos

Y aprender a mirar

nuevamente.

René Acevedo.
(enero de 2006)

AMO

2009-05-24T13:44:00.001-04:00

AMO.

Ella creyó estar enamorada
Loca besó el elixir de su fuego
La piel dejó caer los vestidos
Para entregar sus colores originarios

Clítoris punzantes dibujaron las manos del deseo
La carne encontró un camino en esos surcos
Dirigiéndose al orgasmo y la locura
Gemidos y promesas que circularon vanas

Él la poseyó con rabia y miedo
Imágenes de madres perdidas
Circundaron su mente y su alarido
Lugares comunes
En prostíbulos y santuarios
Que alucinaron su intimidad
Rogó para que no le abandonara
Lanzó plegarias
Luego ubicó sus cadenas suavemente
Hasta apretarle la carne
Y cercenar las llagas

Ella creyó estar enamorada
Se dejó enjaular entre sonetos
La mortaja no parecía tan horrenda
Flores adornarían su sepulcro

Los golpes vinieron lentamente
Luego del orgasmo,
Por no sentirlo
Por no esperarlo,
Por celarle, por buscarlo,
Al enfriar la sopa
Al no levantar a tiempo ese maldito teléfono

Ella creyó estar enamorada
Él...la arrojó en la costanera
Creyéndose muy macho y arrogante
Escondiéndose luego al saberla muerta

Y ella
Creyó estar enamorada…

René Acevedo, mayo 2009.

INVITACION A LEER EL BLOG DE "POETAS DEL MAR"

2009-05-24T13:01:00.005-04:00

INVITACION A LEER EL BLOG DE "POETAS DEL MAR"

Esta es una iniciativa del sociólogo, escritor y poeta, Fesal Chain, cerebro y motor de este blog y de la próxima edición del libro "El mar de los poetas", por parte de Calíope Ediciones.
En esta página se encuentran trabajos de trovadores como Iván Torres, escritores chilenos como el propio Fesal, o Mario Aguilar (actualmente residente en Escocia), el ítalo-argentino Gabriel Impaglione, los mexicanos Mario Jaime, Antonio Leal y Zulette Andrade, entre otros.
Además se encuentra una hermosa colección de relatos y fotografías alusivas.
Los invitamos a todos a conocer este proyecto y a postear sus comentarios en
http://poetasdelmar.blogspot.com
Un abrazo a Fesal y a todas sus interesantes iniciativas.

INVITACION A PARTICIPAR EN LA ANTOLOGIA DE POETAS DEL MAR.

2009-03-12T16:49:00.003-03:00

INVITACION A PARTICIPAR EN LA ANTOLOGIA DE POETAS DEL MAR.

Estimadas Amigas y Amigos:

Como ya hemos comentado en algunos artículos y conversaciones, Calíope Ediciones y en su representación René Acevedo como Editor y el poeta Fesal Chain como Antologador, estan preparando una Antología de Poetas del Mar, para lo cual ya hay gente confirmada y que ha entregado sus aportes en dinero y por supuesto sus textos.

La idea de la Antología es reunir a lo menos 10 poetas con textos alusivos al mar, parte importante de la geografía y la cultura de Chile y del mundo, en diferentes estilos y contextos, desde lo lárico y ensoñador, a lo referencial o político, pasando por todos las tonalidades y corrientes poéticas.

Por este motivo nos dirijimos a uds. para invitarles a participar y/o difundir esta iniciativa entre sus contactos, de manera tal de poder confirmar de manera definitiva su participación en dicho libro a más tardar al 15 de abril de este año, fecha a partir de la cual emprendríamos el proceso de edición solamente con aquellos que manifiesten expresamente su interes y hagan entrega de los respectivos textos y del dinero necesario para su edición.

Les contamos que una vez editado el libro, cada autor recibira 15 ejemplares y se creará un fondo común de 50 libros para el blog de los poetas, de manera de llevarlos a diferentes eventos, ferias, actividades sociales y culturales en general.

La idea es hacer un lanzamiento en Cantalao, cerca de Isla Negra o en su defecto en algún lugar de connotación literaria por su historia o características (Cartagena, Las Cruces, Valparaíso, etc.), de manera de lanzar al mar un texto (en una botella), que sirva de testimonio y de símbolo para el mundo, además de dar la celebración y la bienvenida a esta nueva creación colectiva.

Durante el mes de marzo desarrollaremos un encuentro reunión con los participantes del libro, para lo cual les mantendremos informados, pero previamente necesitamos confirmar el interes y la participación definitiva en la antología al correo antes mencionado.

Los detalles precisos sobre los valores y condiciones los pueden solicitar al email: caliope.impresores@gmail.com

Para ver los poetas que actualmente participan pueden visitar el blog http://poetasdelmar.blogspot.com/

Esperando su apoyo y pronta respuesta se despiden muy cordialmente.

René Acevedo Mena.

Editor de Calíope Ediciones.

Fesal Chain, poeta, antologador y administrador del Blog de los Poetas del Mar.Fuente: http://poetasdelmar.blogspot.com/

LANZAMIENTO DEL LIBRO DE POEMAS "RETORNO A LA VILLA GRIMALDI"

2009-03-08T23:18:00.006-03:00

LANZAMIENTO DEL LIBRO DE POEMAS
"RETORNO A LA VILLA GRIMALDI", DE MARIO AGUILAR BENITEZ.

El viernes 03 de abril de 2009, a las 19:00 horas, tendrá lugar el lanzamiento del segundo poemario de Mario Aguilar Benítez, "Retorno a la Villa Grimaldi", de Calíope Ediciones.
La cita es en el Café Literario del Parque Bustamante, en el bandejón Central de dicho parque y a pasos del Metro Baquedano.
Mario Aguilar, el autor, es catedrático de religión y política en la Universidad de St. Andrews (Escocia) y a través de los años ha investigado la historia de la Villa Grimaldi desde los tiempos coloniales. En el En el 2004 publicó en Chile la biografía del Cardenal Raúl Silva Henríquez con el título: Cardenal Raúl Silva Henríquez: Presencia en la vida de Chile (1907-1999).
Autor de muchos libros, su presente obra "Retorno a la Villa Grimaldi", es su segunda colección de poesía, continuación del libro editado en 2008, también por Calíope Ediciones, "A las Puertas de la Villa Grimaldi", en el cual relata su paso por dicho centro de reclusión y tortura, el amor, la redención y la muerte de todo un mundo que colapsó tras el alza de las luchas sociales que provocó la represión más terrible reflejada en el golpe de Estado de 1973 y una serie de violaciones a los derechos humanos tras 17 años de dictadura.
Este mundo quebrado fue nuevamente rehaciéndose en la mente, la vida y el alma de miles de chilenos, que vivieron en el exilio y que luego trataron de integrarse a un nuevo Chile totalmente distinto al que abandonaron.
En este, su segundo libro de poesía reflexiona acerca del Retorno, el nuevo comienzo, la reconstrucción, el amor, la esperanza, el reencuentro con esa historia dipersa y dolorosa, y por supuesto, el regreso a ese lugar cargado de tristeza, odio, amor y memoria, hoy en día el Parque por la Paz Villa Grimaldi.
Están todos cordialmente invitados el día viernes 03 de abril a las 19:00 horas, en el Café Literario del Parque Bustamante.
Entrada Liberada.

INVITAN:
CALIOPE EDICIONES
COLECTIVO CULTURAL GEOPOETICO
CAFE LITERARIO PARQUE BUSTAMANTE.

UN OJO LLAMADO CACERIA

2009-02-10T00:11:00.002-03:00

LANZAMIENTO DEL LIBRO DE POEMAS DE MARCELA SALDAÑO
"UN OJO LLAMADO CACERIA, DE EDICIONES "PIEDRA DE SOL".

El miércoles 4 de febrero a las 21.00 horas aproximadamente, se llevo a efecto el lanzamiento del libro de poemas de Marcela Saldaño, "Un ojo llamado cacería", de Ediciones Piedra de Sol.
En palabras del prólogo de Alejandra Bórquez, "la poesía de Saldaño no se pregunta por el poder de la palabra ni el alcance del lenguaje, no existen aquó cuestionamientos estéticos ni morales sobre el ejercicio de la escritura; en cambio, utiliza a sus anchas la amplitud de recursos lingüísticos para avocarse a la experiencia de la escritura en sí, de ser mujer, artista y habitante de un tiempo y una geografía determinados, todo lo cual está inteligente e intuitivamente tramado a lo largo de Un ojo llamado cacería".

En la percepción de "Poetalandia", podemos agregar que Marcela es una voz importante en una generación de poetas que se vienen destacando en esta primera década del siglo 21, donde además participan y conviven en diversas iniciativas y "empresas literarias y artísticas" jóvenes como Oscar Saavedra, Raúl Hernández, Galo Ghigliotto y por supuesto Marcela Saldaño.
De seguro estamos en presencia de un nuevo brazo armado de la poesía que irrumpe con fuerza y vitalidad para llenarnos de nuevas voces y nuevas perspectivas.
Aca dejamos para ustedes algo de este libro de gesto agresivo, pero delicadamente construido.

Un escote parecido a un apetito mayor

A mi madre
Isabel Gioconda
Por sus sueños de luz, por correr por mi sangre sin saber de mi cacería.

En mi patria hubo un niño sucio y abandonado Recogido por mi madre Pero al tomarlo en brazos Se le caen los ojos y su suciedad es horrenda Pero ella insiste Aunque todos desean a ese niño Ese hijo que no sale de mí Sale del ojo del mundo y todos lo quieren menos yo Que no soporto verlo Sólo recojo sus ojos y los guardo en mi bolsillo

*

Ni tus ojos claramente esquivos una cosa deseable Ni tu mano algo que omita El ojo de la piedra amarrada Ni el mensaje ni la boca Ni siquiera la insistencia de la arcada Algo de mi gusto Ni la noche y su sonido terco Ni mi pecho inflamado y viral Ni este canto que se entrega a la retórica Algo realmente de mi agrado N así los puentes y el ojo cuyo peso inflama la garganta De ahí el rumor y las mediaciones cuyos matices son un espanto a ratos

*

En los sueños de mi madre ese niño encarna las esferas recogidas del patio La miseria es sólo comparable con el olvido La otra cara de la flor y su pestilencia El chorro perfecto de sangre en las regiones imaginarias que rodean el fondo de la escalera Esta locura es sólo reductible y las nueve cabezas son árboles y distancia La historia conviene guardarla bajo tierra porque el terror reside en los ojos que ya no le pertenecen Ese niño arroja su carne Pero él nunca es carnicería Ni crimen Ni príncipe Él es sólo terror Ventanas de colores Concepción iluminada sin propósito

(...)

Comentario de René Acevedo Mena,
Editor de Calíope Ediciones, febrero de 2009.

LA MANINI EN EL BAR EL TREBOL

2009-02-09T23:56:00.004-03:00

RADIO LA MANINI EN EL BAR EL TREBOL SABADO 31 DE ENERO DE 2009.

RENE ACEVEDO Y EL GHOST RIDER "EN EL AIRE"
CON ALGUNAS "DIFICULTADES TECNICAS"...(PARA VARIAR).

RENE ACEVEDO, PROMOCIONANDO LOS LIBROS
DE EDICIONES CALIOPE..., ERA QUE NO!

PEPE CALDERON Y UN "MODELO DEL PUBLICO"
PREPARANDO LA PROEZA DE EL HOMBRE MOLECULA.

PEPE CALDERON Y GENOVESIO, EN LA CONTINUIDAD
DE LA SIEMPRE DISCONTINUA RADIO MANINI.
LA PROXIMA SE NOS VIENE EL 28 DE FEBRERO DE 2008.
NUEVAMENTE EN EL BAR EL TREBOL DE IRARRAZAVAL,
A PASOS DEL METRO DEL MISMO NOMBRE.

PLAZA DE LAS LETRAS 2009

2009-02-09T23:17:00.009-03:00

FOTOS DE LA PLAZA DE LAS LETRAS 2009.
EN LA FIESTA DE LOS ABRAZOS DEL PARQUE OHIGGINS, ENERO 10 Y 11 DE 2009.

GREGORIO DE LAS HERAS Y SALVADOR PASTORE.

INGRID YAMETTI LEYENDO SU POEMARIO "SANTA RABIA".

LA POESIA DE JEANETTE SALAZAR, "TRENZA".

RENE ACEVEDO Y FESAL CHAHIN LEYENDO SUS POEMAS.

CONVERSACION Y LECTURA DE PEDRO LEMEBEL
EN LA PLAZA DE LAS LETRAS.

Imágenes, sábado 10 y domingo 11 de enero 2009.

UN CUENTO PARA EL VERANO

2009-01-29T00:37:00.003-03:00

EL TIGRE.

“La meta era surcar el espacio con la plasticidad del tigre. El maestro había sido claro y enfático. Debíamos alcanzar esa cima, controlar cada músculo con la precisión, la fortaleza, la rapidez y la ferocidad de un félido.

El animal era físicamente superior a cualquier hombre, sin lugar a dudas: rápido, feroz, sin remordimiento alguno. Su objetivo era alcanzar al animal adecuado en el momento oportuno para alimentarse y alimentar a los suyos, el cazador perfecto.

Ensayé cada movimiento, desarrollé elongaciones especiales, practiqué día tras día, fortalecí paulatinamente mis músculos y me dediqué a observar detenidamente a los tigres de bengala, primero en filmaciones, luego en el zoológico y finalmente en la sabana.

Ayudado por otros estudiantes conseguí acondicionar una jaula gigantesca para observar a algunos especímenes, correr y cazar a través de una reja especial. Ensayé azuzándolos para competir en el salto y en el desplazamiento, al principio sin mayor éxito, pues se rehusaban a cualquier orden, solamente buscaban escapar por algún resquicio.

Una vez sorteados los primeros escollos logré comunicación casi perfecta con un macho impresionante, de un solo manotazo podía arrancar la cabeza de una cebra. Me convertí en su espejo y él en el mío, mis ojos comenzaron a brillar en la oscuridad, dejé crecer mis uñas y devoré trozos de carne cruda para saborear la sangre y desarrollar el instinto. Mi corazón palpitaba al mismo compás frenético que el depredador. Muy pronto todos mis ayudantes se marcharon y ya no escuché más voces humanas, solamente murmullos, rugidos y el silbido del viento surcado por las garras del tigre o por las mías.

Continué mis estudios rigurosamente y cuando ya no tuve más conejillos de indias comencé a instigar a la fiera a competir contra mí, logrando igualarlo en la velocidad y en la altura de su salto. Me acerqué cada vez más para observar sus ojos y aprender su hipnotismo, el sutil paso entre la inactividad casi mortecina y el ataque más fulminante y sorpresivo del reino animal.

Me reflejé en sus pupilas, nuestra respiración adoptó iguales pulsaciones, nos quedamos mirando hasta ver caer la noche. Estaba seguro de haber superado a mi maestro…”

En este párrafo se suspenden las anotaciones, si bien no se consignan fechas, los textos evidencian distinta caligrafía y cada vez mayores imprecisiones en el trazo, como demostrando angustia, ansiedad o algún otro tipo de desórdenes.

En los abandonados laboratorios fueron encontrados los restos de varios estudiantes en condiciones inenarrables, además de los cuerpos de 2 tigres de bengala machos, entrelazados en señal de manifiesta lucha.

Las últimas líneas del diario serían cercanas a las postrimerías de marzo, lo que coincidiría con la data de muerte de los estudiantes. Sin embargo, el cuerpo del autor de las observaciones continúa desparecido, habiendo sido suspendida la búsqueda oficial.

Fin del informe.

René Acevedo, marzo de 2004.

VERSOS DE "A LAS PUERTAS DE LA VILLA GRIMALDI"

2009-01-26T23:29:00.001-03:00

VIII

Rosales de la Humanidad

[Dedicado a una compañera especial… que fue llevada]

El terror continuaba

En las entrañas de la casa

Y en la oscuridad de los sarcófagos

Sarcófagos de muerte y sepultura.

Y entre aullido y penumbra

Algunos de los fantasmas

Fantasmas adormecidos

Salían a la luna y al día.

Humanidad hedionda y carcomida

Humanidad sangrienta y vomitada

Sentías su presencia y su amargura.

Sentados en la oscuridad empañada

De los ojos salientes de locura

Se olía un aroma divino,

Un aroma de plata y de medusa.

Villa, te lo conté y no me creíste

Te grité y no me contestaste

Lloré y sentí el gozo de la presencia

Olorosa de mujer y de rosa.

Te lo dije, te lo grité:

“Hay olor a ángeles malditos,

a criatura celestial, a doncella

querida y deseada”.

Pero no me creíste, ni me amaste.

Villa maldita de olores de muerte

Y olores de doncella.

Eran rozas como en los días de antaño

Espinudas pero tiernas de capullo

Espinudas pero humanas de seres queridos,

De seres humanos.

Humanidad perdida, te encontré finalmente

Con los ojos vendados y las manos doloridas

Los rosales humanos que llamaban

Y te llamaba, pero sin respuesta

No fue un sueño o una pesadilla

Fue el aliento doloroso de mi amada

Que me acompañaba por momentos,

Momentos de gozo y de alegría.

No las vi pero existían

No las toqué pero me hablaban

No las contuve pero me apoyaron

Villa maldita, de olores rasurados.

Hoy te lo cuento Villa maldita

Ellas estaban y existían

Ellas tenían ese aroma de mi amada

Que nunca volvió, que me quería.

Hoy te lo grito Villa maldita

Ellas se fueron pero se quedaron

En el viento, en la tierra y en los rosales.

Rosales benditos, rosales divinos

De muerte y de vida

Esperanza y alegría,

De algún día y de hoy día.

Mario Aguilar Benitez.

A LAS PUERTAS DE LA VILLA GRIMALDI

2008-11-12T23:23:00.008-03:00

HOY MARTES 16 DE DICIEMBRE A LAS 20:30 HORAS.
PRESENTACION DEL LIBRO DE POEMAS "A LAS PUERTAS DE LA VILLA GRIMALDI" DE MARIO AGUILAR BENITEZ
LUGAR:
CAFE UTOPIA, JOSE VICTORINO LASTARRIA 105
METRO U.C., SANTIAGO CENTRO.
ENTRADA LIBERADA.

¡Canta conmigo los nombres de la memoria
Y del olvido!
Canta conmigo por la utopía, por la fe,
Por tu valentía.

Pero no te calles que en tu baldío
Están los nuestros, los queridos,
Los amados espíritus de los muertos.

INVITAN: CALIOPE EDICIONES

COLECTIVO CULTURAL GEOPOETICO

FUSILES Y CLAVELES

2008-09-11T20:48:00.003-04:00

FUSILES Y CLAVELES.

FUSILES Y CLAVELES
HAY EN LOS RECUERDOS DE TU NOMBRE
REGALOS DE UN COMANDANTE
Y DEL AMOR DE TU PUEBLO
MAS TEMPRANO QUE TARDE
HAS LLENADO EL OLVIDO CON TU MEMORIA
QUE OTROS QUISIERAN BORRAR
COMO CORTANDO TU MANO SEÑERA
INMORTALIZADA EN UNA Y MIL POSTALES

QUISIERON CALLARTE ENTONCES
QUISIERAN CALLARTE HOY
A PESAR DE SUS SONRISAS
Y SUS HOMENAJES DE SALON
LA VERDADERA FIESTA ESTA EN LAS CALLES
QUEMANDO EL ODIO QUE DESCARGARON
CONTRA TU PIEL Y TU SIMIENTE
CONTRA TUS IDEAS Y TUS GESTOS
QUE CEGARON CON SANGRE Y CON FUEGO
CREYENDO QUE ASI BORRABAN
TU PALABRA Y TU CAMINO
ESAS ANCHAS ALAMEDAS
QUE HOY SE LLENAN DE BARATIJAS Y MENTIRAS

ARDE SANTIAGO CADA SEPTIEMBRE
DESPUES VIENEN LOS BRINDIS, LAS EMPANADAS
Y LA HIPOCRESIA DE UN PUEBLO DIVIDIDO
ARDE SANTIAGO
Y LOS DISCURSOS TE NOMBRAN
DICIENDO LO QUE CADA UNO QUIERE DECIR
PERO TU MENSAJE ES DE DIGNIDAD Y DE LUCHA
MIL VECES PODEMOS EQUIVOCARNOS
MIL MAS PODEMOS NO ESTAR DE ACUERDO
PERO MIL Y UN VECES MORIRAS
DEFENDIENDO LO QUE CREIAS Y ANHELABAS
LA ESPERANZA DE MILLONES
MARCHANDO TRAS DE TI
ARDE SANTIAGO Y ESTA LLORANDO
POR TU MUERTE Y MILES DE MUERTES
FRANCISCOS, BAUSTISTAS, LORCAS, MIGUELES,
POR UNA MUERTE QUE HACE NACER UN MITO
Y UN EJEMPLO DE LUCHAS Y DE ESPERANZAS
DE AMOR SIN CLAUDICACIONES

FUISTE PRESIDENTE Y COMPAÑERO, AMIGO
HERMANO, CAMARADA, SERVIDOR DEL PUEBLO
NO ESCLAVO DEL CAPITAL, NO UN TESTAFERRO INDOLENTE
GRITAMOS CON EL ALMA, GRITAMOS CON MAS FUERZA
CADA 11 QUE DISTANCIA EL DOLOR
PERO A LA VEZ LO MULTIPLICA
¡COMPAÑERO SALVADOR ALLENDE, PRESENTE!!

René Acevedo Mena
Septiembre de 2008.

VUELVE RADIO MANINI

2008-08-07T22:19:00.001-04:00

RADIO MANINI
SABADO 9 DE AGOSTO
BAR SUBURBIA
MONJITAS 478
METRO BELLAS ARTES

Vuelve Radio Manini, el evento paraliterario que hace destellar las cenizas de los muertos cremados porque no creían en la gusanoterapia.

A dónde? Adonde fue la primera Radio Manini, en el 2005. Volvemos a la picá de luchito, que ahora se llama Suburbia Bar. Es el sábado 9 a las 9 de la noche, en Monjitas 478.

Lleven cosas para leer que a nosotros siempre se nos pierden los papeles.

Entrada Gratuita. Micrófono carismático. Chela a luca y media. Ya no hay completos que caminan solos.

ARTE EN TU POBLA

2008-07-23T23:08:00.003-04:00

ARTE EN TU POBLA INTERVENCION CALLEJERA EN CERRO NAVIA

ESTE SABADO 26 DE JULIO DESDE LAS 16 HORAS
PODRAS DISFRUTAR DE
- POESIA
- MUSICA
- PINTURA
- FOTOGRAFIA
- VIDEO
EN FEDERICO ERRAZURIZ CON PSJE HONRADEZ
VILLA ALIANZA 1, CERRO NAVIA

COLABORAN:
CENTRO CULTURAL CREARTE
DEPTO DE CULTURA DE CERRO NAVIA
JUNTA DE VECINOS VILLA ALIANZA 1
COLECTIVO CULTURAL GEOPOETICO

CONTACO: JORGE PINO RIVERA jrivera1978@hotmail.com

STELLA DIAZ VARIN

2008-07-08T00:13:00.008-04:00

STELLA DIAZ VARIN.

Recientememte se cumplio el segundo aniversario de la muerte de Estela Díaz Varín (14 de junio de 2006). La "poeta karateca", ex polola de Jodorowsky, amigota de Lihn, la misma que le dió una paliza a Lafourcade por escribir con sorna sobre Allende, la más adorable bomba de tiempo, fumadora empedernida de voz aguardentosa y opinión incendiaria.
Historias y anecdotas sobre ella hay muchas, pero qué mejor que recordarla en sus versos:

PROMESA

No te preocupes
Querido niño ávido
Tendrás tu perro azul
Te lo prometo
Siempre que lo fabriquen.
Además
Te prometo un puro tiempo
para lanzar anillos de por vida
En la cercana sombra de los parques.

ALBEDRÍO

Yo soy la vigilia,
Ustedes
Son los hombres castigados,
Los labradores
De gestos oblicuos
Que al engendrar falsos surcos
La semilla huyó despavorida.

Ahora respóndanme
Con una mano enguantada
A flor de corazón.
Cual es la fecha exacta
Entre Aldebarán y Andrómeda.
El día en que los cuervos
Cosechen lo suyo
Entre las más grandes estampidas
De todos los tiempos. Amen.

LA PALABRA

...... Una sola será mi lucha
Y mi triunfo;
Encontrar la palabra escondida
Aquella vez de nuestro pacto secreto
A pocos días de terminar la infancia.

Debes recordar
Donde la guardaste
Debiste pronunciarla siquiera una vez...
Ya la habría encontrado
Pero tienes razón ese era el pacto.
Mira como está mi casa, desarmada.
Hoja por hoja mi casa, de pies a cabeza.
Y mi huerto, forado permanente
Y mis libros como mi huerto,
Hojeado hasta el deshilache
Sin dar con la palabra.
Se termina la búsqueda y el tiempo.
Vencida y condenada
Por no hallar la palabra que escondiste.

VEN DE LA LUZ, HIJO

Que te ciegue la luz, hijo.
Ven de la luz;
Desde donde la pupila sueña
y vuelve atormentada,
como un escombro vivo,
como especie de flor, como pájaro.
Carbón de víscera terrestre,
así como víscera de árbol.

Deja que se ensañe la luz, hijo,
Desciende como los antiguos ángeles,
como los malos discípulos,
ardiendo en su pasión, desheredados.
Así como las fieras, hijo.

Incomprendidas del río, intocadas
absolutas, tristes.
Ese será el día
-presentimiento que no quise,
tú sabes, los conoces-
que tomaré la forma deseada.

Ojo de estiércol, húmedo;
aprisionaré tu llama,
tu superficie extraceleste
tu mirada de centro obscuro,
tu trigal;
la tibia voluntad de tu piel
me ayudará y seremos.

Nunca antes pudimos.
Yo era como esas pequeñas fuentes secas .
Desciende, hijo, de la luz;
avizora el espacio,
avizora el horizonte.
La curva que deja el corazón de un muerto,
la mano que se esconde,
la mano que nadie quiso acariciar.

Seremos.
Tú y yo venidos
irremisiblemente;
unidos como dos tallos jóvenes aún;
Queriendo apenas lo que no se nos dio.
Amando
lo que la luz aconseja:
el vértigo, la hondonada, el silencio.
el color de las piedras;
tantas cosas simples y distintas.
Llegaremos a amar la contextura de Dios
tan difusa;
tan perfecta como tus pequeños ídolos.
La madera de Dios
tan bella y roja
como el corazón de los árboles.
Tan bella y roja
como el corazón del veneno.
Que te ciegue la luz, hijo.
Que te atormente.
Ven de la luz, inúndate;
Ten la luz y desmiente la tiniebla.
Ven, hijo, arrodíllate.
Cree en los amaneceres.
En la luz son más bellos los ojos de Dios.

Por René Acevedo M.

FOTOS Y POEMAS DEL "LANZAMIENTO" 2

2008-07-03T23:49:00.004-04:00

ACA VAN MÁS FOTOS DEL LANZAMIENTO DE INGRID YAMETTI EN EL BAR LA CALETA, MITICO ANTRO DE LA FLORIDA CITY.

En la foto, la mesa de los Geopoeticos. Nolasco, Gregorio de las Heras, Marcelo Valdés y Nadia Quintana con su eterno puchito. Atrás René Acevedo.

En esta foto, de nuevo Nolasco, Gregorio, Marcelo (muy tierno él) y Nadia. Atrás Marisol Jara y René.

El grupo Malatesta interpretando Marichi Wueu, musicalizando los versos de Ingrid Yametti.
Es importante destacar que las versiones de sus versos en canciones están grabadas en un cd que se vende junto al libro de poemas "Santa Rabia". Todas son excelentes versiones, muy bien interpretadas por cantautores, hiphoperos, rockeros, cuequeros y mucho más!!

Arriba, Jaime Nolasco y su guitarra ensoñada.

Marcelo Valdés presentando los versos de Ingrid Yametti.

Fotos: René Acevedo.

FOTOS Y POEMAS DEL "LANZAMIENTO" 1

2008-07-03T23:22:00.005-04:00

ACA VAN ALGUNAS FOTOS DEL LANZAMIENTO
DEL LIBRO "SANTA RABIA",
DE INGRID YAMETTI.

SABADO 28 DE JUNIO DE 2008,
EN EL BAR LA CALETA
EN LA "REPUBLICA INDEPENDIENTE"
DE LA FLORIDA.
DISFRUTENLAS!!

Mostrando el libro está Gregorio de las Heras, a su lado Marcelo Valdés, Nadia de Nadie; Marisol Jara y la espalda de Nolasco...jejeje, su mejor perfil??

Arriba Ingrid Yametti, inspiradísima en sus lecturas.

Arriba, Isabel López y Andrés Wilou interpretando "En un mundo perdido".

Arriba, Josi Villanueva, Raúl Guerra y Andrés Wilou interpretan "El viaje".

Fotos: René Acevedo

ESTRENO DE "LA REVOLUCION DE LOS PINGUINOS"

2008-06-23T14:04:00.002-04:00

ESTRENO DEL DOCUMENTAL "LA REVOLUCION DE LOS PINGUINOS"

El próximo jueves 26 de Junio a las 19 horas, se estrenará el largometraje documental La Revolución de los Pingüinos, de Jaime Díaz Lavanchy, en el Centro Arte Alameda. Pedro Chaskel (El Chacal de Nahueltoro y La Batalla de Chile) estuvo a cargo del montaje, junto a Jaime Díaz y Andrea Chignoli (montajista de La Fiebre del Loco e Historias de Fútbol). Después de dos años de investigación y trabajo, esta película logra ser estrenada gracias al auspicio del Fondo de Fomento Audiovisual (CNCA) y las Becas AVINA de Investigación Periodística.

“La Revolución de los Pingüinos” es el único registro audiovisual que muestra las discusiones al interior de la Asamblea de Estudiantes Secundarios del 2006. Estas asambleas, tan comentadas desde fuera de las rejas pingüinas, son el eje conductor del relato. Por eso, el documental contiene imágenes exclusivas, que permiten entender cómo funcionaba la asamblea, quienes eran sus verdaderos líderes, cómo se discutía y se llegaba a consenso político, qué sucedía en los entretelones de la llamada Revolución de los pingüinos.

Las secuencias más intensas son las que muestran las protestas del 30 de mayo; la destitución del subprefecto de las Fuerzas especiales de carabineros; la toma de la UNESCO; las increpaciones de los estudiantes en el Congreso Nacional; la negociación secreta entre Mariano Ruiz Esquide y los voceros estudiantiles (en el departamento del ex senador Páez) y una reunión donde la asamblea está a punto de quebrarse, en parte por disputas internas, y sobretodo por presiones externas.

Entradas:
Publico General $2500
Estudiantes y Tercera Edad $1900
Miércoles $1500

Más informaciones en:
www.larevoluciondelospinguinos.cl

Nota: No confundir este largometraje documental con el cortometraje de Simon Bergman "La rebelion de los pinguinos".

40 AÑOS NO ES NADA...MAYO DEL 68

2008-06-17T22:41:00.002-04:00

40 AÑOS NO ES NADA...
Mayo de 1968 y la Internacional Situacionista.

Hay una línea invisible que va desde los años de 1920 hasta el famoso mayo del 68, y si uno esfuerza los sentidos puede captarla tan nítidamente como si estuviera trazada con tinta indeleble. En los años finales de la primera gran carnicería conocida como la primera guerra mundial, varias vanguardias artísticas trataron de transitar el camino que unía el arte con la vida, y se pasaron de la barricada de la creación literaria y plástica, a la trinchera de la lucha social. Los partidarios de Dada y los surrealistas son los más conocidos, los primeros tratando de destruir el arte y los segundos de realizarlo sin destruirlo, según la acertada fórmula de Guy Debord. Cabe agregar que destruir el arte no quiere decir destrozar físicamente las obras consagradas como artísticas por la academia (aunque más de una vez lo hicieron y más de una obra se lo merecía), sino destruir la concepción de la creación como algo separado del resto de los mortales y consagrado a las manos de los llamados artistas, que antes del Renacimiento eran simples artesanos.

Las décadas pasaron, el asalto a los cielos por la clase obrera pareció derrotado (a menos que uno fuera de los miles y miles que consideraban como socialismo o incluso comunismo a la barbarie stalinista), pero las condiciones sociales en distintas partes del mundo comenzaron a marchar nuevamente en dirección a la tan esquiva revolución. La década de los años cincuenta parece como muy próspera y estable en los países occidentales más desarrollados, extendiendo sus beneficios de ingresos y consumo incluso hasta los trabajadores sindicalmente organizados, pero distintos signos bajo la superficie prefiguran las convulsiones de la década siguiente. Uno de ellos es la fundación de la Internacional Situacionista (1957), agrupación de vanguardias artísticas donde se encontraban desprendimientos de la Internacional Letrista , o el Instituto Psicogeográfico de Londres, y el Movimiento Internacional por una Bauhaus Imaginista. Esta nueva y pequeña internacional comenzó a editar la revista Internacional Situacionista , y lenta pero decididamente comenzó a avanzar hacia el camino de la subversión política. Un hito en esa ruta fue el llamado escándalo de Estrasburgo, en 1967, cuando un grupo de estudiantes de dicha universidad de Francia, miembros de la IS , llegaron al centro de alumnos y utilizaron los fondos para editar y repartir en una sesión solemne y oficial de la casa de estudios, el panfleto Sobre la miseria del medio estudiantil , ataque en toda regla contra el rol del estudiante universitario, contra el Estado y el capitalismo. Ya a esa altura los situacionistas trataban de establecer contactos con otros grupos políticos dispersos por el mundo y que tuvieran una lectura similar a la de ellos, implacablemente críticos contra las sociedades capitalistas occidentales y contra el socialismo burocrático.

Y en mayo de 1968 estallan las luchas en toda Francia. A lo que al principio parecieron meras revueltas estudiantiles se van sumando lo trabajadores, y millones de hombres y mujeres participan en las tomas de universidades, liceos y fábricas. Los situacionistas participan activamente en instancias como el Comité de Ocupación de la Sorbona y el Consejo para el Mantenimiento de las Ocupaciones, y ahí se lanzan a tratar de separar las barreras entre el arte y la vida, aportando su visión de la sociedad del espectáculo que no es la simple crítica de la sociedad de masas o del consumo moderno en las condiciones del capitalismo maduro de los años 60, si no una profunda crítica a la sociedad de clases, enarbolada por partidarios abiertos de su destrucción, que no sucumbieron ante ninguna moda radical de su tiempo, cuando por ejemplo el maoísmo hacia furor entre los estudiantes y la intelectualidad más izquierdista, y muchos marchaban con el libro rojo del presidente chino en la mano, o proclamaban las tres M: Marx, Mao y Marcuse . De esta trinidad, los situacionistas y los llamados enrages sólo rescataban al primero, el autor de ese torpedo contra la sociedad explotadora del trabajo asalariado llamado El Capital. Además, a esa altura los situacionistas y otros rebeldes contaban con su propia arma secreta, el libro La sociedad del espectáculo , escrito en 1967 por Debord, uno de los fundadores de la IS.

Recordemos que las luchas en París y otros puntos de Francia estuvieron relacionados con importantes movilizaciones en otras partes del mundo, como el 68 en Checoeslovaquia, o en España y el país vasco, o todas las luchas del 68-69 en Italia, donde también se destacaron en la agitación teórica los componentes de la sección italiana de la Internacional. Pero finalmente las luchas se fueron apagando, o se prolongaron en áreas tan distantes como América Latina. Al cabo de unos años, la IS se autodisolvió en 1972...

Hoy, la sociedad del espectáculo que regula cada día de nuestras vidas, en el trabajo o en el ocio, rescata los elementos más llamativos, y generalmente más superficiales, de la década de 1960 y todas sus luchas y manifestaciones contraculturales; las bandas musicales más famosas, la estética, o toda la rebelión norteamericana de las flores, donde los locos jóvenes contestatarios se fueron transformando al llegar la madurez en hombres y mujeres responsables y de bien, una transición generacional desde los Yipies (del partido internacional de la juventud)a los Yupies (los jóvenes, urbanos y profesionales). Pero en lo profundo de la memoria colectiva, o para ser más precisos en esas partes que las instituciones se esfuerzan por dejar en la sombra y el olvido, siguen grabadas las luchas sociales de los 60, y ese espíritu provocador que animó con su fuego y sus consignas transgresoras la bandera situacionista, ondeando en el mástil de un barco ebrio... de vida plena.

Fernando Neira

Notas:

La IS buscó alianzas y coordinaciones con organizaciones revolucionarias de los países nórdicos o del Japón, pero también tuvieron relaciones muy conflictivas con grupos como Socialismo o Barbarie, o con los situacionistas norteamericanos a los que terminaron desahuciando, por considerarlos muy hippies. Para Debord, por ejemplo, los beatniks o los hippies eran el ala derecha del movimiento.

Los llamados Enrages o Rabiosos eran los más exaltados agitadores que comenzaron las luchas en las facultades de educación superior.

POEMAS DE JEANETTE SALAZAR TRENZA

2008-06-09T17:29:00.005-04:00

POEMAS DE JEANETTE SALAZAR, TRENZA.

CUERPOS

Dos amantes con sus vicios castos
ella entre él, una cama, suelo foráneo
donde sea voraz beben una cerveza litúrgica
hay dos senos reposados e ilógicos
se confunden como a dos cuerpos
caídos de algún astro. Los pájaros
del cielo con su fachada resplandeciente
los saludan pasa una felicidad de carnecilla
e inmoral cruzan un sin fin de gemidos nobles
sexo de fibra sin aditivos son una hoguera
bolivariana. Un hombre y una mujer
se aman otra vez en nueve meses...

HOMBRE A MEDIAS.

Tengo un miedo terrible
que la vida no me sostenga
como mujer. Los hombres con su sola idea
en un animal venoso lunar y laico,
mono berrinchero un mal alumno
lo he visto mezclando sentimientos,
echado encima mío.

Pienso de algún modo se me parece
ha reconocido mi propia carne
aún así se me va, lejos. Hundido
en su hueco con su boca podrida
y movimientos inorgánicos locales
filtran mi suero organizado de mujer
de días y noches.

Hoy los veo caminar
contando historias que no han de ser mías
el botón de mi vestido lo sabe
el ojal de mi pantalón con perfil sensato
lo sabe...Soy una mujer directa
con sien con alma parecida a mi sombra.
En aquel frío matinal
demonios y hienas suelen cantarles
los veo ahí intentando ser hombre
de un bajo armario. Cagón
un hombre a medias al fin, a medias.

JEANNETTE SALAZAR, TRENZA.

PUEDES CONOCER Y COMPRAR
LOS LIBROS DE TRENZA Y MUCHOS LIBROS MÁS
EN http://edicionescaliope.blogspot.com

LANZAMIENTO DEL LIBRO DE POEMAS "SANTA RABIA", DE INGRID YAMETTI

2008-06-04T15:35:00.003-04:00

LANZAMIENTO DEL LIBRO DE POEMAS
"SANTA RABIA", DE INGRID YAMETTI.

EL DIA SABADO 28 DE JUNIO A LAS 19:00 HRS. SE REALIZARÁ EL LANZAMIENTO DEL LIBRO DE POEMAS "SANTA RABIA" DE INGRID YAMETTI.
ESTO TENDRÁ LUGAR EN EL BAR Y MARISQUERIA "LA CALETA"
UBICADA EN AV. VICUÑA MACKENNA PONIENTE 5842, PARADERO 8 1/2 DE VIC. MACKENNA EN LA COMUNA DE LA FLORIDA, A PASOS DEL METRO PEDRERO.

EN LA OPORTUNIDAD ADEMAS DEL LANZAMIENTO, SE PRESENTARAN UNA SERIE DE NUMEROS MUSICALES DE LOS MAS DISTINTOS GENEROS.
LA ENTRADA ES LIBERADA Y EL CONSUMO EN EL LOCAL ES CON PRECIOS POPULARES".

LOS ESPERAMOS.

RECITAL MUNDIAL PALABRAS EN EL MUNDO II

2008-05-26T19:53:00.004-04:00

CONVOCATORIA:

RECITAL MUNDIAL PALABRAS EN EL MUNDO II

INVITAMOS CON GRAN ALEGRÍA A LOS QUE GUSTAN DE LEER SUS POESIAS Y A LOS QUE DISFRUTEN DE ESCUCHARNOS.

EL ENCUENTRO SERA EL DIA VIERNES 30 DE MAYO, A LAS 19 HRS, EN ALMIRANTE SIMPSON 7 PLAZA ITALIA, A PASOS DEL METRO BAQUEDANO.

DE TODAS PARTES DE SANTIAGO Y DE TODO EL MUNDO PUEDEN ASISTIR, LA ENTRADA ES GRATIS. AUNQUE NO SEAN ESCRITORES, TODOS PODRÁN RECITAR POEMAS DE SUS AUTORES FAVORITOS.

SE LES PEDIRA A LOS AUTORES DE LIBROS Y A LOS ASISTENTES EN GENERAL, QUE LLEVEN DONACIONES DE LIBROS PARA SU VENTA Y ASÍ PODAMOS ENTREGAR UN APORTE A NUESTRA CASA DEL ESCRITOR.

INVITAN:
ALEJANDRA ZARHI GARCIA
DIRECTORA CULTURAL
REVISTA IMAGENES DE OCEANOS

GENARO ALBAINO
ESCRITORES POR EL MUNDO
genaroalbaino@gmail.com

Visita el Facebook de Escritores por el mundo http://www.facebook.com/group.php?gid=9245147490

OTRA SOBRE KING KONG

2008-05-05T17:57:00.005-04:00

OTRO COMENTARIO SOBRE KING KONG

Esta nota la escribió Mfkarlos. El es colaborador de BBlogzine, espacio en el que trabaja con un gran amigo de infancia, Mario del Castillo, con el cual, junto a mi hermano Miguel, y otros amigos como José Luis Salas y José Manuel Espinoza, por solo nombrar algunos, nos hicimos asiduos del comix, del cine de función triple (a veces serie B, a veces definitivamente bizarro), de las bandas de rock y de las filmaciones y grabaciones caseras (hasta teníamos una radio en el cuarto de Mario, la cual nunca salió al aire...hmmmm, quedarán algunas de esas grabaciones Mario Esteban??).
Bueno, el punto es que si hubiese existido tarjeta de socios del cine Prat, nosotros hubiésemos sido los primeros en la lista, además obviamente ibamos todos los veranos al cine Central y al Cine Francia de Cartagena, balneario popular donde nuestros abuelos tenían una casa y un local que tuvo su época de prosperidad en los 80.
Grande Muchachos, gracias Mfkarlos por el comentario!!
y visiten http://bblogzine.blogspot.com

Aquí va la nota completa:
Hace un par de años -cuando iban a estrenar el remake de Peter Jackson- escribí esta nota sobre la octava maravilla del mundo...

KING KONG EN CARTAGENA
En los años 70 –y hasta inicios de la década de 1990- había en el popular balneario de Cartagena* dos cines. Uno era el cine Central, que quedaba en la calle Casanova casi al llegar a la Plaza de Armas, y que estaba pegado a la iglesia más importante de la ciudad. Y el otro era el cine Francia, ubicado al comienzo de la conocidísima Terraza, paseo obligatorio de todas las noches, y junto a la concurrida Playa Chica. Todos lo veranos era religiosamente obligatorio para mí, mi hermano y mis tías y tíos ir a esos cines, a ver los estrenos del año anterior, repuestos ahí para aprovechar el público de la temporada veraniega. Y el verano de 1978 fue el verano de King Kong, la gigantesca octava maravilla del mundo.
Durante 1977 habían estrenado en Santiago la superproducción "King Kong" (1976), dirigida por John Guillermin y producida por Dino de Laurentiis, y unas semanas antes un distribuidor local, aprovechando la inminente llegada a las salas de esta cinta, aprovechó de estrenar "La Furia de King Kong", con un cartel similar al de la película de Laurentiis, pero que en realidad era "King Kong Escape", cinta japonesa de 1967 dirigida por el legendario creador de películas de kaiju eiga (monstruos gigantes con cremallera incluida) Ishiro Honda. Cabe señalar que en esta cinta nipona, un Kong de ojos azules se enfrentaba en su isla misteriosa a una serpiente marina y a un tiranosaurio que lanzaba patadas voladoras, y luego en el clímax que tenía lugar en Tokio, combatía contra Meca-Kong. Bizarrísima. En los diarios de la capital incluso salió publicado un aviso, donde otros distribuidores cinematográficos recalcaban que esta película no tenía nada que ver con el inminente estreno que todos esperaban**. Bueno, así que ese verano tuvimos a Kong en la playa por partida doble, en la versión japonesa y en la versión gringa, yendo a ver esta última unas cuatro veces (¡si, cuatro veces!) para admirar a la hermosa Jessica Lange cuando era joven, y ver la inolvidable batalla final de Kong contra los helicópteros en la cima de las hoy inexistentes Torres Gemelas. Debo confesar que prácticamente en la última de esas ocasiones en que me repetí la película, fui recién capaz de no taparme los ojos y ver completa la secuencia en que Kong le abría el hocico a la serpiente gigante contra la que luchaba a los pies de las montañas donde quería subir con su amada. Todas las funciones en el cine Central fueron con la sala llena. Y luego, en las tardes de los días siguientes, después de la bajada a la playa de rigor, y tras tomar once con el infaltable pan de huevo, jugábamos con los amigos de ese verano en la calle con un gorila de juguete comprado en cualquier parte, y que para la ocasión obviamente era Kong, luchando contra otros monstruos inventados por nosotros.
Un par de veranos después reestrenaron "King Kong" en el cine Francia. Recuerdo haber pasado junto al cine en la noche, de camino a la Terraza, y había una fila de público esperando para entrar a la última función. Realmente King Kong fue un éxito de taquilla en Cartagena.
No voy a hacer aquí una crítica cinematográfica del film de Guillermin, que no he visto de nuevo hace muchos años. Me parece que es de esas películas que con el paso de los años logra volver más notorios sus defectos, cosa que no pasa con la cinta original de 1933. Lo único que quiero señalar es por qué fui a verla tantas veces, y parto aclarando que no fue por Jessica Lange. En el afiche oficial de la cinta, Kong salía sobre las Torres siendo atacado por varios helicópteros militares, y con un jet ardiendo en la mano. Pero en otro de los afiches Kong salía rodeado sólo por jets de combate***, y yo esperaba que en una de las ocasiones en que volvía a ver la película pasaría eso, que cambiaría el final y efectivamente Kong sería atacado por los famosos jets. Pero obviamente eso nunca ocurrió, por más veces que viera de nuevo la cinta. Como tampoco se materializó en ninguna función la secuencia que prometía otro de los carteles publicitarios alternativos de la película, donde Kong salía luchando contra la serpiente gigantesca en los muelles de Nueva York. Pero lo que si ocurrió fue que el tiempo pasó inexorablemente en Cartagena. El Cine Francia cerró sus puertas hace años. Ya no se puede ir ahí a ver la última función de la tarde y salir luego a la noche, cargada del ruido y el sabor del mar. Y la última vez que vi el cine Central, se había convertido en una iglesia evangélica, donde tanta gente busca alienarse, para escapar a la alienación cotidiana. Pero el mar y los bosques aún continúan rodeando esa pequeña ciudad, y la cordillera de la costa sigue a sus espaldas. Y cada noche, si uno aguza los oídos y la imaginación, se pueden escuchar los gritos portentosos del rey de los monstruos, del gorila gigante que definitivamente dejó sus huellas en las calles de la Cartagena de nuestra infancia.

Miguel Acevedo

Notas:

* Cartagena está ubicada en el litoral central de Chile, cerca del puerto de San Antonio.
** "La Furia de King Kong" llegó a las salas santiaguinas (cines Bandera y Santiago) el lunes 23 de mayo de 1977. Y el King Kong de Guillermin y De Laurentiis llegó a la cartelera nacional el 4 de julio del mismo año, siendo estrenado en los cines Windsor, Victoria, Plaza, Las Condes y El Golf de la capital, además de llegar a salas de las ciudades de Valparaíso y Concepción.
*** En realidad, esos carteles cinematográficos de 1976-1977, con los jets sobre las Torres íconos del capitalismo, rodeadas de humo y fuego, eran bastante premonitorios.

LOCOS POR LA PREVENCION

2008-04-27T21:14:00.004-04:00

LOCOS POR LA PREVENCION

Excelente acogida tuvo la convocatoria del lanzamiento del libro de cuentos "YO CUENTO", con 9 historias de vida acerca de la drogadicción, la prevención y el largo y sinuoso camino de la rehabilitación.
Desde acá les mando un cariñoso saludo a Lenin y Trenza, por su compromiso artístico y social y agradecerles por haberme invitado.
La ceremonia tuvo 2 momentos peak, la intervención del Padre Lorenzo, Parroco de Santa cruz de Mayo durante los años 90 en la Villa O'Higgins de la comuna de La Florida, fundador además del Centro Comunitario La Casona de los Jóvenes (que tuve el privilegio de dirigir durante los años 1999 al 2005) y actual parroco de La Victoria. Este incansable religioso francés y trabajador social también ha trabajado participado en diferentes iniciativas vinculadas a la prevención de drogas y alcoholismo en diferentes puntos de Santiago.

El otro momento fue la participación del Grupo "Locos por Larry", con Pogo a la cabeza, el gran músico nacional, líder y fundador de bandas como Los Fiskales Adok y Los Peores de Chile. Gran broche de oro, aunque podríamos decir que este gran rokanrolero hubiera estado más a tono con un evento por la legalización de la marihuana que en un libro de prevención de drogas...jajaja, pero sirvió para darle energías al lanzamiento y hacer retumbar los tímpanos de los asistentes con toda la fuerza de su rock. Grande Pogo!!

Acá un par de fotos para los que se lo perdieron.

Gracias a Lenin Alvarado y a Trenza por la invitación y espero poner pronto en el blog algunos de los cuentos.

René Acevedo M.

LANZMIENTO DEL LIBRO "YO CUENTO", EN LA FLORIDA

2008-04-26T17:38:00.003-04:00

HOY SÁBADO 26 DE ABRIL
A LAS 20:30 HORAS "YO CUENTO"

LANZAMIENTO DEL LIBRO "YO CUENTO", EN EL MARCO DE UN PROYECTO PREVIENE, CON HISTORIAS ACERCA DE LAS DROGAS, CON LA VISION DE LOS JOVENES DE LA FLORIDA ACERCA DE LAS DROGADICCION.
AHESION GRATUITA
ESTAN TODOS CORDIALMENTE INVITADOS!!!



equipo anfitrión:	TRENZA Y LENIN


Fecha:	Sábado, 26 de Abril de 2008
Hora:	20:30 - 21:30
Ubicación:	AUDITORIO DE LA FLORIDA
Calle:	CABILDO 165, METRO BELLAVISTA DE LA FLORIDA.
	Santiago, Chile

Para Rayen

2008-04-17T20:36:00.004-04:00

PARA RAYEN

RAYEN.

Niña de ojos inquietos,

juguetones diamantes que reflejan el mundo.

Tu sonrisa contagia y deslumbra,

tus pasitos exploran un universo de juegos;

anhelando correr más allá de nuestro alcance.

Quieres asirlo todo con tus manos,

Y tomar las mías para caminar segura.

Descubrir sola, saltar, reír…, vivir.

Aprender las palabras,

Y construir puentes al entendimiento.

Amar, soñar, cantar,

Verbos que conjugas y repites

Alegremente.

Reír, llorar, crecer y mil más

Con cada día y cada nueva fantasía.

Tierna y amorosa,

Expresas con todo tu cuerpo

Sentimientos y emociones

Ánimos, amistades e ilusiones.

Te quiero mucho…, pequeña flor del amanecer.

René Acevedo, para mi amada hija Rayen Aurora.

LANZAMIENTO DEL DISCO "NAZCA" DE ELIZABETH MORRIS

2008-04-07T22:45:00.003-04:00

INVITACION A LANZAMIENTO DEL DISCO "NAZCA" DE ELIZABETH MORRIS

Hola, me llegó una invitación para el lanzamiento del disco de una compositora y guitarrista chilena llamada Elizabeth Morris. Les dejo acá el dato para que ojalá puedan asistir y acompañar esta importante y hermosa iniciativa. Un disco es un hijo que nace.

Les dejo estas palabras de la misma autora:
"Soy compositora y guitarrista de música de raíz latinoamericana. Nací en Valparaíso pero viví mi infancia en un país que ya no existe, la República Democrática Alemana. Tengo los mejores recuerdos de lo que viví allí, recibí una excelente educación llena de valores que hoy parecen extinguidos."
Visitenla en http://www.elimorris.blogspot.com/

KING KONG DE CUMPLEAÑOS!!!

2008-03-12T22:57:00.003-03:00

KING KONG ACABA DE CUMPLIR 75 AÑOS...Y NI SE LE NOTAN!!

King Kong, el monstruoso gorila que aterrorizó y enterneció a muchos, cumplió 75 años, pues recientemente se celebró un nuevo aniversario de la proyección de la película que lo lanzó a la fama el 2 de marzo de 1933.

Dirigido por Merian Cooper y Ernest Schoedsack, el filme causó entonces sensación entre el público que acudió a verlo a uno de los teatros más emblemáticos de Manhattan, el Radio City Music Hall, y desde entonces Kin Kong se ha convertido en uno de los iconos de la ciudad de los rascacielos.

Los neoyorquinos festejarán al gorila que, enamorado, escaló hasta lo más alto del Empire State, asistiendo a la proyección de la película de aventuras y realizando un concurso de gritos para ver qué voz se asemeja más a la de la actriz canadiense Fay Wray, que entonces interpretó a Ann Darrow, la atractiva mujer que cautivó a la bestia.

El "King Kong" original, una película descrita por la crítica de la época como "exótica" y de "fantasía", cuenta las aventuras de un gigantesco simio capturado y llevado hasta la Gran Manzana en plena época de la Gran Depresión estadounidense, para ser expuesto ante la gente, a la que causa pánico, y que termina de forma dramática.

La película retrata Nueva York y su "skyline", y fue una de las primeras que convirtió a la ciudad en protagonista de cine, y también una de las pioneras en incluir efectos especiales.

"King Kong", que además ha sido uno de los filmes más taquilleros de la historia del cine estadounidense, consiguió conquistar al público de todos los países, y es además uno de los filmes clásicos que las televisiones estadounidenses emiten en época de vacaciones.

Hollywood hizo varias versiones de la película, y una de las más famosas fue la protagonizada en 1976 por Jessica Lange, una de las actrices más atractivas de la época y que asumió el papel de Fay Wray.

En esa ocasión, el guionista cambió el escenario del Empire State por el de una de las torres del desaparecido World Trade Center para que King Kong y Jessica Lange interpretaran una de sus más famosas escenas, cuando el gorila coloca en la palma de su mano a su enamorada.

Un segundo "remake" del filme llegó en 2005, de la mano del director Peter Jackson (el mismo de la Saga del Señor de los Anillos), y con otra de las bellas de Hollywood, Naomi Watt, como protagonista.

La saga del King Kong que tanto emociona a los estadounidenses y, en especial a los neoyorquinos, ha dado con su versión de hace poco más de dos años hasta para videojuegos, juegos para instalar en teléfonos móviles, canciones, varios libros y hasta páginas web.

Incluso se enfrentó hace cuarenta y cinco años a otro de los grandes monstruos cinematográficos del siglo pasado, el dinosaurio mutante japonés Godzilla, en "King Kong vs. Godzilla" (1962), película de culto para los admiradores de las grandes bestias del celuloide.

Fuente: EFE Internacional, Wikipedia.

CAFE CON PIERNAS

2008-02-29T17:21:00.003-03:00

UN CUENTO PARA TERMINAR EL VERANO:

CAFÉ CON PIERNAS.

Todo igual que ayer. Cruzó por calle Arturo Prat saludando a los locatarios, miró los mismos muebles y vitrinas asomándose por los portales. Cruzaron frente a él las mismas parejas que frecuentaban la plaza, las mismas palomas que acudían a saludar a los señores jubilados que compartían con ellas sus galletas o sus helados de barquillo. Se ajustó su cinturón como todos los días, humedeció un poco su pelo engominado en la pileta que estaba casi enfrente del café de la esquina. Se miró en el ventanal polarizado para peinarse, el mismo ventanal oscuro que impedía las miradas de los curiosos desde afuera del café, provocando al mismo tiempo la infinita curiosidad de adentrarse en sus misterios y saludar a las muchachas que atendían en la barra con sus diminutos bikinis.

Pero al traspasar el ventanal-espejo, notó un suspiró entrecortado, no por la emoción de los parroquianos, no por la escultural belleza de las meseras que deambulaban un poco cabizbajas a diferencia de otras ocasiones. Se encontró con un ambiente funerario en el local, algo extraño lo invadía todo con un manto oscuro, claramente distinto del ambiente festivo que lo llamaba hasta ahí todos los días a eso de las siete de la tarde, o incluso hasta dos veces al día en los meses del invierno, como queriendo contagiarse del calor de ese microclima fantasioso.

- Buenas tardes, don Julián- le saludó cordial una morena que contrastaba su hermoso cutis con el dorado de su traje.- ¿Se va a servir lo de siempre?- consultó más seria que de costumbre.

- Claro, mi amor, pero, ¿qué es lo que pasa que está tan tristecita?

- ¡Ay, Don Julián!, lo que pasa es que el Alcalde va a clausurar este local y todos los locales de nuestras colegas, porque dice que somos inmorales, que las piernas y los tatuajes no son dignos de un café y menos de una ciudad tan respetable.

- De esto me encargo yo- dijo con asombro pero con profunda convicción.

Tomó su café más rápidamente que lo habitual, le dio un beso a la niña que le sirvió su cortado. Se despidió de todas las niñas del local, algunas de las cuales no podían disimular su desamparo y frustración: Luisa, que quería ser bailarina y se vino a Santiago para probar suerte en el Municipal, pero recibió mil portazos en la cara; Margarita, que trabajaba en el mismo local desde antes de los colaless y los bikinis, con una faldita ajustada y un escote suave, pero tuvo que desvestirse cada vez más para no sucumbir ante la competencia, como le dijo su patrón con un balance negativo de las ventas del café; Paulina y Claudia, dos modelos colombianas, las cuales fueron estafadas por una agencia de viajes al querer venir a probar suerte en Chile como modelos en un programa de televisión. Tras perder todo su equipaje: disfraces, vestidos elegantes, cartas de recomendación de empresas colombianas, dinero, tarjetas de crédito; buscaron trabajo y alojamiento en el café, enamorándose perdidamente del dueño. Ambas lo compartieron, así como el local y las ganas de hacerlo prosperar, ayudando a otras almas en pena, sedientas de la admiración, las lentejuelas falsas y el deseo de los hombres que las adulaban.

Don Julián, conocía solamente algunas de esas tristezas irrenunciables, pero estaba dispuesto a dar su vida por mucho menos que eso, por el solo destello de sus ojos falsamente alegres y complacientes. Trató de convencer a los choferes, traficantes, abogados o mecánicos asiduos al lugar para organizar una manifestación multitudinaria o quemar la casa del Alcalde si fuera preciso. Pero nadie solidarizó con él ni con las desvalidas que pretendía proteger; todos tenían esposas, concubinas o novias que visitar luego de pasar por el café. Nadie quería verse envuelto en un problema ajeno, un escándalo, ni menos ser descubierto en su casa por sus familias.

Ofuscado, fue hasta su taller. Recorrió los estantes solitarios, llenos de polvo. Imaginó las caras de sus odaliscas, sus ojos lagrimeantes y desamparados al igual que los suyos. Llevó unas herramientas y unas cadenas. Se aferró a las puertas de la Municipalidad amenazando con inmolarse. Permaneció todo el día rodeado de prensa y curiosos.

El Alcalde se ausentó ese día para visitar otras comunas más pobres. Elaboró un proyecto para instalar un circo itinerante lleno de alegres payasos para espantar los piojos de la pena y la desesperanza aprendida por esos tristes lugareños, ayudarles a esbozar una sonrisa momentánea y asegurar los votos de los vecinos de su comuna, de otras comunas para sus partidarios o para su preciado sueño de ser Presidente de la República en las próximas elecciones.

Don Julián leyó frente al Municipio una proclama que sus defendidas no pudieron escuchar, porque en el café solamente estaba permitido sintonizar música pachangera. La noche sorprendió a don Julián en el portal olvidado. Rápidamente los reporteros emigraron buscando una noticia más fresca y más truculenta: un partido de fútbol con enfrentamiento entre barras violentas, la caída de algún avión, un atentado terrorista o alguna víctima del transantiago por asfixia. Para desgracia de este defensor de la justicia y el derecho a tomarse un café con vista al muslo, el día siguiente al de su calvario era feriado. La Municipalidad estaba desierta; los periodistas estaban todos en el Estadio para cubrir a la Selección Nacional de fútbol contra un pre-seleccionado del Congo; los canales transmitían conversaciones envasadas y las últimas cirugías plásticas del jet-set criollo.

Con la frustración a cuestas, pero con la conciencia incólume, se deshizo de sus ataduras, caminó hasta su taller para dejar sus ropas rasgadas y vestirse adecuadamente. Cruzó una vez más por calle Arturo Prat, saludó a todos los concurrentes, se peinó frente al ventanal oscuro y se dispuso a tomar su último café cortado.

René Acevedo.

FEBRERO DE 1980. MUERTE, DROGAS, ROCK N' ROLL...

2008-01-31T23:14:00.002-03:00

FEBRERO DE 1980. MUERTE, DROGAS, ROCK N' ROLL...

Sin lugar a dudas, Ronald Belford Scott (9 de julio de 1946 - 19 de febrero de 1980), más conocido como Bon Scott, fue uno de los cantantes de rock más importantes de los utlimos tiempos, por su fuerza, estilo y crudeza típica del tock. Frenético vocalista, letrista, gaitero y baterista, conocido por haber sido el vocalista de la banda australiana de rock AC/DC desde 1974 hasta su muerte.

LLEGADA DE BONN SCOTT A AC/DC
En Septiembre de 1974, Bon Scott reemplaza a Dave Evans. Hasta esa fecha la banda solo había grabado un single con Evans "Can I Sit Next to You" / "Rockin' in the Parlour", y "Can I Sit Next to You" que se re-grabó con Bon Scott bajo el título "Can I Sit Next to You Girl".
En enero de 1975, graban su primer álbum -aunque solo para Australia- denominado High Voltage. Solo tomó diez días, y esta basado en canciones instrumentales escritas por los hermanos Young con las letras añadidas por Scott. Dentro de unos pocos meses, la formación de la banda ya se había estabilizado, contando con Scott, los hermanos Young, el bajista Mark Evans y el batería Phil Rudd. Mas tarde, ese mismo año se lanza el single "It's a Long Way to the Top (If You Wanna Rock 'n' Roll)" que se convirtió en su himno del rock. Este se incluye en su segundo álbum T.N.T., que también se lanzó solo en Australia y Nueva Zelanda. En el álbum aparece otra canción "High Voltage".

Éxito internacional (1976–1978).
En 1976, la banda firma un contrato internacional con Atlantic Records, y comienza una gira pasando por Reino Unido y Europa. Con esto ganan una valiosa experiencia tocando junto a grandes del hard rock como Kiss, Aerosmith, Styx, Blue Öyster Cult, y Cheap Trick.
El grupo realizó en Australia dos discos: High voltage (1975) y Dirty Deeds Done Dirt Cheap(1976). El material de ambos discos sirvió para elaborar el High Voltage en Estados Unidos y en otoño de 1977 AC/DC lanzó Let There Be Rock. Al año siguiente se incorporó Cliff Williams con Powerage (1978). Todos estos álbumes fueron producidos por Vanda y George Young. El ambiente de sus conciertos fue captado en If you want blood, you've got it. AC/DC se fue de gira con artistas como Alice Cooper, Rush, Aerosmith, Ted Nugent, Boston, Black Sabbath, Cheap Trick, Heart, Scorpions, Molly Hatchet, Ronnie Montrose, Nazareth, UFO, Journey, Foreigner, Van Halen, Styx, Blue Öyster Cult, Alvin Lee, Rainbow, Savoy Brown, REO Speedwagon, The Doobie Brothers, Thin Lizzy y The Who.
Lo que realmente les abrió las puertas del éxito fue Highway to Hell (1979), producido por Mutt Lange, para muchos el mejor álbum de los australianos y que alcanzó el puesto 17º en las listas americanas y el 8º en las británicas, convirtiéndose en su primer trabajo en conseguir un millón de copias vendidas. Este álbum figura en la lista de los 500 álbumes indispensables elaborada por la revista Rolling Stone. El tema principal del LP, la canción Highway to Hell, se acabaría convirtiendo para muchos en todo un himno del Rock and Roll de finales de los 70.

Muerte de Bon Scott (1980).
Cuando todo parecía ir muy bien (AC/DC tenían éxito en ventas en Europa y los Estados Unidos) la desgracia cayó sobre el grupo una noche londinense, 19 de febrero de 1980, en que perdieron a su vocalista. La causa de la defunción de Scott fue de ahogamiento en su propio vómito al quedarse dormido en su coche en el garaje de su casa a consecuencia de una intoxicación etílica. Se dice que fue después de un concierto en donde Bon se quedó después con un amigo y el mismo que lo vio luego, en su coche. Se dice que después de una gran borrachera en Camden Town, Inglaterra, pasó la noche en el coche de un amigo para "dormir la mona". Se le encontró muerto a primera hora de la mañana del 19 de febrero de 1980. Tenía 33 años. La causa certificada de su muerte fue "intoxicación etílica" y "muerte accidental". Su último álbum de estudio con AC/DC fue Highway to Hell y su última grabación fue la canción Ride On. Desde eso ya se cumplen 28 años.
Trágicamente, la placa de la tumba de Bon Scott en el cementerio de Fremantle, ciudad de Perth, fue robada.

Fuente: http://www.wikipedia.org/

Si quieres escuchar a AC/DC con Bon Scott haz play en "Whole lotta Rosie" en My Bloop o si prefieres haz click aquí
Descarga

WHOLE LOTTA ROSIE

Wanna tell you a story'bout a woman

i know when it comes to lovin'oh!

she steals the show

She ain't exactly pretty she ain't exactly small

forty two, thirty nine, fifty six

you could say she got it all

Never had a woman never had a woman like

you doin' all the things doin' all the things you do

Ain't no fairy story ain't no skin and bones

but you got to give it all you got weighin' in at nineteen stone

*chorus*

your a whole lotta woman

a whole lotta woman whole lotta rosie

and your a whole lotta woman

Honey you can do it do it to me all night long

only one who turn only one who can turn me on

all through the night time and right around the clock, ooh,

too my suprise Rosie never stops.

She was a whole lotta woman

*chorus*

Ooh, you're a whole lotta woman

whole lotta woman whole lotta rosie

whole lotta woman

whole lotta rosie whole lotta woman

UN MONTON DE ROSIE

Desear contarte una historia sobre una mujer que conozco

Cuando viene al amor, Oh, ella roba la demostración

Ella no es exactamente bonita

No es exactamente pequeña

42, 39, 56!

Podrías decir que ella lo consigue todo

Nunca tuve una mujer

Nunca tuve una mujer como tú

Tu haces todas esas cosas

Haces todas esas cosas

No es ninguna historia de hadas

No es ninguna piel y hueso

Pero todo lo que conseguiste

El pesar adentro en diecinueve piedras

Estribillo:

Oh! Tu eres un montón de mujer

Un montón de mujer

Un montón de Rosie

Dulce, tú puedes hacerlo

Hacermelo toda la larga noche

Solamente doy vueltas

Solamente giramos toda la noche

Y justo alrededor del reloj

Rosie, nunca paras de sorprenderme!

Ella era un montón de mujer...

Fuente: http://www.lyricsfreak.com/

FIESTA DE LOS ABRAZOS 2008 - RELOAD

2008-01-08T19:05:00.001-03:00

FEMO EN LA PLAZA DE LAS LETRAS.

Perla
Eres como esas perlas
que habitan en el fondo del mar.
Todo un océano para abrazarte.

Ilusión
Te doy mi Ilusión,
para que fabriques realidades,
con esa fantasía
Que sólo tú sabes dar.

Resfrío
Escapo de la lluvia para no mojar mis pies.
Después del 1er
Estornudo,
Y me doy cuenta
Que ya me involucré

Dar
Darlo todo por todo,
tampoco es bueno,
ya que quedaremos sin nada que ofrecer
En el amor está en juego
lo que entregamos.

Masaje
Sacudo mis dedos,
otorgándole un momento a tu espalda.
Ofrezco mis manos
A todo tu cuerpo.

Reloj
Si el tiempo lo dice todo,
te regalo un reloj
para que lo consideres…
Y a la hora que sea.

Gotas de Rocío
Mis lagrimas ya no las seco,
porque la felicidad
Las convierte en rocío.

FABRICANTE DE SUEÑOS. (PEDRO BECERRA)

En medio de
palabras
que no dicen nada
pero tampoco dicen mucho,

en el centro
de frases
que se dicen en tono
doctoral
sobre especialidades.

hay jóvenes
buscando
el significado
a preguntas
que están hechas
desde siglos
desenterrando
trozos de sueños
que las profecías de siempre
han escondido
en cada vestigio de la historia.

Parece que todos fueran cómplices
de ocultar las señales
se justifican en sus errores
y se pierden en el laberinto
no saben
decir nada sobre evoluciones
menos recuerdan
las letras de las canciones
y disparan a quemarropa
apaciguando
ansias acumuladas
deseos reprimidos
símbolos de luces
esperando que el polvo
y el tiempo
hagan su trabajo
de conspiradores de voluntades.

Todavía me acuerdo
cuando el amor
era una realidad
cuando las mañanas
tenían olor
a jazmín
y los sueños se agolpaban
bajo mi almohada.

Todavía me acuerdo
como el teatro
tenía escenario
de bullicio y libertad
como los amigos
tomados de las manos
cantábamos al cielo
alegando por la injusticia
y construyendo
casas
donde la vida nueva
era un posible muy cercano.

Ellos (los jóvenes) son el futuro
con voz agonizante
para otros sueños
se juntan y lanzan
marejadas de palabras
nuevas
resonando como eco
intentando
decir algo sobre
la esperanza

Balbuceos de un comienzo
que se construye
juntando los sueños
de todos los tiempos
y plantando árboles
con raíces firmes
para que el viento
aunque exista en este paraíso
deje intacto lo tejido
con la fuerza de lo renovado.

MANIFIESTO. (Miguel Edwards)

Tengo el derecho de volverme loco
Y el deber de volverme cuerdo
Tengo el derecho a flojear
Y el deber de trabajar
Tengo el derecho a escribir
Y el deber de ser riguroso
En arte me gusta todo lo que sea innovación
Tengo el derecho a pecar
Y el deber de arrepentirme
Tengo el derecho a ver visiones
Y el deber de ver la realidad tal como es
Tengo el deber de hacer política
Y el derecho a arrepentirme
Manifiesto mis ambiciones más verbales
Solo por eso me considero bueno.

Fotos: René Acevedo.

Fiesta de los abrazos, 5 y 6 de enero de 2008.

FIESTA DE LOS ABRAZOS 2008

2008-01-08T12:05:00.000-03:00

GREGORIO DE LAS HERAS

MARCELO VALDÉS Y RENE ACEVEDO

EN LA FIESTA DE LOS ABRAZOS 2008

El Rey de la Mala Cuea' (Marcelo Valdés)

Paso Sin querer debajo de todas las escaleras
y me cagan las palomas desde lo alto.
Se me derrama la sal y el azúcar en la mesa
y el aceite y la mayonesa en la camisa que recién había lavado.
Se me cruzan todo los gatos negros
(incluso en botellas y en cajas de Tetra Pack)
y se me acaba de los vasos casi tan rápido
Como comienzan las ganas de seguir tomando.
Me cantan todos los gallos tarde en la noche
y cruje la casa entera tipín doce...
Nunca he encontrado un trébol de cuatro hojas
Ni una mujer que me quiera.
Nunca me he topado con una herradura
Ni he encontrado en la calle un billete de a luca.
Pero me sale agua hasta en la sopa
y cumbias hasta en las fondas.
Me salen curas hasta en la tele
y canciones fomes hasta en la radio.
Me salen conocidos hasta en las peleas de perros
y mi cara hasta en el espejo.
Mi billetera esta vacía, mi cuenta sobregirada
Mi revolver no tiene balas.
Mi mujer me engaña con mi mejor amigo
Que además me debe plata.
Cuando esperaba ese tan importante llamado,
cuando venían a mí las ideas,
cuando necesitaba comer algo
me cortaron el teléfono, la luz y el gas, y también
El agua mientras el pelo con champú me lavaba.

Paso sin quererlo por sobre toda la caca de los perros
y se ríen de mí los niños pelo de chuzo desde lejos.
Se me cruzan todas las procesiones
y las marchas cuando voy apurado
y tengo un hijo Hiphopero que todas las mañanas llega curao,
Dios es mi copiloto y Satanás maneja un Foto-radar;
mi ángel de la guarda se guardó bien fondeado, y últimamente Cupido
Sólo me lanza escupidos.
Y es que el amor no golpea mi puerta, pero sí lo hacen los Ratis,
Los cobradores y los Mormones.
Y me salen delincuentes hasta en el Estadio
y sinvergüenzas hasta en el Congreso.
Me salen engrupidos hasta en las peñas
y gitanas hasta en el Cerro;
me salen macheteros hasta en la esquina
y tarados hasta en el Metro.
Me llueve sobre mojado, me truena sobre empapado.
Mi hada madrina está en la ruina,
mi doctor de cabecera se descabezó,
a mí siquiatra lo encerraron por loco,
A mi confesor por pedófilo.
Me echaron del trabajo
y el finiquito me lo robaron en la mañana en la que iba a pagar
la cuenta del Hospital Público por el ataque cardíaco
que me provocó él haber caído en la cárcel
por haber intentado comprar
unos discos pirateados mal grabados
De Marchas Militares en el Paseo Ahumada.

Se secó la planta de ruda, se me hizo añicos el Buda,
Se pudrió la pata de conejo y mi hijo mayor me dice “viejo”.
Se me tapó la taza del baño,
se me acabó la tarjeta del Celular,
el papel del Fax, se me cayó el Sistema,
se me saltaron los Compacs, se me reventó el Calefont,
se me enredó la cinta, me entró agua al bote,
se me apagó la tele, se me voló la techumbre, perdí la señal...

Se me perdió el boleto ganador de la Lotería,
cuando se nos quemó la casa recién comprada y llovida
en el incendio que provocó el cigarrillo que le prendí al equeco
que me regaló con tanto cariño mi primo aquella tarde
Antes de haber muerto atropellado por un camión de Endesa.
Se me quemó el arroz, se me quebró el acuario,
se perdió el motorista que me traía la pizza,
me tragó la tarjeta el Cajero Mático,
mi auto no parte y a mí se me partió el corazón
cuando supe que mi ex amante,
No era totalmente mujer como yo creí.

En el juego ni un punto,
En el amor ni un puto... siquiera.
Me gané el subsidio en una villa de pacos
y una beca para estudiar en la Gabriela Mistral,
me gané una subscripción al Mercurio
y me llamaron del Mac Donalds para ir a trabajar.
Mi cruz se hizo cara, mi cara se está arrugando
y mientras me afeitaba el espejo se quebró.
No me cantan los grillos, pero si los tuetues,
Los evangélicos y las sirenas de Seguridad Ciudadana.
Dejé embarazada de sextillizos a la empleada
sin contrato de 17 años por culpa del condón
que se me rompió justo cuando comenzaba a eyacular
a los diez segundos de haber iniciado el acto sexual...

Y más encima vivo en una ciudad fea, estrecha y bulliciosa,
con seis emergencias ambientales al año y en una comuna,
Con un vertedero y un alcalde facho.
¡Yo soy así, soy el rey de la mala cue’a ¡...
y siempre que la gente me escucha
después me quiere sacar la chucha
y otros que junto a sus nenas
Se ríen de estas desgracias ajenas.
¡Yo soy así, soy el rey de la mala cue’a,!...
y aunque me esfuerzo por no hacerlo
más encima siempre termino escribiendo
tonteras fomes como éstas,
como éstas,
como éstas,
como éstas
¡¡¡Pucha que soy quemao!!!

Marcelo Valdés, Libro Parcialidades Mundanas, 2003.

REALITY SHOP. (René Acevedo)

Camino señalado por libretos
Pautas de putas y maricones
Me enfocan con sus cámaras Lavinescas
La censura no corre cuando se trata de sacar tajada
Bien se puede filmar hasta un polvito

Me tomo toda la cerveza del mundo
Y los meo a todos de pies a cabeza
El raiting asciende 30 puntos
las Transnacionales
Auspician todas mis cagadas

Somos parte de un titán proceso
Ni Kakfa mismo lo hubiera imaginado
Orwell se quedó cortina
Su gran hermano era un bebé de pecho
Hitler, Stalin, Mussolini
Sirven sólo para llenar un puzzle
Ahora tenemos a canaltrece
El curasbún, las teleseries
Los reporteros gráficos
Los satélites y los celulares

Saben hasta la marca de tus condones
Si vas al baño o si te corres una
Las deudas que tienes, las que te inventaron
Los viajes a la cana
A las marchas o al hipódromo
Maldito seas por reclamar derechos
Sólo se permiten: robar pa’ calladito
Sacar provechos, coimas, prebendas,
Chantajes y soplonadas

El resto del tiempo hay que votar
Buscarse pareja, armarse un nido
Ponerse viejo mirando tele
Echando guata y tomándose
un rico reality shop, heladito.
René Acevedo, Libro 7 Gritos desde el Suburbio, 2007.

CERTEZAS, CONVICCIONES,
MARTINGALAS Y CUCHUFLETAS
III PARTE (Gregorio de las Heras)

34
TODO LO QUE ES DEL CESAR
tiene precio,
o lo tendrá.
Todo lo que es de dios,
también.

35
NADA HAY FUERA DEL TODO
Y TAMBIEN
TODO LO CONTRARIO

36
Perdónalos, porque no saben lo que hacen.
Pero no vuelvas a votar por ellos…

37
En Shile
La institución del sobre sueldo funciona…

38
Silencio, las leyes duermen en el congreso,
los parlamentarios también.3

39
Nuevo lema para un escudo nacional:
“La razón por la fuerza”

40
A Olmos,
no le pida peras,
ni goles…

41
CULTURA MASIVA
NO CULTURA + I.V.A.

42
EL CALENTAMIENTO
ES GLOBAL

43
LA POESÍA Y EL POETA
SE VENDEN POR SEPARADO
Gregorio de las Heras,
Libro 7 Gritos desde el Suburbio, 2007.

Presentación en Plaza de las Letras, Fiesta de los Abrazos 2008.
Domingo 6 de enero.

FIESTA DE LOS ABRAZOS EN EL PARQUE O'HIGGINS

2008-01-02T14:48:00.000-03:00

FIESTA DE LOS ABRAZOS EN EL PARQUE O'HIGGINS

Los días sábado 5 y domingo 6 de enero 2008 se efectuará la tradicional Fiesta de los Abrazos en el Parque O´Higgins de la capital (Territorio Allendista).
Este año, al iniciarse la conmemoración del Centenario del Natalicio de Salvador Allende, el Partido Comunista invita a todos a participar en foros, muestras gráficas, exposiciones, lanzamientos de libros, entretenimientos para niños, espectáculos en el escenario central y otras actividades culturales, políticas y artísticas durante los dos días.
Estará presente el escritor Hernán Rivera Letelier, la Fundación Salvador Allende y grupos musicales como Inti (especial para los Abrazos), Juana Fe y la sonora de Tommy Rey.
Como siempre, participan stands gastronómicos, muestras de las comunas con alcaldes del Juntos Podemos Más, paneles de las organizaciones de derechos humanos, de solidaridad con los pueblos que luchan, medios de comunicaciòn, edtoriales, Universidad Arcis, ICAL y otras instituciones.

Inauguración el sábado 5 a las 12.00 horas por Avenida Beaucheff.

PD: puedes llegar por Metro Parque O'Higgins y caminar hasta el final del Pueblito, la entrada es de $ 1.500.-
Estaremos en los Stands de Plaza de las Letras junto a el Colectivo Geopoetico, el Pajaro Verde, y otros colectivos, e importantes trabajadores de la cultura, artistas y escritores.

Para más info visita: www.plazadelasletras.cl

FESTIVAL ARTISTICO CULTURAL EN BEAUCHEFF

2007-11-05T23:07:00.000-03:00

EL ARTE SE TOMA INGENIERIA EN LA CHILE!!!

Estan todos gratamente invitados a asistir al festival de poesia ,musica ,teatro, danza y otras expresiones artisticas organizado por la sociedad de poetas anonimos y el CEI (Centro de estudiantes de Ingenieria) de la Universidad de Chile.

La gran cita tendra lugar los dias 7, 8 y 9 de noviembre desde las 18:00 hrs. hasta las 21:00 hrs. y mas!! en el Hall Sur de la Facultad de Ingenieria ubicado en la Calle Beaucheff 850, Metro Parque Ohiggins.

Detacamos la particpación de los poetas:
Marcelo Valdés, Ricardo Chamorro, Miguel Edwards, Leo Paredes, David Pineda, César Casanova y René Acevedo.
Ademas de la presentacion de diversos escritores de los colectivos literarios:
Compañía de las 2 Lunas Llenas, Colectivo Lingua Quiltra, Colectivo Revista Pájaro Verde, Sociedad de Poetas Anónimos.
En la Trova Jaime Nolasco y José Cerpa y el guitarrista Víctor Morales.
También contaremos con la participacion musical de folcloristas, opera, danza y teatro.

Te esperamos.!!!

SIETE GRITOS DESDE EL SUBURBIO EN LA 27ª FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO DE SANTIAGO

2007-10-19T21:42:00.000-03:00

LIBRO SIETE GRITOS DESDE EL SUBURBIO ESTARÁ EN LA 27ª FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO DE SANTIAGO.

Entre el 23 de octubre y el 4 de noviembre de 2007, se llevará a efecto la Feria Internacional del Libro de Santiago, en el Centro Cultural Estación Mapocho.

Durante esta importantísima Feria y espacio de Encuentro de la Cultura y en especial del mundo de las letras, nuestro libro de poemas, "Siete Gritos desde el Suburbio", se encontrará en el Stand de Mago Editores.

En el mencionado libro participan los poetas: Marcelo Valdés, Ricardo Chamorro, René Acevedo, César Casanova, Rolando Mancilla, Gregorio de las Heras y Pedro Becerra. Específicamente los días jueves 1 de noviembre de 2007, entre las 16:30 y las 18:45 horas y el sábado 3 de noviembre, entre las 14:00 y las 18:00 horas, se hará firma de libros con algunos de los autores presentes en dicho Stand.

Ven a conocer esta interesante publicación de poesía actual y aprovecha de disfrutar todas las posibilidades que te brinda esta nueva versión de la Feria del Libro.

Más informaciones en:

http://www.camaradellibro.cl/filsa/

POEMAS DEL SIGLO PASADO

2007-10-04T17:07:00.000-04:00

EN EL CINE.

Tres paredes amarillas
Agusanadas y pálidas
Devoradas por el tiempo
Una gran pantalla remendada
Una cortina zurcida
Mil y un veces
Un reloj enorme que me mira
Desvencijadamente cuadrado
Marca la misma hora
De hace 100 años

La música suena
Desde ninguna parte
Mientras yo espero
Que comience la película
En mi primer y último
Rol estelar
De estúpido y amante
Repitiendo hasta el cansancio
Un libreto olvidado
Memorizado y vuelto a olvidar
Desdoblándome rápidamente
Como espectador, actor y tramoya
Riéndome de la comedia
De toda una vida.

MARIPOSA.

Esta mariposa de cuatro colores
Tiene la fijación Kafkiana
De deshacer el mundo
En cada batir de alas

Me mira a los ojos
Sonríe levemente
Y se aleja
Dejando prisionera a mi alma
Entre sus flores.

Hmmmmmm...hace rato que no subía poemas míos al blog
solo algunos articulos y comentarios de amigos...o noticias
estos los escribi hace más de 10 años, en los 90
el del cine es mucho mas antiguo...ufffff
lo escribi en el cine arte normandie cuando todavia quedaba
cerca de plaza italia de Santiago, donde hoy esta el cine arte alameda
jajajaja...se me cayo el carnet, en fin
ojala les gusten!!!!!

René

CHE GUEVARA

2007-10-03T13:10:00.000-04:00

CHE GUEVARA.

Una boina
Y una estrella de guerra.
Una barba desaliñada
Y un arma
Cargada de mañanas nuevos.

Fuiste tan libre
Que no le tuviste miedo a la muerte,
La enfrentaste con un saludo
Y un poema de metralla y sangre.

René Acevedo.

11 - S

2007-09-12T15:07:00.000-04:00

11 - S

DEJA VU.

Martes 11, encendí el televisor buscando alguna señal. Los hawker hunter violaban la primavera de 1973, imágenes de pánico inundaban La Moneda en blanco y negro, sin embrago el rojo era nítido, horrorizante.

Tras breves comerciales, presencié atónito las dos moles de granito y dólar desmoronarse como castillos de arena, esta vez la transmisión era en vivo y en directo.

Los sueños de "la libertad y el mercado" se desvanecían gimiendo muertes, no en Santiago ni en Camboya, sino en pleno corazón de Manhattan.

Incrédulo, apreté el interruptor y suspiré:

- Déja vù.

René Acevedo.

JUGUETES DE SEPTIEMBRE

2007-09-11T21:51:00.001-04:00

Martes 11 de septiembre.
A 34 años de aquel martes de sangre y traición.

JUEGOS DE NIÑOS

Jugábamos con soldaditos de plomo

Metralletas multicolores

Descargaban sus fantasías

La muerte sonreía en los umbrales

“Vamos amigo,

Hay que acabar con los malhechores”

Los hawker hunter sobrevolaron la Alameda

El bando 49 en cadena nacional

Nuestros triciclos chirriaron

Al ver pasar los tanques

Los camiones

Despojos de la masacre

Y de la infamia

La tortura

Compitiendo en el Estadio Nacional

Deseos de libertad

Hundidos

En ese mar que tranquilo nos baña

Futuro esplendor

Promesa rota

Difuminada

Entre canciones

Ahogadas por el espanto

La tarde violada entre flores

Que jamás volvieron a brotar

Llagas apenas suavizadas por el tiempo

Volantines de ceniza

Encumbrándose

Entre trompos y rayuelas

Juguetes de septiembre.

René Acevedo, septiembre 2005.

Alguien está matando y no puede dejar

Alguien está matando y no puede dejar de pensar y escuchar

sobre un martes, sobre un martes de horror

en un martes, en un martes de horror. (Los Tres)

POEMAS A MEDIANOCHE

2007-08-31T14:53:00.000-04:00

LA VIDA, LA MUERTE Y OTRAS YERBAS.

A veces el amor es lo único que nos une al mundo
A veces la sonrisa de un niño
El nacimiento de un hijo
Plantar un árbol, escribir un libro.

Pero también a veces
Patear el trasero del poder
Sentir ese deleite
Aunque sólo sea para hacerles guiñar un ojo
Y que miren como las hormigas
intentan llegar a la nevera
Repleta de cerdos en su almíbar.

UNIDOS – DESUNIDOS.

Mi orgasmo es el tuyo
Nuestra muerte y renacer
Tus besos en el olvido
Y en la piel quemante

Sólo en ti la esperanza se hace verdadera
Sólo entonces
Cuando mis manos explotan
Cuando mis sentidos divagan
Mis gritos cortan el frío del cosmos
Y los vapores de la nada
Logro sentir-me

yo mismo

Logro conquistar
Las ganas de vivir, sentir, amar

Sin embargo
El diminuto instante
De la duda
Recorre mi insatisfacción
Segundo a segundo
Y me hace caer contra tu cuerpo una y otra vez

Los sones de la muerte contraen su espada
La soledad también es un ser amado
Y cela a sus amantes
Los deja ir y venir
Para multiplicar su imperio
La congoja
La crisis de ser y de sentir

Hunde en mí todos tus puñales
Tus garras y lamentos
Esta noche
Esta vida, esta muerte
Cómeme
Ámame
Y déjame ser libre de una vez y para siempre.

René Acevedo, 30 de agosto de 2007, medianoche.

ACASO LAS OVEJAS SUEÑAN CON ANDROIDES ELECTRICOS??

2007-07-20T11:02:00.000-04:00

ACASO LAS OVEJAS SUEÑAN CON ANDROIDES ELECTRICOS??

BLADE RUNNER, 25 AÑOS DE UN FILM DE CULTO.

Su producción fue tal infierno que su muy perfeccionista director aún sigue afinando una versión definitiva, pero lo cierto es que Blade Runner ha cumplido ayer 25 años convertida en un clásico cuya sombría visión del futuro volverá a generar chorros de oro con su reedición conmemorativa en DVD. Y es que, en lo que es otro dato curioso en una película repleta de ellos, Blade Runner fue tras su estreno el 25 de junio de 1982 un fracaso en EEUU, pues sólo recaudó en las salas catorce millones de dólares -la mitad de su presupuesto-, pero su apabullante éxito en el recién nacido mercado del vídeo doméstico la erigió en uno de los productos más lucrativos de la Warner.
"Warner Brothers me dijo que es su película más solicitada, después de Casablanca", declaraba en octubre al diario británico The Times su director, Ridley Scott, quien anunció también un reestreno a lo grande este año en Los Ángeles. Una explicación al éxito en vídeo y DVD es que la cantidad y calidad de las imágenes que ofrece la película es tanta que muy pocos suelen conformarse con ver sólo una vez esta mezcla de cine negro y ciencia ficción protagonizada por Harrison Ford en uno de sus mejores papeles.
Rodada en decorados humedecidos por la lluvia y la neblina que caracterizan esta película en la que apenas se ve el sol, "Blade Runner" unió bajo una hipnótica banda sonora de Vangelis el alma caótica de Nueva York, Londres, Bangkok y Hong Kong en un diseño visual mil y una veces imitado desde entonces y bautizado como ciberpunk, mezcla de tecnología y marginalidad existencialista. Tan deudora de la imaginación del dibujante Moebius como del film Metrópolis (1927), de Fritz Lang, la película se sitúa en 2019, mucho después del 1992 propuesto por el visionario escritor Philip K. Dick en su novela ¿Sueñan los androides con ovejas eléctricas? (1968), en la que se basa, muy libremente, el guión.
Los principales problemas para Scott fueron los financieros. No sólo le despidieron una vez acabado el rodaje por sobrepasar el presupuesto, poco después se vieron obligados a readmitirle, sino que en ningún momento se mostraron convencidos de que la película resultara comprensible. Un miedo que también afectó al propio Scott cuando, tras los pases previos, el público y los críticos (que posiblemente, por la presencia de Harrison Ford, esperaba nuevas aventuras tipo Star Wars) se quejaron por considerar la película enrevesada y pesimista.
Todo ello llevó a productores y director a tomar una polémica decisión: eliminar un plano onírico que Scott creía fundamental, incluir una locución explicativa a cargo de Ford durante toda la película y alterar radicalmente el desenlace para hacer un final feliz, incluyendo idílicos planos de montañas tomados de descartes de la película El resplandor, de Stanley Kubrick. A comienzos de los 90 el hallazgo de una copia de trabajo con el montaje original y su casual proyección en un pase público generó una oleada de entusiasmo popular.
Entusiasmo que hizo que Warner olfateara un nuevo negocio: el reestreno de esta versión con el montaje del director y su lanzamiento en vídeo en 1992, en coincidencia con el décimo aniversario del estreno. Una fórmula que generó pingües beneficios y que ahora intenta repetirse con motivo de este aniversario, ante el cual Warner Home Video anunció que se editará una caja con, como poco, tres de las al menos cinco versiones de la película, incluidas las internacionales. Y por si fueran pocas, Scott ha vuelto ha rodar planos para afinar de nuevo el montaje.

Artículo publicado por Reisende en B Blogzine.

Leer más en http://bblogzine.blogspot.com/search/label/cine

OK COMPUTER - 10ª ANIVERSARIO

2007-07-05T22:10:00.000-04:00

OK COMPUTER

estoy escuchando a Radiohead
las luces de mi pc encendidas
titilan
somos androides paranoicos
tratando de conectarnos con el más allá
una realidad que sólo existe en nuestras pantallas

ni siquiera mentes
ni siquiera mientes

estamos tratando de conectarnos
la muerte nos lleva la ventaja
está más allá de la pantalla
junto al oscuro camino
una muchacha me sonríe
le beso la mano, las mejillas
me sonrojo, se sonroja
sus bits llegan a mí en tiempo real

el amor no es más que un segundo de compañía
la soledad es el verdadero amor
la muerte es la verdadera eternidad
lo único real
todo lo demás es virtualidad
intentos de vivir alojados en tu mente

rompe el cascarón
y llora
el airbag no se abre esta vez
y vas cayendo

cayendo

ca

yendo

las venas se abren
la mente
las ideas fluyen

la sangre

el dolor

el amor

sólo queda mirar hacia abajo
sonreír
abrir los brazos
decir adiós
extender las alas y volar
como una paloma muerta

estoy escuchando a Radiohead
y las luces encendidas de mi pc
titilan

René Acevedo.

PARANOID ANDROID

(Radiohead - Ok Computer)

Please could you stop the noise
I'm tryin to get some rest
From all the unborn chicken voices in my head
What's that?
What's that?
When I am king you will be first against the wall
With your opinions which are of no consequence at all
What's that?
What's that?
Ambition makes you look pretty ugly
Kicking screaming gucci little piggy
You don't remember, you don't remember
Why don't you remember my name?
Off with his head man, off with his head!
Why won't he remember my name?
I guess he does
Raindown raindown come and raindown on me
From a great height, from a great haaaeeeeeiii. haaaaeeeeeiiii
Raindown rain down come and rain down on me
From a great height, from a great aaaaaeeeeee
That's it sir you're leaving
The crackle of pig skin
The dust and the screaming
The yuppies networking
The panic
The vomit
The panic
The vomit
God loves his children
God loves his children, yeah

Paranoid android

Por favor podrias detener el ruido,
estoy intentando descansar de todas las voces de pollos nonatos en mi cabeza
Que es eso (yo debo...ser...paranoico...pero...no...un androide)
Cuando sea rey, serás el primero contra la pared.
Con tu opinión que no es para nada importante
Qué es eso. (yo debo...ser...paranoico...pero...no...un androide)
La ambición te hace parecer muy fea pateando protestando pequeña cerdita gucci
tú no recuerdas,
tú no recuerdas
¿Porqué no recuerdas mi nombre ?
que le corten la cabeza tio ¿porqué no va a recordar mi nombre?
supongo que lo hace llueve llueve vamos,
que llueva sobre mí.
sobre mi desde una gran altura desde una gran altura ........
Eso es señor, te vas el crujido de piel de cerdo el polvo y los gritos
los yuppies negociando
el pánico, el vómito el pánico, el vómito
Dios ama a sus hijos
Dios ama a sus hijos, yeah

Para saber más de OK COMPUTER y RADIOHEAD
haz click aqui: http://www.lahiguera.net/musicalia/artistas/radiohead/discoh/11/

O si prefieres, descarga el disco y escúchalo en tu pc en
http://www.mininova.org/search/ok+computer/5

LA COLUMNA DE HIPOCERONTE

2007-06-24T21:06:00.000-04:00

LA COLUMNA DE HIPOCERONTE
EN PLAZA DE LAS LETRAS

Prensa: (del cat. premsa).
1.f. máquina que sirve para comprimir, cuya forma varía según los usos a que se aplica.
2.f. taller donde se imprime, imprenta...

3.f. conjunto o generalidad de las publicaciones periódicas y especialmente las diarias.
4.f. conjunto de personas dedicadas al periodismo.
Cuando decimos que “nos informamos según la prensa” ¿A cuál de las 4 definiciones antes mencionadas cree ud. nos referimos? No parece una pregunta capciosa. Pues le informo que son esas cuatro definiciones. La 3 y 4 parecen ser obvias y van unidas de alguna manera a la prensa 2. Pero acaso la prensa no es una máquina (o maquinación) que nos va comprimiendo la información de real contenido según los usos que quieren aplicarse en la sociedad, todo esto causado obviamente por los intereses de los dueños ¿los dueños de qué? Los dueños de lo definido en prensa 2, 3, 4 y por supuesto en 1, más otra pila de empresas, instituciones, terrenos, ideas que son, debido a la turbiedad de las manos involucradas, definiciones indefinidas.

¿Qué sabemos de las tomas del movimiento estudiantil secundario actual? ¿Qué pasó con esa nueva ley que acabó con la L.O.C.E.? ¿Aparece ahora la igualdad pedida con entusiasmo en las manifestaciones nacionales del año pasado?
¿Qué pasa con las aguas que contaminó CELCO mandándose su tercer condoro ecológico? ¿Sanción? ¿Dónde está la derecha que ahora apoya al pueblo, la concertación que promueve la justicia e igualdad? ¿Aparece en la prensa 3? ¿Cuáles son las caras de los responsables del TranSantiago? ¿Son sólo los del poder ejecutivo? ¿Cuáles son los destinos de los porcentajes y montos del excedente del cobre? Es cierto que si uno busca mucho, halla las respuestas, pero al chileno medio que por razones de tiempo y dinero sólo aspira a leer la prensa 3 debiera otorgársele algo más que goles y choques.

Nuevamente el lenguaje nos confunde. Lo que parece ser un juego de palabras en realidad es otra mariconada más en el sistema. Hecha por los mismos para cagarnos a los mismos.

La independencia absoluta es inconsistente ahora, estamos rodeados, pero el zafarse de a poco, ayuda. Periodistas que habitan bajo cada piedra que se levanta, hagan de su ejercicio algo noble. Hay temas importantes, todos los temas son importantes si existe altura de mira, talento y esfuerzo. Cada trabajo tiene un rol social que lamentablemente no se ha impartido en centro de estudio alguno. Asumir aquel rol es necesario tanto para el bien de la comunidad y vuestras conciencias. La seriedad 2 en su labor es vital para el despertar de los eclipsados. Las omisiones están penando más que los malos reportajes. El ocultamiento de información nos priva del enjuiciamiento correcto, aunque sepamos donde apunta y a quien afecta.

No meteré a todos los periodistas en el mismo saco, pues son las excepciones que conozco quienes me dan confianza en ese abandono de servilismo estúpido a los poderosos.
Y así como vamos de a poco modificando el lenguaje en todas sus formas tratemos de modificar los sentidos para que prensa 1 no sea sinónimo de prensa 3, pues aquella maquinación solo funciona con la ignorancia de los lectores.
Hipoceronte.

Lee más de los comentarios de Hipoceronte en:
Columna "A buen término"
http://www.plazadelasletras.cl/

RESTRICCION VEHICULAR, SMOG, STRESS...SANTIAGO!

2007-06-04T22:07:00.000-04:00

METRÓPOLIS.

A través de los retrovisores
Dos miradas tocándose
Como semáforos entre el tráfico.

Afuera…,
Los vehículos devorando peatones.
En los reflejos de un cristal
Dos bocas sonrientes,
Melancólicas también.
El smog que lleva semillas
Hacia pulmones que no respiran ya.
El camino trae
La señalización de un destino,
Aunque ya no existan más dioses,
Ni más bifurcaciones.

Solamente quedan dos destellos,
Imágenes devueltas por bocinas lacerantes:
Yo, como una espora soplada hacia la muerte;
Ella, polen en el anhídrido carbónico.

René Acevedo M.

ESTE SÁBADO PRESENTAMOS NUESTRO LIBRO EN LA FLORIDA

2007-05-18T16:30:00.000-04:00

En la foto:
Benjamín, Femo, César, Marcelo
y René.

ESTE SABADO PRESENTAMOS NUESTRO LIBRO DE POEMAS EN EL PUB SURDISTAN, EN LA COMUNA DE LA FLORIDA

Durante casi tres años, se realizaron todas las semanas los jueves literarios en el Pub Surdistán. Actividad que fue apoyada por Benjamín, el dueño del local y que tuvo su origen en la iniciativa de Marcelo Valdés, Lenin Alvarado y Pedro Becerra, escritores de la comuna que impulsaron la idea y fueron invitando a otros artistas a esa instancia.
Poco a poco nos fuimos sumando poetas, cantautores, artistas plásticos, etc. Entre ellos podríamos mencionar a Gregorio de las Heras, César Casanova, FEMO, Miguel Edwards, Rolando Mancilla, Ricardo Chamorro, Jacqueline Salazar (TRENZA), entre los escritores, además de César Gutiérrez, quién falleció trágicamente en 2004 y que animó dichas tertulias. Aparecieron cantautores como Jaime Nolasco, Mauricio Gutiérrez, Omar Riquelme, Iván Torres, artistas como Juanita Artemar, Lily Garrido y Carlos Vásquez, por mencionar sólo algunos.

Allí realizamos exposiciones, eventos, celebraciones del Año Nuevo Mapuche, lanzamientos de libros, conmemoraciones de fechas históricas para nuestro país, proyectando videos, recitando, presentando obras teatrales o monólogos, etc, etc.
Fue en ese Pub, en la intimidad de sus mesas y velas que otorgaban un trasfondo a media luz donde se gestó nuestra primera antología de poemas, "Parcialidades Mundanas", en el año 2003, y fue allí donde a partir de amigos y artistas de la Agrupación Artísitca Las Nuevas Letras surgió otro referente relevante como el Colectivo Cultural Geopoetico, al cual se sumaron importantes trabajadores de la cultura en todas sus expresiones, y donde se fraguó también la creación de esta nueva antología, los "7 Gritos desde el Suburbio".
Este libro y este trabajo ha llegado a feliz puerto, pero quiere seguir siendo dado a conocer en diferentes y variados espacios, pues es el fruto de 7 autores que de este modo entregan su visión de nuestra sociedad contemporánea y plasman un grito de alerta ante el conformismo post-moderno, que afortunadamente se despercude con los gritos callejeros, las protestas, los alaridos suburbanos, subculturales, que están sub (debajo) no por que lo quieran, sino porque han sido obligados a ello por la cultura dominante. Pero desde ahí mismo disparan sus dardos y sub-vierten el "orden" establecido con su "caos" vociferante, mezclándose con las fogatas, las marchas y las pancartas estudiantiles.
NO AL TRANSANTIAGO, SI AL TRANSPOEMA!!!
METANSE POR LA RAJA SUS TARJETITAS BIP, REPARTAMOS CONDONES CON MAXIMAS DE BUKOWSKY!!!
LOS ESPERAMOS TODAS LAS LUNAS LLENAS A LAS 21:00 HORAS EN LAS FALDAS DEL CERRO WELEN (SANTA LUCIA) PARA AULLARLE POEMAS A LA LUNA CON LOS AMIGOS DEL COLECTIVO DE LAS 2 LUNAS LLENAS. PARA QUE LOS VIEJOS CULIAOS DE LA R.A.E. SE CAIGAN DE RAJA CUANDO LEAN CHUCHA EN UN POEMA, PORQUE LA "CH" YA NO EXISTE!!!
LOS INVITAMOS A TODOS AL PUB SURDISTAN ESTE SABADO 19 DE MAYO A LAS 21:00 HORAS, PARA CELEBRAR EL LANZAMIENTO DE NUESTRO LIBRO DE POEMAS Y REIRNOS DE BUENA GANA DE LA MIERDA QUE ESTAMOS VIVIENDO Y SONREIRLE AL MUNDO QUE QUEREMOS Y NO AL QUE NOS QUIEREN IMPONER!!!
ESTAN TODOS INVITADOS!!!!
HABRÁ MUSICA, POESÍA Y BUENA ONDA AL POR MAYOR!!!

INVITAN:
COLECTIVO CLTURAL GEOPOETICO
PUB SURDISTAN.
VICUÑA MACKENNA ORIENTE 7139.
SALIDA DEL METRO BELLAVISTA DE LA FLORIDA, ESQUINA CABILDO.
PUEDES VER EL MAPA AQUI EN www.mapcity.com

DIAS MELANCOLICOS, POEMAS MELANCOLICOS...

2007-04-30T19:49:00.000-04:00

VALKIRIA

Soñé con nuestras fantasías
Fuiste mi valkiria
Galopaste frenética sobre mí
Anclé mis manos a tu cuerpo y tu hermosura
En un beso que conquistó al amor

La geografía de nuestro sexo
Cristalizó en miles de caricias
Un mapa de tesoros insondables
Cartografía vertiginosa
Que señalaba el clímax y la locura.

CINEMATOGRAFO

Presencié una película de nuestra vida
No había pop-corn ni acomodadores
La oscuridad sugería formas contradictorias
La historia apenas podía ser dilucidada

Apreté el interruptor y apagué todas las luces
Rebobiné la cinta
Mascullé apresurado unas líneas
Que brotaron de mi pluma
Para revertir la trama y mejorar el fin
Volví a encender la tele
Esperando entrara en escena
Mi protagonista favorita.

René Acevedo M.

Puedes leer estos textos en el libro

"7 gritos desde el suburbio"

en venta en las principales librerías de Santiago.

(o si no yo te lo vendo más barato...jajaja!)

Próximas presentaciones del libro en:

- Viernes 11 de mayo, 21:00 horas. Bar La Caleta V. Mackenna Poniente 5842, Metro Pedreros.

- Sábado 12 de mayo, 20:00 horas. Pub Espantagruelico, Dardignac 50, Barrio Bellavista.

- Sábado 19 de mayo, 21:00 horas. Pub Surdistán, V. Mackenna Oriente 7139, Metro Bellavista de La Florida.

- Café Brazil, Ricardo Cuming 562, Martes 22 de mayo, 20:00 horas.

FOTOS DEL LANZAMIENTO DEL LIBRO "7 GRITOS DESDE EL SUBURBIO""

2007-04-15T13:59:00.000-04:00

¡¡MAS FOTOS DEL LANZAMIENTO DE NUESTRO LIBRO DE POEMAS!!

Las fotos después del lanzamiento:
César Casanova, Luis Villegas, Dalia Rojas,
Patricia Vaccia y Pineda.

René Acevedo, y su lectura en el Centro Cultural de España.

Recuerden!!! El jueves 26 de abril se realizará una segunda presentación del libro en el Café Literario de Providencia, en Av. Providencia 410, salida del Metro Salvador. Tendremos proyección del DVD de los Geopoeticos, de Ricardo Chamorro y música en vivo con los Basikos y Karnales. Luego se vienen presentaciones en La Florida, en el Bar La Caleta (Vicuña Mackenna 5842, metro Pedreros, viernes 11 de mayo, 21:00 horas), en el Pub Surdistan (Vicuña Mackenna Oriente 7139, metro Bellavista de La Florida, sábado 19 de mayo, 21:00 hrs), y luego en el Café Brazil (R. Cumming 562, martes 22 de mayo, 21:30 horas).

ESPECTACULAR LANZAMIENTO DEL LIBRO "7 GRITOS DESDE EL SUBURBIO"

2007-04-13T16:27:00.000-04:00

En la foto:
César Casanova, Gregorio de las Heras y René Acevedo.

Este lunes 9 de abril se llevó a cabo el lanzamiento del libro "7 gritos desde el suburbio", de los autores Rolando Mancilla, Ricardo Chamorro, Gregorio de las Heras, Pedro Becerra, César Casanova, Marcelo Valdés y René Acevedo.

El evento tuvo lugar en el Centro Cultural de España y contó con la asistencia de cerca de 200 personas que repletaron el lugar.

Estuvo presente la música de Jaime Nolasco y del eximio guitarrista juvenil Víctor Morales, ambos llenaron el ambiente con fuerza y poesía, la que luego desbordó de las plumas y palabras de los 7 escritores de la antología, entre los cuales tuve el orgullo de estar y compartir un inceíble e impactante libro de poemas, desde su gestación a fines del año 2005, con la idea de realizar una segunda antología de poetas, impulsada por Marcelo Valdés y Gregorio de las Heras, tal como lo fuera el 2003 por Lenin Alvarado (quien finalmente sólo figuró como presentador) y por quien suscribe.

Sólo me resta por agradecer a todos los autores y amigos de esta aventura, a Mago Editores por el esfuerzo y dedicación puesto en este libro y a todos los que asistieron. Espero lean pronto esta antología, llena de amor, dolor, rabia y esperanzas; esperanzas por cambiar lo que nos produce estos gritos desesperados desde el suburbio.

Gracias a todos nuevamente!!

René Acevedo, abril 13 de 2007.